Я в жизни не ценил шампанское.
Казалось так себе, хуйня.
Вся эта пушкинско-цыганская
Эстетика не для меня.

Ах, Александр Сергеич, право,
Налейте водки в лимонад.
И если водка не отрава,
Тут и Есенин был бы рад.

Прошли года, как дети в школу.
Я начал что-то понимать.
Не пил Есенин кока-колу,
Ну нечем было запивать.

Все это сильно не по-русски.
Хлебая водку в декабре,
И совершенно без закуски,
Вы не в Версале, же ву пре.

И вот, не одобряя пьянство,
Под ностальгический синдром,
Я вдруг бутылочку шампанского
Купил, венгерского притом.

В формате русского искусства
Я совершенно устарел.
От поэтического чувства,
С одной шампани захмелел.

Да, видимо подходит старость.
Ужели я с бутылки пьян?
Теперь пишу стихи, шатаясь,
Как Пушкин в таборе цыган.

Тут рядом Лермонтов, счастливый,
Налил шампанского в бокал.
А я, с моей привычкой к пиву, 
От света высшего отстал.

За ним с Онегиным Татьяна,
Изрядно тяпнув на балу,
Вдвоем танцуют полупьяно, 
Качаясь от стола к столу.

На картах весело гадая,
Покуда я немного пьян,
Сидит цыганочка младая,
Протягивает мне стакан...

Проснулся трезвый спозаранку.
Башка крепка, и мысль светла.
А где же юная цыганка?
Наверно с Пушкиным ушла.