A Е Ф : другие произведения.

Однажды

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
  Архив произведений под псевдонимом "Маша Тихомирова" :)
  Комментарии закрываю, ибо всё давно читанное и прокомментированное, и всё есть в разделе "Маши".
  Спасибо за понимание!
  
  Белое:
  без рифмы
  
   Ни для чего
  
   Сижу. Ни для чего. Наслаждаясь
   общением с тишиной мира.
   А ты умеешь общаться с другими
   так же свободно, как с самим собой?..
  
   Просто молчи
  
  когда в воздухе начинают проявляться сумерки,
  мне хочется, чтобы ты был рядом...
  не надо меня любить: любовь - это болезнь,
  с температурой и тяжёлым бредом!
  ты просто будь рядом,
  просто верь в меня,
  просто говори мне что-нибудь ласковое
  или молчи;
  мне совсем не нужны слова,
  когда я ощущаю твоё дыхание
  на своей коже...
  
  Между ними...
  
  Параллельные плоскости
  не пересекаются.
  Но их можно соединить
  перпендикуляром.
  
  Небо и земля...
  Между ними - дождь...
  
  Обретая форму
  
  Ветер сам по себе незаметен,
  он обретает форму только в чём-то ином:
  в ветвях деревьев,
  в округляющейся шторе на окне,
  в серебристой ряби на воде,
  в моих волосах...
  
  Со стороны
  
  я заново открыла для себя свой город
  когда посмотрела на него глазами туриста
  
  научиться смотреть на себя со стороны
  значит почувствовать свой мир интересным
  
  На языке ветра
  
  На забытой во дворе
  бельевой верёвке
  сушится только ветер...
  На забытое над двором
  ночное небо
  смотрят только фонари...
  На забытого снами
  неспящего человека
  смотрит только бессонница...
  Человек шепчет что-то
  почти на языке ветра,
  который сушится во дворе
  на бельевой верёвке...
  
  
  Пятна на скатерти:
  
  
  А и Б
  
  А и Б сидели на трубе,
  щебетали о любви чуть слышно.
  Только ничего у них не вышло:
  подчиняясь заданной судьбе,
  на трубе остался третий.
  Лишний.
  
  Никогда
  
  Мы искренне, по-детски, верим в счастье,
  пока ответ не донесут года:
  с мечтами надо вовремя прощаться -
  им всё равно не сбыться. Никогда...
  
  Когда за окном зима
  
   "Я не то что схожу с ума, но устал за лето." (И. Бродский)
  
  Я не то что устала, я просто схожу с ума,
  не реально, не так, как сходят с него придурки...
  Я безумно люблю, когда за окном зима,
  когда полумрак, метельно-снежная кутерьма,
  и люди, как звери, себе отращивают шкурки...
  В камине о чём-то потрескивают дрова,
  и нет нужды срываться во все пределы,
  и так забавно чувствовать: голова
  не волосами, но мыслями "поредела"...
  И вот, разомлев от чая, тепла и сна,
  острее чуя жизнь на морозной тризне,
  понимаешь, до боли явственно, что весна -
  метафора, и не то что бы только жизни...
  
  Маджонг
  
  Девочка любит играть в Маджонг,
  смотреть, как "гаснут" совпавшие пары...
  А ночью с ней рядом лежит медвежонок:
  так иногда отступают кошмары
  (больные, из прошлого, где не мишек
  любила, нежила, обнимала,
  но вдруг оказалась одной из фишек -
  одной из парных, и вот - совпала)
  Зарывшись лицом в бездыханность плюша,
  пока ей страшно, темно, и сна нет,
  она ему плачет о том, кто нужен,
  и он не умеет спать, недослушав,
  и никогда не перебивает.
  А утром, когда безопасен морок,
  она возвращает игрушке - вещность...
  
  Девочке, впрочем, почти что сорок;
  страхам и бедам - почти что вечность.
  
  
  Она
  
  Она ещё не надевала чулок,
  а ветер листья в свой чертог уволок,
  и "каждой твари" нужен свой уголок-
  зимовка...
  Пока бесстрашно небеса высоки
  и лёгок ход у незастывшей реки,
  она всё ждёт - не надевает чулки,
  плутовка:
  
  а вдруг наденет - и наступит зима!
  Хотя зима всегда приходит сама:
  ей не хватает ни любви, ни ума -
  остаться
  в своих хоромах изо льда и снегов,
  где звонок гул её хрустальных шагов
  и воет эхо голосами ветров-
  повстанцев.
  
  Пока снега нам не соткали метель
  и ветры двери не сорвали с петель,
  вдыхайте осени дурманящий хмель,
  пьянейте!
  Потом, зимой - нам и чулки, и меха;
  потом - камин, и чтоб огонь полыхал;
  потом - кому-нибудь расскажем в стихах
  о лете...
  
  
  Баба-Яга
  
   Она живёт в избушке на курьих ножках,
   без окон, без дверей - хороша избушка!
   Зато есть ступа, нюх и еды немножко:
   такая вполне загадочная старушка!
   Она никому без надобы не мешает,
   давным-давно ни с кем не бывает в паре;
   о чём-то толкует с совами да мышами,
   и зелья колдовские кому-то варит...
   И ждёт, пока приблудится этот кто-то
   (таким всегда - отчаянье провожатый)...
   В дремучем лесу дремать? - велика забота!
   Куда важней - учуять, кому нужна ты...
   И лишь зашкалит где-то мирская злоба,
   летит на помощь, трогательно-нелепа...
   Вот только ступа - явный прообраз гроба
   (равно избушка - явный прообраз склепа)...
  
   Стращают деток взрослые Бабкой-Ёжкой -
   потусторонним (сказочным?) персонажем.
   А в склеп давно быльём поросли дорожки.
  
   Когда-нибудь в будущем мы их отыщем тоже,
   но просто об этом уже никому не скажем...
  
  
  Обрывки:
  
  
  Бунтари
  
  Небо сошло с небес, облака клубя,
  ливнем, в воде вскипающим волдырями.
  Небо близко тому, кто познал себя.
  Люди боятся тех, кто познал себя:
  эти всегда становятся бунтарями.
  Что им - традиций догмы, домов уют,
  гладкие речи сладкими голосами!
  Эти всегда словами - дыханье рвут.
  Эти - пока живут - то всегда живут!
  
  Эти порой из жизни уходят - сами...
  
  
  Хороший человек
  
  Бог никогда не ошибается ношей:
  каждого - за что-то - испытывает по силам.
  Хороший человек чует зло и душой, и кожей.
  Хороший человек на врагов точит ножик:
  он зло истребит под корень, ведь он хороший!
  И свято верит справедливым своим посылам...
  
  Он, возможно, блюдёт посты и ходит к причастию,
  он делит мир на чёрное и на белое.
  К белому проявляет искреннее участие.
  К чёрному призывает все земные несчастия.
  Вот только у жизни не складываются части её
  в единое целое - что он ни делает...
  
  А чёрное с белым перемешиваются в серое...
  Хороший человек кричит (устав, наверное):
  "Прокляни всё грешное - пусть в ад навсегда канет!"
  И Бог, услышав его, отвечает: "Верую
  в идею твою истую!"
   И его же мерою
  ему воздаёт: время собирать камни...
  
  
  Ради этого?
  
  Шесть утра. Заоконные сумерки.
  К счастью, здесь не поют петухи.
  Сон во мне проконвульсил и умер-таки,
  но зато оживают стихи.
  Глухо чайник урчит закипающий,
  млеет в баночке липовый мёд...
  Я гурманка, наверное, та ещё!
  (кто похож - тот, конечно, поймёт)
  Масло грустно на булке растаяло,
  уловив: до еды не дошло...
  Слишком мне почему-то цветаево,
  пастернаково и хорошо!
  Слишком редко встаю до рассвета я,
  в корень утренней магии зря...
  
  Только, стоило ль мне ради этого
  Пробуждаться ни свет ни заря?
  
  
  Бумажный колокольчик
  
  мир горяч, шершав, игольчат:
  фонари, подъезды, крыши...
  в нём - бумажный колокольчик,
  и его никто не слышит.
  но зато, без струн и нервов,
  он сыграет всё на свете!
  кто его услышит первым,
  станет, в общем-то, бессмертен...
  
  на смех - курам, на смех - миру
  (в общем, смейтесь все, кто хочет)
  я, дурак, терзаю лиру,
  как бумажный колокольчик...
  
  Волнуется...
  
  коктейль из снегопада и грозы
  пророчат нам синоптики сурово
  (мне ночью рифму лень искать на -зы
  и отвечать за сказанное слово),
  поэтому поверьте от души,
  что я не вру, gismeteo читая...
  (нетрудно рифму выдумать на -ши,
  но для чего нам выдумка пустая?)
  а за окном безумствует мороз...
  мне жаль его, да успокоить нечем!
  он, бедный, никогда не видел гроз:
  волнуется, наверно, перед встречей...
  
  Зашторенный мирок
  
  В моём мозгу на сотню гигабайт
  тупая боль по лабиринтам шарит:
  мигрень давно имеет копирайт
  на каждое из бренных полушарий!
  
  Врачую боль зашторенным мирком,
  где темнота, и каждый звук - нечаян...
  Пишите мне на "Masha, точка, com",
  и как-нибудь уютным вечерком
  е-мейлом обменяемся за чаем...
  
  Однажды
  
  Однажды Бог завёл себе этот блог,
  назвал его "Жизнь земная", украсил даже.
  На верхний пост приладил большой замок-
  от посягательств собственных персонажей.
  Во всех историях каждому выдал роль:
  здесь ищут клады и приручают дали,
  а смельчаки угадывают пароль
  от блога, но ни разу не угадали.
  Он, может, и ладно скроен, да криво сшит,
  наш мир-"наполовинупустая чаша",
  где каждый сначала искренне согрешит,
  потом не менее искренне "отченашит".
  Как гиперссылки, чувствуя лёгкий клик,
  идём по следу нам присуждённой роли,
  а Бог искусно монтирует каждый клип
  в один большой и многосюжетный ролик.
  Стирая налёт безумий и суеты,
  за чашкой ночного кофе со звёздным млеком,
  Создатель ищет в людях свои черты...
  
  А люди ждут пришествия Человека...
  
  По полной
  
  Вслед за надеждой - бесстыжий обман,
  кто-то хохочет в спину...
  Чёрт бы побрал этот вечный стакан,
  полный наполовину!
  
  Только уверишься: оптимист,
  всё будет "трали-вали",
  глядь - а стакан-то и пуст, и чист,
  будто не наливали!
  
  Что б ни пророчили тост и тест,
  ты не теряйся - помни:
  лишь благодать снизойдёт с небес,
  как половодье в поймы,
  
  выпить успей за один присест:
  опустоши по полной!
  
  Сумерки в окно
  
  Нахально лезут сумерки в окно,
  я им в лицо плещу настольным светом.
  Но им-то что: всему вокруг дано
  существовать, не думая об этом!
  И ночь не остановится, пока
  не доживёт до утренних отметин...
  Я спрашивала что-то? О стихах.
  Мне показалось - или Ты ответил?..
  
  Лётчик
  
  Суженый-ряженый спит не в моём дому,
  ест не в моём, и всё - не со мной - прочее.
  Мне говорят - забудь насовсем! Да ну! -
  фыркаю я - Ведь небо у нас общее!
  Над головами маш, анжелик, кать
  нежно струится, как полотно газовое.
  
  Он потому и рвётся - летать, летать:
  это единственное, что нас пока связывает.
  
  Была жара...
  
  плавится на дорогах асфальт, на губах помада;
  выгорела обшивка на моём балконе...
  все ждали лета - никто не ждал ада:
  но они пришли вместе - "в одном флаконе"
  
  жизнь пытается затаиться - между душем и душем;
  между чашками чая со льдом, от утра до ночи...
  и пока так жарко телам, размышляют души
  о пределах здесь, на земле, адовых полномочий.
  
  ведь где-то пекло нагло ведёт себя господином:
  огонь по лесам разлетается, словно вьюга.
  и души ушедших деревьев мешаются с дымом,
  и люди в дыму почти не видят друг друга...
  
  Рассказики:
  
  Доигрались
   Они часто по дороге играли в слова. Ну то есть один прочитывал слово наоборот, а второй должен был быстро это слово "угадать" - вернуть ему привычный облик. Вот так играли они однажды в автобусе, долго играли, потом задумались, замолчали на пару минут. Вдруг одному попалась на глаза ресторанная вывеска. "Наротсер" - сказал он, обращаясь к другому. "Да, сер народ, сер, ты прав!" - тут же отреагировал другой.
  
  Гость
   За покосившейся дачной калиткой стоял кабан. Настоящий. Дикий, косматый, с недобрым взглядом, с пожелтевшими клыками.
   Сергей растерялся: всего месяц назад по дачам кочевала жутковатая история про двух мужиков, напоровшихся в кукурузе на самку с детёнышами: порвала непрошеных гостей насмерть.
   - Кыш отсюда, слышишь?! - Сергей сам не узнал свой голос.
   Кабан постоял немного, понюхал воздух, хрюкнул что-то недовольное и... ушёл, мелко перебирая ногами.
   Сергей потом каждый раз весело смеялся и нервно потирал руки, рассказывая о необычной встрече. Мать Сергея с тех пор отказалась ночевать на даче одна: а ну как снова гость лесной пожалует? Вдруг ей не удастся так мирно с ним договориться?
  
  Имечко
   Студент-китаец был миловиден, вежлив, весьма способен - в общем, всё бы ничего, только звали его Хуи Хуи. Все, конечно, понимали, что в китайском языке слово "хуи" обозначало обязательно что-то достойное (недостойное слово просто не могло бы стать именем), но вот русскоговорящим пресловутое сочетание из трёх букв навевало вполне определённые образы!
   - Ну что, кто возьмёт на себя руководство научной работой нашего нового китайского студента? - благостно потирая руки, вопросил у коллег завкафедрой. - Светлана Игоревна?!
   - Ой, нет! - зарделась молоденькая Светлана Игоревна. - У меня уже есть один, я его имя три дня заучивала: Дуан Хунюй!
   - Хуан Дунюй - поправил завкафедрой.
   На кафедре засмеялись.
   - Ну, что здесь смешного? Они, между прочим, обижаются, когда мы их имена коверкаем! И правильно делают: кому ж приятно?!
   - У новенького такое имя, что не переврёшь! - пошутила лаборантка. - Только как к нему обращаться-то? Особенно в людном месте: окружающие могут не понять!
   Кафедра одобрительно загудела.
   Заведующий пожевал губами, поиграл бровями и махнул рукой:
   - Ладно, сам возьмусь! Попрошу его себе русское имя выбрать! А то и правда - как его называть?!
  
  Куку...
   Было это во время всяческих трудностей с товарами, с продуктами в том числе.
   Папа вернулся с работы и прямо в прихожей, не раздеваясь, вытащил из пакета баночку каких-то рыбных консервов:
   - Маш, гляди-ка! Сваргань салатик, а?
   - "Кукумария"*, - прочитала на баночке Маша. - Пап, это чего такое?
   - Да консервы рыбные! А кто такая кукумария эта - знать не знаю! Да и бог с ней, лишь бы вкусной оказалась.
   Маша, мысленно улыбаясь диковинному названию, захлопотала на кухне, аккуратно переселяя кукумарию из её уютной жестяной квартирки в разномастное общежитие под названием "салат рыбный". В это время с работы вернулась мама.
   - Ой, чем это у нас так интересно пахнет? - вопросила она с порога.
   - Мам, ты не поверишь: папа такую чудну`ю рыбу купил! Знаешь, как называется? "Куку-Маша"!
  
   А не так ли рождаются легенды? :)
   ----------------------------------
  
   *Кукумария (лат. Cucumaria, морской огурец), род беспозвоночных типа иглокожих класса голотурий. Занесена в Международную Красную книгу.
  
  
  Не гаснет
  В старой Машиной квартире "все окна смотрели на рассвет", как любил говорить её папа. А ещё они смотрели на больницу. Не то чтобы больница располагалась прямо под окнами - просто была видна вдалеке. В общем-то, ничего особенного! Вот только в этой больнице сейчас умирал её папа. Папа не знал, что умирает. Маша знала.
   По ночам папу донимала бессонница, и Маша принесла ему в палату маленькую настольную лампу - такую, у которой прищепка на ножке, и они приладили лампу на спинку кровати: когда в палате выключали свет, папа зажигал свой домашний "ночничок" и читал. А Маша подходила ночью к окну и смотрела на одинокий огонёк в тёмных больничных окнах. И плакала.
   Прошло время. В жизни Маши случилось много разных перемен, одной из которых был переезд в новую квартиру, в этом же доме, вот только окна её все "смотрели на закат", как шутила уже сама Маша. А ещё её окна смотрели в сторону кладбища. Оно было далеко-далеко от дома, но Маша точно знала, что было. В общем-то, ничего особенного, просто там теперь лежал её папа. И Маша верила, что "Там" у него обязательно есть свой маленький тёплый ночничок, который никогда не гаснет. Как не гаснет связь между живыми и мёртвыми.
  
  Homo dicens, Homo videns:
  человек говорящий, человек видящий...
  
  Бых, писах...
  
   1
   Кто знает, что у Бога на весах,
   какою мерой мир уравновешен?
  
   Аористом сочится - бых, писах -
   бумага, и почти бесплотно: грешен...
   И никакие будни нипочём,
   и ни один из праздников не страшен...
   Так навсегда зазубрены ключом
   причудливые лабиринты скважин
   замочных: открывает, не скупясь,
   любую дверь, в которую нацелен...
   И лишь секунды длится эта связь,
   пока замок и ключ - единым целым...
   Секунды - и, пока не сочинил
   создатель мир за новой дверью этой,
   утроба стержня требует чернил,
   утроба песни требует поэта...
  
   2
  
  скупой кивок, небрежный взмах,
  мол, да, сойдёт: старайся, детка!
  мне место где-то на полях
  непредсказуемой пометкой.
  в печатный Текст - карандашом
  (простите, Текст!) вплетаю почерк,
  и даже если хорошо,
  Текст признавать меня не хочет...
  он прав: всё делаю не так,
  напрасно делаю, бездарно,
  и потому цена - пятак
  хоть в самый людный день базарный.
  пятак, кивок...
  карандашом?
  ну, ладно, если больше нечем...
  
  и Текст в историю вошёл,
  судьбою будучи помечен...
  
  
  3
  
  Не угрюм, не суетен и не весел:
  Он умеет - даром ли старожил!
  - Положи мне на душу пару песен!
  Посмотрел, задумался: положил.
  
  Песни бились во мне, я звала на помощь:
  докторам мерещился в сердце шум...
  - Напиши про Меня: как чувствуешь; если вспомнишь!
  Повзрослела. Вспомнила. И пишу!
  
  
  Оттаивать
  
  Снег не готов уйти со сцены, аж
  заледенел "барашками" по склону:
  двору легко ль усвоенный пейзаж
  менять в угоду новому сезону?
  Но там, где солнце ластится котом,
  где шанс на вечность снегу не оставлен,
  уже щекочет мокрым животом
  лихой ручей скупую плоть проталин.
  Он, этот день, возможно, взят взаймы
  у жаркого грядущего - неважно...
  
  Оттаивать от боли и зимы
  бывает трудно.
  И немного страшно...
  
  Диагноз
  Мои дела и помыслы тихи:
  умна - не ах! красива - не ого!
  Мужчины ж посвящают мне стихи.
  Те, кто умеет. Кроме одного.
  
  Чем заслужила это - не пойму,
  но принимаю, словно благодать...
  А чем не угодила одному -
  почти полжизни силюсь угадать.
  
  Но смысла - нет, ошибки - не видны,
  хотя диагноз ясен, как врачу:
  его давно простила - без вины,
  себя никак - за чувства - не прощу...
  
  Минуя прах черновика
  
  Ты все стихи слагаешь набело,
  минуя прах черновика...
  В Твоём дому гнездятся ангелы,
  в моём - усталость и тоска.
  В твоём - весомо пахнет ладаном,
  в моём - печеньем и Jardin,
  духами, кремами, помадами,
  весной - сквозь призрачность гардин;
  любовью, прошлым и (с опаскою)
  счастливым будущим - судьбой...
  А у Тебя - грядущей Пасхою
  сквозь пост и страсти на Страстной...
  
  Зимний сон
  
   на краю земли (у неё что ни точка - край)
   где в круглом окне днём стекло разбито, а ночью - вставлено*,
   не шути с полнолунием: свет гаси, засыпай,
   и квадрат своего окна спрячь за плотными ставнями,
   чтобы свет луны не сочился с небес, как яд:
   пусть полощется в круглом окне да искрится бликами,
   пусть лунатики бродят по крышам, пусть младенцы не спят,
   пусть ушедшие в Сеть по бесчисленным ссылкам кликают,
   а тебе не надо; ты попалась в ловушку снов,
   ненадолго - всего на ночь, до рассвета Божьего,
   и теперь успей сотворить ключи, отворить засов
   и понять всё то, что тебе понять пока не положено...
  
  
   потому как проснёшься, вынырнешь в этот мир,
   в кухню утренней прозы в домашнем впорхнёшь халатике,
   сваришь кофе, расплавишь на бутерброде сыр,
   наведёшь порядок в домашней своей галактике,
   и покажется всё ночное другим - пустым,
   ничего не значащим, словно его никогда и не было...
  
   но нахлынет порой, что именно днём мы спим,
   потому как реальней ночи не сыщешь небыли...
  
   --------------------------
   * старинная загадка: В новой стене, в круглом окне днем стекло разбито, а ночью вставлено. (Прорубь)
  
  
  Ночное
  
  Ночь смугла, луннолика, свежа...
  В лёгком сумраке снов и тревоги,
  словно масло на стали ножа,
  тает свет фонарей на дороге...
  
  С каждым часом темней и свежей;
  ветер мнит себя влажным муссоном...
  Спят глаза не моих этажей,
  моего - почему-то бессонны...
  
  Я стою на балконе босом,
  глядя вниз на деревьев макушки,
  и спиной ощущаю, как сон
  укоризненно смотрит с подушки...
  
  Может, что-то поведать хотел,
  только я не склонилась к "поверью"?
  Посмотрел, повздыхал - улетел...
  Даже форточкой хлопнул, как дверью...
  
  Он простит, попадясь на крючок,
  на который и я соблазнилась:
  атропиновый неба зрачок,
  тишины несказанную милость...
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"