* * *

    Как долго я тебя ждала,
    чужой прохожий,
    сложив устало два крыла,
    на горб похожих,

    не отражаясь в зеркалах
    твоих, и всуе
    не оставляя на губах
    ни поцелуи,

    ни отголоски тихих слов:
    где губы эти?!
    Но есть безумие стихов
    на белом свете...

    И я зажгу в окошке свет,
    живой и тёплый...
    Пускай снаружи вьётся снег
    и бьётся в стёкла,

    но убеждается метель:
    сильней и чище
    не тот, кто дверь сорвёт с петель,-
    кто ключ отыщет...

    Да, этот путь похож на ад
    (бывают проще!):
    идти в потёмках - наугад,
    почти наощупь,

    не ожидая от пути
    земного толка,
    с одним желанием : дойти,
    найти - и только!

    Лишь прикоснуться - не отнять
    (не без горчинки?).
    И крылья выпростать, как прядь
    из-под косынки...

    Мой дом построен на любви
    и глупой вере...
    Здесь даже тапочки - ТВОИ - 
    стоят у двери,

    здесь в каждой мелочи - душа
    твоя незримо...
    Всё происходит - неспеша,
    неотвратимо.

    И в мой отшельничий ковчег,
    в моё ненастье
    вдруг постучится Человек
    с ключом от Счастья...