Ты прости мне манеру - порой дурашливую -
говорить с тобой запросто, будто с Другом.
Я грехи свои выбаливаю, выкашливаю:
есть за что, разумеется: по заслугам...

Всё же мысль не даёт покоя (навязчивая!),
что молчать тяжелей, чем реветь белугой.
Я мечты свои потихоньку онастоящиваю,
с неизменным сомнением: по заслугам?

---

Осень в ложе укладывает прокрустовое
День и Ночь, к зиме готовя их понемножку:
чем-то хрупким (укорачивает!) похрустывая,
что-то растягивая, словно меха гармошки.

И душа, живя то крохами мира, то безднами,
получает - одним пайком -  и пинок, и вялость...
Если осени не кажутся ей бесполезными, 
значит, что-то в ней уже состоялось...