Его называли пьяницей
И часто в глаза замечали:
Что, мол, такой не хороший,
Что, мол, только пьет и гуляет.

Ему говорили - бездумен,
И часто ругали пылко.
И сильно сердились, когда он
На все отвечал с улыбкой:

"А я не прошу вашей помощи,
И вам-то какая разница?
Ведь я не последняя сволочь,
Ведь я всего-навсего пьяница."

Ну как же такое можно?
Вы только его послушайте!
И неужели так сложно
Стать гражданином послушным?

И жить прям как все, жить обычно, 
Не плавать в море бездонном,
И быть человеком приличным,
От мерзости этой свободным?

А он ни о чем не жалеет,
И ничего не теряет,
Если на каждое слово
С улыбкой опять отвечает:

"А я не прошу вашей помощи,
И вам-то какая разница?
Ведь я не последняя сволочь,
Ведь я всего-навсего пьяница."

Он умер в весеннюю пору,
Когда сады расцветали,
Когда по пылающим скверам
Влюбленные пары гуляли.

Его называли пьяницей
И часто в глаза замечали:
Что, мол, такой не хороший,
Что, мол, только пьет, жизнь сжигает.

Но он не просил вашей помощи,
И вам-то какая разница?
Он не был последнею сволочью,
А был всего-навсего пьяница.