Вайт Александр :
другие произведения.
Глава 1 Воспоминаний о будущем
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Комментарии: 1, последний от 30/12/2016.
© Copyright
Вайт Александр
Размещен: 30/12/2016, изменен: 10/10/2017. 20k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Евангелье от Александра
Скачать
FB2
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
30.12.2016г.
Символическое Евангелие от Александра
Глава 1. Воспоминаний о будущем
Некуда
А земля поддаётся. Куда ей идти?
А Земля остаётся. Ей некуда деться.
Новый дом свой не может найти,
чтобы отдых дать сердцу.
То в бреду источает наружу свой зной,
то омоется слё'зами - ливнями,
то по плоти своей - балкой острой степной
или зубьями лесопильными.
Ты постой
Почему этот плач?
На дороге не стой,
человек - он палач.
Ты ни в чём не повинна, ты просто устала,
вскрыта кожа твоя - сплошь по ней рудники.
Тебе больно. Вон кровь твоя - жаркая лава,
вот и горы - отчаянные кулаки.
Здесь и пот твой застывший - алмазы
соскребают из жилы ковшом.
К сердцу тянутся скважины - лазы.
Там душа твоя...Вынем, сожжём.
Твои волосы - лес. Дым всё выше.
Пепелище - без линий ладонь.
Боже! В язвах, но ты ещё дышишь,
а я думал - смеётся огонь.
Если только рассердишься, что же, пойму.
Впрочем, что тебе наши слова?
Руки в травах раскину, пока ты жива,
обниму.
24.08.2012
Поделом
Иногда принимали
боги в игры за круглым столом.
Карты тихо сдавали,
а потом,
- Поделом, - говорили, - Не садись.
Не по чину, тут правила - не слабонервным.
- Ты играешь на жизнь.
Из таких ты - не первый.
- Мы видали любых - кто щиты прибивал,
кто ходил по колена в крови у ворот,
кто легко убивал,
разрезая земле её плоский живот.
- Посылали к таким одного по воде,
наводить между нами из истин мосты.
- Ты скажи нам, - Он где,
и, зачем на Голгофе стояли кресты?
Я шутил, щупал даму червей в рукаве.
Мне хотелось сорвать долгожданный Джек-пот.
- Вы колоду давайте сюда поновей,
сядем рядышком с Вами у райских ворот.
Карты тихо легли из руки в веера,
кто-то банк стал монетами звонко грузить.
У богов нету правил - такая игра,
ведь у каждого в прикупе - только тузы.
Я садился за стол - был доволен и сыт,
от Вселенной хотелось взаимной любови.
Но был сброшен с небес и гвоздями прибит
на распятие, уличённый во слове.
- Потерпи и узнай - Каково?
Я висел и рыдал, всё мотал головой,
слушал ночью чужие молитвы.
Ну, зачем же я так увлекался игрой,
где с богами ведут смертоносные битвы?
Где все истины, просто - пустые слова,
где мольбы - на удачу о се'ребре, злате.
Я кричал, как на дереве утром сова,
посылая богов к ихней матери...
- Вы сдавали мне карты не так и не те.
А, они: - Ты, сперва, походи по воде.
08.11.2012
Если тебе улыбается Боже
Ниточки к бабочкам, куклам и лицам.
Кто-то ведь тянет тонко с улыбками.
...В театре абсурда - тени ли, птицы?
Марионетками - мелкие рыбки
там, где реальное - белое, чёрное.
...Только во снах - в бархате рожь
или пшеница, или валторны,
или тебе улыбается Боже.
Вот ты плывёшь
над кулисами, в горсть собирая зерно.
Разуму нечем хвататься за ось,
данную кем-то, как в старом кино
о гладиаторе, ставшим героем.
Выдохни, брось,
нитки отрежь роя
похожих, связанных прежде.
За спину кинь.
Быть ли, не быть
решается между
сценарием. Вынь
свои ножницы из голенища,
чтобы разрезать
нитки реальных верёвочных связей.
Пусть! Упадёшь голым и нищим
в пыльные грязи.
Вдох... и ты снова свободен,
словно во снах,
где бесподобно
играл на валторнах
и струнных ветрах.
Прах
отряхни тех, кто смирясь, мог
жить только в белом и чёрном гостями.
Когда ниточек нет, даёт Господь Бог
цветные краски с кистями.
03.02.2012
За птицами
Печально оставаться? Ступаю босиком...
Не краской в кисти браться. Закутаться холстом
свинцовым и не взвиться...
...Но птицы, птицы, птицы...
Уходят в поднебесье изломанно и криво.
А мне хотелось впиться в тугое тело сливы,
запомнить вкус не соли, а мякоти плода...
Но стынут на ветру утрами холода,
колонны леса, голени,
где мёртвая вода -
под росчерками молний...
Застыла в мелких ямах,
голодная до света...
...А звон плывёт над храмами,
как реквием по лету,
как блюз тяжёлых паник,
печатью, тавро, метой...
...Всё тише, тише, тише.
Свой звук вдали мостит,
да так, что еле дышит,
как будто тихо спит...
...На выщербленных гранях
у лестниц всех простит...
Последний свет костра торопится, дымится
спиральным и седым.
Да нет же там не шлейф, а клин последней птицы...
...И я - за ним.
17.11.2011
Все линии границ - пустое
Завидую. Нет, не богатым. Птицам.
Им многое дано.
Летают даже, когда не спится.
А тут - сухое дно
ненужных странных дел костями в глотке
из суеты сует. А вверх уходит дым...
...Вот чёрный чай и сахар на "Шарлотке".
Он словно облако, когда безлюден Крым.
Когда туда летят стрижи,
когда вода чиста - слеза ребёнка,
и галька золотом лежит
у моря кромкой.
А птицы - дальше. Линии границ - пустое.
Им - только небо, синее, густое -
ловить крылом его глубокий вдох.
Не падая, парить, себя пластая,
и собирать для гнёзд зелёный мох.
В размерах вырастая,
чертить инверсионный след...
Да вот он был и, тут же, не остался.
Они так любят свет
Не мне достался.
А, почему? Я не хочу быть в клетке.
Встаю на парапет окна.
Три метра, дальше ветка
видна.
Мне нужен шаг, душа синицы...
Внизу - пятно суровых лиц.
...Мне удалось крылами слиться
со стаей певчих птиц.
25.10.2011
Бездна
Я полётами в бездну по-прежнему сыт,
где верёвки из снов разрезают софиты.
Больно падать с высот на стальной монолит
и в гранитные плиты.
Не летать? Но ведь волей по прежнему пьян.
Как же пахнут поля серебристыми ливнями!
Есть надежда, что примет меня океан,
если сломаны крылья.
От винтов уходить на глубины дороже
в этих странных свинцовых местах.
Рыбы все оставляют полоски из кожи
на стальных с поплавками сетях.
Кто там воздухом в дыхало голоден, сыт ли?
Чья спина, словно, маслом по кругу облита?
Разве вышла из пены сейчас Афродита?
...Это брат мой - сиреневый кит!
Остальные к полудню убиты...
...Нам зачем колыбель, где мы все родились?
Здесь нельзя оставаться печальным и трезвым.
Этот век наш, он слишком в разрезе железный.
Вот такая у моря янтарная жизнь.
Отслоюсь из куска этих ярких реалий -
от щедрот прошлой жизни себя сполоснуть.
Как красив этот риф, что-то вроде розария.
Может быть - здесь забытый мой путь.
Оставляя одежды дельфинам,
отдаюсь в переливы серебряных струн...
...Но в пернатую спину
входит острый гарпун.
18.07.2011
И пишу без соплей
Мне бы стать, наконец, в чувствах тонким.
Научиться словам, выражающим суть
и сморкаться в огромный платок, хоть в пелёнку,
падать вниз со слезами на женскую грудь.
Эта суть - в отвлечённых цветах пасторали
через призму диоптрий, где розовы стёкла.
Но, наверно, меня так давно обокрали,
что остались от сердца куски и волокна.
И пишу без соплей о свинце и ножах,
о предательстве душ, серебре и Иудах,
потому что на ближних есть тайная ржа,
есть и шапки воров, высотою в сто будок
или башен червонных, тут, как посмотреть.
Ведь не знают, что это Господняя кара.
Я пишу - о крестах, на которых сгореть
предстоит нам в огне мирового пожара.
Хотя мог о закатах размерами с чашку,
хотя мог о цветах - васильках голубых
и гадать голубым о любви на ромашках,
но вокруг слишком много худых.
Слишком много здесь стен и других параной,
драпированы лаками, раковой плёнкой.
Я ведь с детства упрямый, а в центре стальной,
хотя ласков в душе, как язык у телёнка.
И не надо винить меня в буйстве гвоздей,
рассыпаемых мной на меловой бумаге.
Мне плевать на незваных сопливых гостей...
Бедолаги!
Читайте чувствительных, тонких.
Я в волокнах, кусках слишком буен и прост.
И глазами, наверно, похож на ребёнка...
...Да вот - рост.
18.09.2011