Вайт Александр. Глава 5 Познаний

30.12.2016г.

Символическое Евангелие от Александра

Глава 4. Познаний

Никогда ничего не бывает взамен

Никогда ничего не бывает потом.

Никогда ничего не бывает взамен.

Не откладывай взлёта,

если надо винтом,

напряжением вен,

или надо стальными гвоздями

прибивать на ворота.

щиты.

Не тебе с новостями

блеск в глазах нищеты.

К чёрту мелкий уют мещанина,

сводней, свах и послов.

Если вспыхнула в сердце любовь,

так люби и не мешкай.

Если с дружбой подносятся вина,

пей до самого дна.

Не бывает без дыма огня

мелким пешкам.

Ничего не бывает в излишке,

даже дым папиросный,

даже стрел или пуль в приоткрытую грудь.

Потому, что вчера будет слишком

пресно, скучно и поздно

всё вернуть.

...Если - в силе. Если жаден и пламен

до воды под слоями песка,

ты держи свой экзамен.

Не успеешь? Устало на камень

ты приляжешь, а рядом - тоска...

А ведь мог в лихорадке азарта,

если крепкой была голова и рука,

если к месту ложилась козырная карта...

...Но под воду ушли и Атлантида и Спарта,

где мелела река,

переносами битвы на завтра.

21.05.2009

Позволь

- Я - истина в инстанции последняя,

вокруг земля - моя!

И, кстати, государство - тоже я, -

кричал король.

Мудрец испортил вдруг обедню,

- Позволь

сказать мне пару слов.

Прости, что тень моя чуть больше, чем твоя.

Я - птицелов

синицы бытия.

Я - стар, у ног твоих сижу

вот в этой бочке-клети

и спицами вяжу

ячейкой мелкой сети

для истины, подобной миражу.

Ведь высоко летают эти птицы.

Быстры, похожи на стрижей.

Не загораживай Луну десницей,

а лучше шей

со мною эту сеть...

Не для тебя здесь скучная работа?

Тебе не преуспеть

в предчувствии полёта,

пока со свитой топчешь ты поля.

Не злись, во гневе щуря глаз,

не ты стране своей алмаз

Я вижу только тень от хрусталя.

Всё сшито на живую нитку.

Взгляни скорей - в руке моей улитка.

Смотри! Удобнее с колен.

Ты скажешь, - Пленная

в кусочке перламутра?

Так выглядит Вселенная

в спиралях перемен.

А в чём же мудрость,

истина и смысл? Прости.

Я сам к ним на пути

с весами коромысел.

Вот видишь? Сеть - подобье тени,

струится в смыслах тайных нитка..

...Где, даже, ты встал на колени

перед улиткой.

24.05.2009

Оглянитесь

Ядро?

Горн солнца золотого, горячего?

Текучая, расплавленная лава?

...Тепло на ощупь для незрячего

и жажда славы?

Но, рой

похожих остальных

он на других орбитах

стеклянных, медных и стальных,

гранитных плитах

убеждений,

что он - есть Бог

для назначений...

Но он всего лишь глина,

но он, всего лишь, блок

к подъёму остальных...

Оставь иллюзию, что ты ядро,

что горн, что солнце, космос и дуга -

источник света.

Ты - просто рой

вокруг ядра

другого человека.

15.08.2012

С боем часов

Стёжка за стёжкой, выпечка к выточке,

с боем часов мерным и звонким

тянется, тянется, тянется ниточка

светлая, тонкая.

Пряжа спиралью ложится в корзинку.

Вот он клубок.

Тракт ли, дорога или тропинка

за уголок?

Пальцами, между... нить Ариадны

я пропускаю в линию снов,

чтобы найти путь свой обратно

к розе ветров.

Где я, зачем, был ли отмечен,

или случайная Богу игрушка?

Капают вверх золотом свечи,

травами пахнет подушка.

Маятник - в пол. Эхо - твой мячик,

Скрипнула сталью хрипло пружина.

Кто там наобум, словно незрячий

пишет картину?

Ну же давай, штопором смело,

плотно накручивай бинт.

Примешь? Отдам грешное тело

на лабиринт.

К свету по стенам, к цели по слуху.

К тихому шёпоту, если так надо...

Капает, капают в спящее ухо

вещие яды...

Зря тешусь снами. Мне ли рубаху

рвать на груди вздохами немо?

Нет, не таких клали на плаху

люди и время.

Чьи-то глаза смотрят мне в спину,

ниточка к ниточке тянется связь.

Кто перегрыз мне пуповину,

тихо смеясь?

22.11.2009

И время ходит...

Жив или нет, лежащий в травах с мечтой о лете,

когда идут снега?

Давно ли куплены билеты?

Или Дега

своих танцовщиц прислал во сны?

Но нет, ни лета, ни весны,

а только ветер и метель.

Зачем мне сны,

когда пастель -

видений, лишь, странное пятно

на белых стенах?

или панно

замёрзшего окна,

когда вся кровь застыла в венах,

ну а душа оголена -

в татуировках инея, где линии, разводы,

кленовые листы и веточки мимоз.

Врастают в кожу белым и даже воды

от высохших на солнце роз

из прошлого, туманного, случайного и зыбкого -

смешное время на часах Дали

с мечтой о солнечных улыбках,

о бронзовых, об обнажённых, гибких,

которых корабли

приветствуют гудками на белых отмелях лагун...

А ты, вот здесь, в прицеле белых Лун

на грязной простыне событий,

где ничего не происходит.

А, только китель

ночи скрипит погоном фонаря,

и время ходит

зря.

08.02.2012

На берегу

Не думай, что ты вместе плечами с массой толп,

что ягодки потом, мол, были бы цветочки.

Не нужно обольщаться - ты просто перст и столб

в определённой точке.

Всего лишь узкий круг

из личностных привычек,

и слово ДРУГ возьми скорей в кавычки,

когда вокруг

одна лишь пустота

чужих, далёких целей

и посторонних дел,

пиковых интересов и странных параллелей.

А жизнь твоя (Святая простота!) -

всего лишь мел

на маленькой доске.

Вот кто-то стёр и, нет её уже...

На тонком волоске

висит себе на гвоздике в кладовых космоса

на N-ном этаже.

Но типажей,

как ты, таких здесь больше нет.

Ты излучаешь свой в сюжете странный свет.

А всё вокруг без зла и пасторальное -

иллюзия.

Вот так же в фокусах, где карты не игральные,

то кажется в колоде - всё тузы.

Грузи

себя заботами из масс!

Чужими нормами в параграфах без правил.

Не думай, что душою ты расплавил

рубашку, ту, что ближе

стальному сердцу толп.

Из глаз

возьми и вылижи

пуд соли или столб,

соломинку, всем брёвнам вопреки,

да, да - вон ту с оглоблю под сердцем в уголочке.

Ты - перст, ты одиночка

на берегу реки.

16.10.2011

Из круга

Карету мне, карету и пару лошадей!

А не найдут - вола! Пусть от порога тащит.

Из круга пустоты, от суеты людей,

верёвочной петли, резин житейской пращи.

Не вашими молитвами, не к топору и плахе.

Пусть в душу камень кинет, кто сам омыт и чист.

А я свои достану Кремлю из-под рубахи

на белый тонкий лист.

...Не внутрь за стены, тут всё - для пустомелей,

а мне бы дотянуться к щедротам от икон,

к гостинице из монастырских келий,

и к колоколу, где по голым нервам звон.

Зачем и для чего? А нужен ли с ответом?

Почто углы молчат в соломенном скиту?

А мне, каков я есть, хотелось только света,

но жизнь таких послушников стреляет на лету.

По сути - был готов на хлебе, на воде.

И был бы рад за всех дождём из слов пролиться.

Вползал бы в двери к вам на голом животе,

но вижу пустоту и сытый лак на лицах.

Грузите мне грехи на коромыслах, дужках.

Сам отнесу наверх. Безбашенным - не крюк.

Но кто-то под шумок совал мне с щелью кружку

и слушал чутким ухом свой оловянный звук.

Пусть буду не прощён на лобном пятаке.

Взашей уже толкают. Не трогайте! Иду же.

Отдайте мой ожог колен на молоке,

отдайте наковальню, где правили мне душу.

Карету мне, повозку, согласен на арбу!

Хоть что-нибудь в оглоблях с ослиными ушами!

А не найдут - на собственных груди или горбу

рубаху понесу до плахи между вами.

Эй, пономарь, звони. Набат под кожу вшей.

Для келий не гожусь. Прими меня, дорога.

Суда я не боюсь, храню поскольку Бога

в душе.

13.09.2011

Ничего не случилось

Ничего не случилось. Всё идёт, как всегда.

Кто-то скажет, что - благо, ну, а я скажу: - Нет.

Так же капает в кране на нервы вода,

и опять дорожает полуденный свет.

Гаснет день на вчерашний в две капли похожий.

Наш Господь не торопится в праведном гневе

осудить наводнение в городе дожей

и отдать все подвески одной королеве.

Удивляюсь, что сыты обыденным птицы.

Это пчёл сотворили для выброса мёда.

Я бы рад, если, где-нибудь нечто случится

из гламурного фантика, типа Ай-пода.

Может в море увижу движение лодий,

паруса и до нитки промокшие вёсла?

Может викингов бог по фамилии Один

основал из Венеций свой маленький Осло.

Нет, не здесь, а по времени - четвертью румба -

на закат в горизонт, но по лезвию края...

Каравеллы идут под гербами Колумба -

отыскать для Кастилии толику рая

или инков в доспехах из золота кожи,

чтобы стенка на стенку слезами пролиться.

Жаль, что год этот наш на другие похожий

и уже никогда ничего не случится...

...до измученных жаждой события почек,

колебания разума в чаше весов...

...Это время открытий под знаком крестов

уходило от нас с приближением ночи.

17.08.2011

Без роду и племени

Без весу, без роду и племени,

горбат под колчаном,

стоящим у стремени

маленьким ханом,

готовым к набегам и трубам,

сигналам, дымам,

обветренным, грубым

с девизом "Не дам".

И чешутся руки спустить тетиву -

послушать калёные стрелы,

насытить телами траву

из тех неумелых

в шеренгах сплочённых

из щедрых на колос земель.

Он плетью учёный.

Ночная постель

ему - вольная степь,

А если верхом суждено умереть,

Богам он оставит седло -

по опыту древних -

на зло,

чтоб вместо него к пожарам стремиться,

заточенной тешиться сталью меча.

А он улетит, коня горяча,

на небо, как чёрная птица...

Но не было в юртах с иглою ткача -

халат ему сшить из красной парчи

для входа в гарем,

которого нет.

Не взял на аркане,

молчи,

стоящим у стремени

лет

без роду и племени

маленьким ханом

от сабельных мет.

14.08.2011

В красном платье

А где-то за холмом пробила пушка...

Или далёкий звон?

Ах, как мягка лоскутная подушка

и тянет в сон.

И вроде бы блесна уходит вертикально

в отверстие воды.

Ведёт меня дорога дальняя

в сады.

Там яблоки - в янтарном лаке

под древом дыб.

Там тихо лаяли собаки

на вёртких рыб.

На краснопёрых стерегущих

петлю реки.

Сильнее травы стали, гуще.

Ругались мужики

на клёв, на птиц. Ведь на подхвате.

Всё норовят с крючка.

А кто-то вышел в красном платье

по лезвию смычка -

вон там в траве, в кустах из роз

под бисером из пота

на улице больших стрекоз

высокого полёта.

Мне квасу вынесли со льда. Пусть стынет...

...Сорвался женский смех, как рыба с поводка.

Ещё не ночь. Шаги, река

и пахнет дыней.

10.07.2011

Когда-то

Когда-то, до нашей раздолбаной эры,

как-будто бы лопнула в трещинах полка.

Заточенной, взвешенной, выжженной мерой

упала на землю иголка.

А может тарелка с глазами, как чашки

в титановом сплаве,

с антеннами, словно ромашки

в божественной славе...

И вышел оттуда, не низок, высок.

Сравнить бы с сосной!

Как маленький тонкий зелёный росток

без ягод лесной.

Не то, чтоб обутый, не то, чтоб босой,

с ушами, как будто рождён был осой.

Раздвинул кусты, нащупал проходы,

нашёл на реке зеркальные воды.

До снега, до льда старался, успел.

Ему интересно. Узнать он хотел,

насколько прозрачна и глубока

в обрывах река.

Нагнулся, вгляделся, зрачок свой тая,

вертел головой, как ёж или птица...

...А там не иголка, и даже не спица.

Он думал, что бред, кошмар этот снится...

...А там за прозрачно-ливовой границей

ему не двойник улыбался, а я.

28.04.2011

Когда некуда

Когда некуда деться,

или шторой сует занавешены цели

так, что нет ни сучка, ни малюсенькой щели -

проползти и пролезть, просочиться в гранит.

Когда мир, словно спит

или болен обычной падучей,

или с шиком гуляет после серой получки.

Да и ты вынимаешь настойку со специями

и берёшь, словно конь, для начала ноздрями.

...Осуждают того, кто обычно не с нами.

И уже от дурнот, хмель не нужен. Могу ли

так же пить до икот и слезы?

Панацея тоске - есть свинцовая пуля,

как стволу - винтовая нарезка фрезы...

Не бери удила - этот Spiritus vini.

Все постели обочин давно заняты.

Под заборами нет чистых троп или линий

у открытой воды...

...Когда некуда деться,

а ты - одиночеству пленник.

Утро каждого дня - чёрный твой понедельник,

и тебя отвращает от обыденной пищи...

...Помни, ты ведь король, а не шут и не нищий.

Отрекись от своей ты обёрточной плоти

и построй на горе свой ковчег или плотик.

Наряди в паруса, пусть окрашены в алое.

Средство есть - это ветер девятого вала.

И не вниз, и не вверх, не в периметр склона,

и не вдоль уходящего в кровь эшелона.

Воскрешён? Удивись и ни слов для вопроса: - До коле?

Ты уже над собою восстал.

Чуешь запахи йода и соли?

У тебя на руках вспухли камни-мозоли...

Ты устал?

Ничего. Это - путь на трамвае желаний от рода

через ставни к оттенкам Зовущего, Синего.

Там плевать на погоду, там на гранях восхода

ты танцуешь прозрачным на радугах, линиях.

Там твои зеркала к обожжённым ресницам -

у тебя под ногами,

без толпы, говорящей, - Ты снова не с нами,

а над белыми птицами.

18.04.2011

Зачем я здесь?

Зачем я здесь? Быть может - фон для птиц?

Их песен. К примеру, иволги.

Для ожидания страниц,

пера из ткани роговиц?

Или чужим долги

забыл отдать, но не напомнят.

Зачем толкаю землю против часовой?

Не сплю ночами. Боль от вероломных.

Но я - не злой.

Совпало просто место

для преждевременных исходов на воде,

когда лелеяли и пестовали

на Ты, не так, не те.

А тем, кто в'о время, наверно, тесно,

так, отодвинусь. Вернуться не могу...

Зачем я здесь? В случайной спешке -

полынная начинка пирогу...

Как тайный плод случайных хромосом.

Не пешка,

но и невесом.

Пусть взвешен, занесён в реестры,

хотя, не стою мелких двух.

Молчите птицы и оркестры.

...Есть - слух.

Быть может в этом смысл дилеммы -

зачем сейчас и здесь.

Из резьб - спиралью в камне геммы

и ракушкой завёрнут весь.

14.02.2011

Для бесконечного "Зачем?"

С каких сторон ни посмотреть в шар белый ворожеи

и, как его не покрутить

на неподвижной шее,

в том смысле, есть он - ось рутин

и острый наконечник...

...За всё положено платить

всей суммою конечной.

И даже пыль моих страниц,

вот этот дерзкий хлам,

пришедшие из нор на смену плоти мыши...

Когда - нибудь растащат по углам...

...Кого спрошу, а есть предел границ,

а есть ли, где шлагбаум или подобье крыши?

Ты, Космос бесконечный, мне ответь.

Я знаю, сам ты разум, сверкающая медь.

Скажи ты мне... Зачем пишу, кому?

Не может быть, чтоб ракушке пути из молока.

ведь слишком много ставлю на кону,

когда с высот, Дающего рука,

холодного с рассудком антипода

или кого-нибудь ещё,

открыла, словно фокусник плащом,

нутро времён в границах перехода.

...И вот уже из времени исхода

искал в песках пределы иудей...

...Зачем Ты бесконечен для людей,

когда граница есть

всем смертным и героям, похожих на богов?

Зачем звонят не нам благую весть

всем миром языки колоколов?

Зачем вдохнул в межрёберную щель

божественную жизнь через воронку?

Зачем юдоль, земная нам постель

такая хрупкая, такая тонкая -

зажата обречённостью границ?

...Молчишь, тая за ширмами свой смех

под щебет птиц,

под чёрной тенью век.

В конвульсиях сверхновых и контузиях

загадочен, таинственен и нем...

Мне кажется, ты сам, мой Бог, - иллюзия

для бесконечного - "Зачем?"

15.09.2011

***

Зачем? Ведь нет пути обратно.

Все связи установлены, проявлены картины.

Кричу, срывая связки, в крови густой кроватной...

...Но скальпель перерезал пуповину.

Зачем мне этот мир на грязных простынях?

Зачем мне эти руки в резиновых перчатках?

Зачем мне эта жизнь броском монеты в днях,

без правил невозврата в слезах и отпечатках

на скомканной бумаге и в пальцах на стекле,

в гранитах площадей среди белковой массы?

В итоге буду я распятым на столе,

а может на столбе, хватая воздух брассом.

Зачем? В чём срытый смысл ходить водой, дышать,

записывать послания, рассказывать их толпам?

Ведь за тебя другим позволено решать

и даже зачинать немых в стеклянных колбах.

Зачем мне этот мир стекла в сухих песках?

Зачем мне ожидание последней сверху вести,

и хриплый трудный вдох на смятых простынях,

и вызов белых ангелов за грузом лёгким "Двести"?

Зачем, где нити таинства - всё время только вниз?

Зачем потеря времени на тропах перехода?

Зачем вся эта плата за чувственный каприз

бессмысленного секса от предка-идиота?

Ведь этот мир в красотах и пьян, и сыт, и нем -

чудн'ое бытиё, мгновение прекрасное.

Он режет пуповины и самое ужасное,

не зная для чего и главное, зачем.

24.03.2011

Кто я?

Кто я? Не знаю... На полном скаку -

верста или миля, мелодия Грига,

ладонь кулаку,

молитва монаха-расстриги?

Быть может, следы на снегу,

сокрытые ветром бесстрастно и быстро?

Быть может, берёза в соку

с серёжками, листьями?

...Как будто долгами отдали без цен

в песочных часах.

Раскрыт на столе ножом Авиценны,

и сам Рафаэль на грубых холстах

писал с меня лики младенцев...

Я - хлеб и солонка на лён полотенца.

Из глины комок к вращению круга,

и чаша с водой открытым губам.

Цветок на полях, сминаемый плугом.

Разрубленный воин к забаве мечам.

Я облачком выдоха, каплею вдоха

признаю себя.

И на ухо слушаю шёпоты Бога...

...Покорней собак

жду ласки хозяев...

И к зрелищу битвы в горячем песке,

когда рот раззявив,

заплачет в тоске

стекло у огня расплавленным ядом,

застыну в холодных ветрах...

Я буду дождём серебряным падать

в девических снах.

Так, кто я? Пусть скажет песочная течь,

коль шёпот мне на ухо всуе...

...Я - время, которое нужно извлечь,

к пустотам ревнуя.

Я - вдох, я - преддверие, бег колесниц,

две оси земли в разбеге квадриги.

Я - мысль на полотнах из тысячи лиц

и слово из книги.

18.11.2009

Другим

Не удержав, не удержаться...

Скользит плащу в ладонях нить.

Не испытав, не попытаться

свой голод жаждой утолить.

Узлами вен в замках порогов,

ударом в колокол тревог,

гвоздить в набат словами Бога,

не подводя итог.

Не утолить и не насытить,

не переполнив, не пролить.

Не воскрешая, не обидеть,

забыть и больше не любить?

Не избежать, не убегая,

не приумножить тщету дел.

Вон тетива дрожит витая

на оперенье стрел.

...Пусть стержень сломан, в сердце ось

вибрирует струной.

И смотрит с болью гвоздь

за мной.

Но ткань стальной кольчужной носки

в душе трещит по швам,

И залп из водка жёлтым воском

не исцеляет ран.

Свет солнца выплеснулся жёстко

наверх, из-за.

Кромсают окна жизнь в полоску

мне на глаза.

И не уйти, и не остаться,

не смыв похмельный грим.

А можно только попытаться

оставить всё другим:

Шипы, любовь, пока не поздно,

и кровь - на щит,

венок из терний, крест и гвозди

следу-ю-щим.

15.11.2009

Таков был день

Таков был день, такой был час -

орех в стеклянной оболочке.

Без перемычек тёмный прочный...

как вдруг открылся сверху глаз...

Вы скажите: - "В вине".

Напрасно!

Возможно взгляд был не ко мне.

А если так, я был бы счастлив

соприкоснуться в вышине

вот с этим самым синим оком.

Я б в нём купался, как во льне,

застигнутый врасплох.

...Я выходил из мутных окон

на выдох, за которым вдох

терзал аорты током...

...Так рвут чертополох,

так очертя бросаются в огонь.

Так просят сверху на ладонь

у проходящего монету...

Вот так и я рванулся к свету -

к прорехе солнечного дня,

крича, - Да что же это?

Не может быть, чтоб полной мерой,

глотком воды

со дна?

Но голос сверху, - Прими на веру

мой дар и ты,

Фома.

05.12.2009

От Бога

"Всё - от Бога:

жизнь и смерть, даже сон мне в руку,

путь - дорога,

где мой бок облизала сука.

Пред людьми и долга нет.

Камня в грудь не кинут.

Только кто-то глыбу лет

мне кладёт на спину.

Встану с полу, обратясь.

Не потуплю очи.

Лучше сразу резать связь

с этой страшной ночью...

Терний длинные шипы, дуб, а дальше смоквы.

Это - не видение, а, наверно, сад.

Только под глазами - солоно и мокро,

будто в слове я нашёл лучший тайный клад.

Вот и лунные полоски -

знаю, рубище - не платье.

Кто-то режет дуб на доски

с матом, криками, проклятьем.

Вот и близкая погоня,

кони ржут остро'

Весело звенит в ладони

серебро.

...Здесь я, даже не таюсь!

Для меня - все люди - братья..."

...Подпись: "Мессия, Иисус", -

в свитке под распятием.

06.12.2012

Пружина сжата

Но не вставать нельзя,

свой сон не забывая.

К тебе идёт земля,

снегами тая.

И ты встаёшь по капле, по куску,

сминая про'стыни, теряя в пол подушки,

прижав к виску

фарфоровую кружку

вчерашнего кофейного отвара,

где ложка, словно, маятник Фуко.

Но и не встать нельзя, тебя ждут в блеске спицы,

иллюзия пожара,

вращенье колеса

и пение синицы,

невидимая чашка весов от правосудий,

где кара - незнакомые глухие голоса

и с улиц гром орудий

в сражениях за сектор пирога.

...Но нужно встать, открыть из ставней веки,

отдав себя богам,

в себя впуская реки,

вопросов, междометий, диалогов,

ответов второпях, и... до порогов.

Но и'наче - никак на ниточке реалий

за гранью невозможного отсутствием границы.

Тебя ждёт ветер в грудь и новый всплеск баталий

на месте для возничего летящей колесницы.

Иначе - пустота, теряющая смыслы.

Иначе, словно, в ступе - теченье коромыслом.

И не переместить, прольёшь по капле воду.

Так много уходило в небытие народу

с манежа буффонадной суеты.

Зачем терять себя на круге циферблата?

Там в зеркале не ты...

...Пружина сжата.

09.02.2011

Есть ли ходу запас?

Если резать живое, то до тайны пружин.

Посмотреть, что и как. Есть ли ходу запас?

Или сломаны лестницы, где этажи,

где есть третий твой тайный на темени глаз.

Может там наросло на душе твоей сало?

Может взгляд твой - заржавленный старый клинок?

Может панцирь наклёпан, где бьётся, и ало,

а на рот твой накинут широкий платок?

Может резьбы устали спиралями виться

или сорваны ленью с извилин винты?

Чем тогда, перед кем повиниться?

Все лекарства, бинты

не для стали клинка.

Если вскрыть на живую, то только алмазом

и затачивать лезвие камнем станка,

собирая сукровицу тазом.

И сливать это сытую ржавчину в печи

к переплавке на сплав

И тогда мои плечи,

эти смеси вобрав,

распрямившись, затянут спирали потуже,

солью пота стальное смочив -

стержень оси по самые дужки...

...И винты, соскочив,

снова встанут в калёные гнёзда,

чтобы крыльям разжаться

из ржи заусениц.

Вот тогда я пойму, что не поздно сражаться

мне с драконами мельниц.

16.12.2010

Стальной дровосек

"Эй, кто там нас с гвоздика тащит?"

- во сне тихо бредит Пьеро.

Ему снится тесный берёзовый ящик,

сценарий, чернила, перо.

Ещё ему снится стальной дровосек

и роды сырого бревна,

в котором - две щели для маленьких век

и чаша плохого вина.

Ещё из ребра - валяют Мальвин,

стеклом фаршируя мозги.

Но вышел из чрева отряд Буратин

с плакатом "Враги!"

Владельцы носос дырявили зал,

и падала в гипсе мораль Херувима.

Но в коже вожак из команд Буратино

с трудом бескозыристо громко сказал:

- Зажги нам картонный с кастрюлей очаг,

а лучше со стенки срывай.

Кто в ногу не с нами, предатель и враг.

Его не допустим мы в рай.

Долой все верёвки и всех дровосек,

мы новый сошьём серебряный век,

пойдём напрямик войною на лес,

найдём в проститутках талант поэтесс.

К чертям интеллекты и мозг теорем.

Из жён ясновидцев составим гарем,

Пьеро пусть командует флотом трирем,

его президентом поставим полен.

О, славный наш шут! Тебе ли на вес

носить эти нити оков?...

...Но бедный Пьеро законами пьес

проснулся в стране дураков.

17.11.2010

Есть только вера в Бога

Нет времени. Есть только вера в бога.

Но в церковь не хожу, храню его в душе.

Там в храмах - та же ложь от самого порога

и плесень с паутиной. Так было в шалаше

у финских берегов туманами разлива...

...Я знаю, это не красиво

стоять на паперти с протянутой рукой.

Заплакать бы, как плачут ивы

весною над рекой.

Но нет слезы, есть только вера в бога.

Подайте в шапку мне вот эту ночь...

А, впрочем, это даже много.

Мне б растолочь

в руке своей окурки для сигары,

бродячим псам подам подрёберную кость

души моей из плавки сталевара.

Прямую, словно гвоздь.

Забейте сразу в жизнь. Доске любой я гость.

Тащите, если нужен, подковой на дорогу.

Перекрещусь, сложив три пальца в горсть...

Не верю я в людей, а верю только в бога.

Не помню добрых лиц. Пороки все наружу,

глаза их - блеск монет. Ладони мне прожгут.

Вон те - напротив - изменяют мужу.

А те, что слева, свёрнуты, как жгут.

И вешали бы всех, кто стоя в колее

закрыл локтями доступы к кормушкам...

Отца бы задушили или забили в пушки,

чтоб больше было воздуха и водки на земле...

Таким я говорю, - Стреляйте все в меня.

Такая жизнь мне в шапку... Остатка - слишком много.

Тащите же на крест. Огня, скорей огня!

Залью его собой. Ведь я же верю в бога.

Но в церковь не хожу, епископы и папы

скупы теплом, с них много не возьмёшь...

Эх, жизнь моя! В ладонь мне тихо капает.

Уже не разберёшь.

Там зёрна гнева, соль, тоска или тревога,

а может, просто, чаша вчерашнего дождя...

...Стою на перекрестии и верю только в бога

и в милосердие гвоздя.

26.09.2010

Базальтовый мир

Тебя ждут, тебя ждут

в подворотнях, где нет фонарей и в помине.

Брось овечий уют, ты же - крут.

Только ночь знает имя

всех, таких же, как ты, оставлявших следы

чёрной краской на стенах.

А теперь, как и ты...

...хомуты надевают на вены.

Кто из вас ненавидит вращение спиц?

Так плетут кружева для рассвета из лжи.

Но тебе остаётся наполненный шприц,

а потом разноцветные в снах миражи.

Улетай из заплёванных мрачных дворов.

Обретай ненавистную людям свободу.

Только здесь на ладонях холодных ветров

не ложись калачом в переходах...

Вот уже, вот уже, подхватило, несёт.

Ты глаза закрывай, с остальными не спеться.

Там вдали высоко для тебя рублен вход,

где в ладонь не твою ляжет сердце.

Да, извне, из грудин, из под жил и ребра

словно камень для сжатия горстью.

Жизнь давно для тебя не игра.

Это бритва стального утра

и заржавленный гвоздик...

Тот, который вбирает в себя сладкий яд.

Вверх быстрее, давай выпускай пузырьки,

не давай им сорваться назад.

Пальцы сжаты в кулак, выпуская пружины...

Вот уже подхватило теченье реки

И тебе не нужны изумрудные вина.

Далеко вой сирен, взгляды чёрных людей,

грязный синий халат и сочуствие страха.

Ты певец хрусталя в куполах площадей,

на тебе золотая рубаха.

Только в арках не надо ложиться в асфальт...

...Только там в подворотнях - привычное место.

По тебе ли труба, твой серебряный альт,

по тебе ли заплачет невеста?

Ржав базальтовый мир ненавидимых лиц.

Обрезает рассвет за черту небожителей,

задевая тебя об углы...

- Руки прочь от меня, покажите мне

мой пластмассовый шприц

с тонким жалом иглы.

11.09.2010

Так режут мясо

Стихи мои - мне нож, которым режут мясо

или хотят почистить рыбу.

Такие вот идут из под пера.

Вы скажите - игра

пустого разума? А я, скажу, что глыбу

мне дайте для заточки.

Огромный камень, пристроиться, ваять,

дойти до точки

и не спать.

Зачем дары царя Мидаса?

Скоблить, скоблить нагую плоть...

...И что в итоге?

...Не больно потревожив, уколоть

кого-нибудь. И ноги

омыть сукровицей своей...

Но спросят: - А, не надоело?

Давай, ты вей верёвочную сеть.

Петля венчает дело.

В конце концов тебе висеть

ни сном твоим, ни духом...

А ведь и правда, для кого мне

с пера, да кровото'чить?

Не лучше ли коней

обхаживать, песочить,

купать и чистить на лугах

и вытирать до су'ха?...

...Но на моих руках

есть линии, бугры...

А может, это ложь

и норма для игры,

гордыня от лукавого?

И даден в руки нож

не для потугов славы?

...Себя скоблить с губами на зубах,

стонать от боли глухо.

Ван-Гог ведь резал ухо

себе не на словах...

...Я - весь из них, где между слёз - гримасы,

где стол мне оселком на трещинах и сгибах...

...Вот так и режут мясо,

живую рыбу.

28.08.2010

Каждому своё

Не надо сравнивать, где каждому своё.

Кому-то небо, кому моря - по грудь.

Одни хрипят сквозь сжатые, - Даёшь...

А впрочем, Господи, не в этом суть.

Когда припрёт, грызём зубами скалы,

когда прижмут, хватаемся за нож.

И держимся, и держим перевалы.

Когда в бою почти не разберёшь,

куда стрелять... Там - свалка рукопашной,

и месиво орущих потных тел...

Мне поначалу было страшно...

...А мой сосед, не знаю как, сумел...

Подставил плоть, закрыв меня плечом,

и на колени вдруг упал неловко...

А на груди его была татуировка -

большое сердце про'ткнуто мечом.

Ещё там был? чуть ниже, парашют

и, кровью заливаемые, стропы...

Я прочитал: "Мы там, где нас не ждут."

...А он глазами сонно хлопал,

мол, как же так?

И всё искал возле себя пробитый флаг.

Потом шептал бескровными губами:

- Чего ты ждёшь?

Там - перевал за нами,

берись за штык, берись, давай, за нож.

Грызи чужую плоть до пота.

Зачем тебе проливы и моря?

Ведь ты - солдат морской пехоты...

...И показал на якоря,

на закопчённые, как будто, на свече -

татуировку на моём плече...

...Не надо сравнивать, оставим на потом...

(Мне поначалу было страшно)

Но я вернулся в отчий дом.

Всё потому, что в схватке рукопашной,

с наколкой, тот десантник - Пашка,

закрыл меня плечом.

22.08.2010

Ничто не ново под Луной

Ничто не ново под Луной

и легче пуха.

Я знаю, кто-то был не мной,

а формой уха.

Родился в дальней стороне, где белый камень,

стал плотью амфорных Юнон...

...Полощет ветер ставень

окна, где вид на Парфенон.

Слепые мне чудятся чьи-то глаза,

где портик высок, воздушен, бесплотен.

Где плечи устали держать небеса

и краски полотен.

И резать с лозы янтарные вина

по самые крыши.

Из мрамора скалывать льды и пластины -

всё лишнее.

Скучна и банальна пустая конфета

в восторгах истошных -

помпезная бронза отсутствием света,

ведь, пошлая.

...На все бриллианты Намибий

продайте мне мрамор огромною глыбой.

Пусть будет огромна от уха до уха

и формами пышными,

как горы из белого пуха

всевышнего.

Янтарна настолько, чтоб не было вида

нежнее цветения вишни...

Я знаю, что мной

Лисипп был и Фидий,

когда отсекали всё лишнее.

29.05.2010

Одетые с иголки

Дорога, ливень, камень на душе.

Мой день погас, по капельке иссяк.

Вот снова кто-то обошёл на вираже,

а я свернул к обочине в кабак.

Но были там продвинутые волки,

бард тихо брал губами щели флейт...

...Сидели в коже парни, одетые с иголки...

А мой "Харлей",

под хромом остывая,

на улице остался под дождём.

...Что ж, подождём,

глазея в шумный зал, зевая...

Обычный трёп про про блюз и свинг,

Что на коньяк клюёт любая,

и стал не тот уставший Стинг.

Ах, ярмарка тщеславная, базар.

Послушать бы Армстронга,

когда в душе горит пожар,

и бьются в сердце звуки гонга.

Но раз заняться, вроде, нечем

я слушал полупьяные те речи

Про Уму Турман, Бэкхема, Джоли'.

Я ждал, когда тоску мне утолит

стакан вина на коже мокрых губ

под звук Нью-Орлеанских медных труб.

Но два, с иголки, вешали мне с фронта,

совали пальцы грязные в ладонь,

Как рвёт с винта заряженная "Хонда",

надёжная машинка от погонь.

Что Принс устал, что он, почти, отстой,

а бард сейчас умрёт здесь под трубой.

Что, мол, у них под пробкой сто коней.

Что мой "Харлей" пройдут дугой по линии.

А я смотрел, мне было жаль парней...

Они не знали, кто такой Эней

и кем был Плиний.

28.05.2010

Кто был никем

Я слышал логику сухую теорем,

что быть одним из многих -

ведь это значит быть никем

среди убогих.

Глубокая мысль - опасная кровью

и звоном мечей в овалы щитов.

Суровое в битвах условие,

листаю я книгу истории

на трещинах старых столов.

А, как быть с пророком, который не плыл,

а шёл по воде,

Который всем ноги с усердием мыл?

А, как же быть с теми, которых в беде

утюжили танки?

Кто трупами плыли, как мусор по Гангу

по Волге в аду переправ.

Не может быть так, что первый был прав,

локтями работая к выходу в князи,

а самый последний, к оралу пристав,

засеивал пашни в просторах Евразии.

Пока воевали Владимир и Глеб

бросая в стога на сладкое пленниц,

последние, собранный только что, хлеб

свозили на мельницы -

Зерно с тяжким запахом крови и пота,

чтоб гладкие кони пластали свой бег,

чтоб сытый и вещий в набегах Олег

щиты прибивал на ворота.

27.05.2010

За тонкой гранью

Из нор неформалов, из паранормальности

не тянет к теплу, фальшивому свету.

Как ложны мотивы хлебами брутальности,

тридцатым куском в разрезе монеты.

Безумны ли сны? Безумны слова?

Кто ставит автограф диагнозу нормы?

Трещит голова по центру ствола

в другие картины и формы.

Не брейте вы наголо кегли, шары

ударами кия.

Вам нечем заполнить пустоты игры,

вам незачем ждать галер Финикии,

где золото сказок есть куча мала

по центру рулетки, по краю стола.

Вам не с чего будет смеяться взахлёб,

показывать пальцем, крутить у виска.

Вам пластик рутины - заплатка на лоб,

мозги полоскать.

Останутся только сварные работы -

стальные сплетать кружева для рубашки.

Я сам отсмеюсь до судорог рвоты

и выплюну косточки ваших фисташек -

железные правила в позах зеркал,

спиртные разливы для глотки и в уши.

Кусками и раньше давился, глотал

и лбом протыкал боксёрские груши.

Без нас вот таких вам не обойтись.

О ком пересказывать здесь анекдоты

Пираний?

Отсмейтесь заранее здесь до икоты

над знающим жизнь

за гранью.

12.05.2010

Рыбка по имени Ванда

А в Африке - засуха. Наводнение в Андах.

Ванда... Вандея. Слышал я имя похожее на...

Золотую рыбку.

Но хватает волна

боли за гланды -

забрать улыбку,

чтобы свалить.

А не даться - нельзя. Искупление.

Кто-то должен за всё заплатить...

В том числе за самосожжение.

Может быть далай-лама Тибета?

Или королева Непала...

Где оно бабье горячее лето?

- Мало, мало!

- Поставьте прямо,

кричит толпа, распиная кого-то в дровах.

Бабочка выглядит лучше в раме.

Может быть, это - суровый страх

в старых иконах храма?

Иглы, спицы, булавочные лезвия

за проволокой серпентария?

Разве любить кого-то на трезвую,

лучше, чем выпить бария?

Что такое норма - тупое или острое?

...Это - аверс одной медали,

как вспышка ложного солнца

над гравировкой - "Не ждали"...

...Моё безумие - остров

из бронебойной стали.

Где норму ломаю ребром ладони,

где иглы втыкаю себе под ногти.

Никто никогда здесь меня не тронет,

схватив узлами за локти.

Никто не отравит словесным ядом,

никто не поставит частями на полочку.

Никто не загонит обратно в стадо,

где правят сволочи!

30.04.2010

Баланс скольжений

Пусть правда горькая, как ложка дёгтя,

настойка в бочке на медах.

Мне нужно чувство локтя -

не вешаться на проводах.

И не поверить сладкой лжи

во имя призрачных спасений.

Не мной заточены ножи

на льду балансами скольжений.

Ведь для убийств и воскрешений

придумана святая ложь...

...Вот кто-то кинул горсть мне истин,

как зёрна в чашу.

Другой весь в чёрном, ненавистен,

мне шепчет в ухо, - Приукрашу.

...Оставь, не трогай, подожди!

Я выпью воды чистые.

не зря идут в горах дожди

из слов Евангелистов.

И гром рвёт небо, как сатин,

и молния целит в спины...

Вот прорвана стена плотин,

и насыщаются долины.

Но тот, кто душу мне крутил

за ширмами тумана,

сквозь щель ладоней пропустил

огромный выплеск океана.

Торопит вожжами и крутит плеть форейтор.

к ярму вращает осью шей,

но я губам для истин режу флейту -

топить в свету' мышей.

Пусть правда горькая, как рюмка водки -

не выдохнуть... Бывает не вдохнуть...

Ещё я людям режу лодки -

во лжи не утонуть.

29.04.2010

Невзрачная медь

Все сказки - избитые скучные штампы.

Смотрите в прицел.

До этой минуты, по прежнему, цел

невольник невзрачной обыденной лампы

Внутри, в траектории дыма спирального,

закрытый туманом, сиреневой далью...

...Протрите ладонью, мозолистой сталью

невзрачную медь.

Я выйду под плеть

из ваших желаний, несбыточных грёз.

Я стану вам петь

мелодию нотами чистыми слёз.

Я выйду, оставьте открытой на флейте конец.

Нажмите на клавиши твёрдой рукой...

...Построю конюшни и даже дворец

над быстрой рекой.

Любое желание ваше исполнится...

Хотите камней

для серии ваших любовниц?

...А может коней?

Могу, но немного. Наверно, устал.

В дыму опьянён литой пасторалью

и магией красного...

Но кто-то потёр мне медное сталью...

...И я перенёс для вас Тадж Махал

в реальность опасную.

21.04.2010

Голоса

Чьи слышу голоса?

Откуда, вдруг, берутся слёзы.

Во сне, похоже, брежу сам?

Но, кто мне гладит волосы?

Возможно ветер, твердь колонн съедая

заброшенных дворцов,

мне что-то шепчет об уходе Майя

из - под венцов

инопланетной кладки,

где спрятан звёздный трон...

Или скрипит перо в кочевничьей палатке,

а может, клён,

жалея дыры ран

своих, огнями иссечённых,

читает мне Коран

в обложке чёрной.

Что слышу я, о чём сейчас пишу?

О запахе росы, о цвете белой розы...

Кому я это подношу

сквозь смех и слёзы?

Но кто-то взял запястье и за руку ведёт,

храня от ям и рытвин.

Кладёт под ноги тонкий лёд

чужой молитвы.

И страшно, но глаза закрыв, иду.

Остановиться бы...

Ремню, верёвке, поводу

не бесконечно виться.

Глядишь - укоротят,

но голос слышу.

Зовёт (Зачем это?) назад,

в затылок дышит.

Толкнул, бывает так в гостях,

коль шутят плоско...

- Висеть тебе здесь на гвоздях,

прибитым к доскам.

12.12.2012

В холмах песков

Есть грунт и кисть, а глины - горсть.

Есть краски дня - холсты историй.

Я в дельтах времени - вчерашний гость,

а завтра буду запахом предгорий.

Был рыбаком - ловцом бродячих душ,

мятущихся под ветрами сомнений?

Брал лепестки цветущих слив и груш,

ел вишни, делал снова краски.

Зачем сюда густые тени?

Жму красный сок в кувшин.

Пишу вот эти пляски

лавин с седых вершин,

где снегу на холсты должно хватить с избытком...

А, впрочем, в краску чёрную я опустил перо...

В руках не веер, а - фаянсовая плитка,

и вот он - мой иероглиф. Лицо Пьеро?

Какой в нём смысл? Полёты лепестков?

Паденье ангелов, метельный странный танец?

А может быть, стреляет кто-то птиц

в холмах песков,

где ждёт стеклянный глянец

горячую золу сожжённых мной страниц...

Нет, это - бабочка на тоненькой игле,

где крылья - дым, ресничный взмах и тени -

летящий пух цветущих тополей,

которым плакал я, стоящий на коленях,

по-детски, тоненько, захлёбываясь, в горсть,

со вздохом судорожным, длинным...

Я в рамках времени из книг вчерашний гость -

кусок господней глины.

23.02.2012

Царь-колокол

Блажи, огромный колокол, лежащий на земле,

с небес когда-то сброшенный пожаром.

Блажи от Сахалина и до Па-де-Кале

христианам Аватара.

Открой нам правду языками трещин,

а будет ли пришествие Христа

второе нам обещанное

апостолами в славе?

Все заняты места

и негде больше ставить

клеймо на лбы пророкам, воспитанным на лжи.

Найдётся ли вакантное не только на листах,

исписанных монахами в скрипториях и кельях?

Я думаю, что нет. Давай Иисус ложись -

тебя потыкать перьями

на дереве креста.

Ведь гвозди нынче дороги, воруют всуе сталь,

другие хобот - в пласт от нефти до титана.

Я слышал кто-то тайно купил себе Версаль

и "Тайную Вечерю" Ватикана.

Тебе бы взять к себе людей, которых боли

замучили от страха за собственных детей.

Ты отдал бы им царство на пляжах Анатолии,

Но там уже полно хабаровских блядей.

Блажи им древний колокол. Тебе менять ли тон?

В пасхальную неделю расписаны все роли.

Кому-то с патриархом стоять среди персон,

купившим в ближний круг не явки, а пароли.

А остальных от веку, как принято, пороли,

так будут виртуально пороть духовно впредь.

Да вон банкир бюджетов, похож на Мефистофеля,

иконе Богородицы показывает плеть...

...Ах, пальцы малым веером? Так парень лобно крестится?

В Храм ходит не по зову расхристанной души!

Привычки видно нет. Зато - инвестор лестницы

из ада прямо в рай. А ты, давай, блажи!

Им вера, как пиар. Отличная отмазка.

Ведь стаду Аватара присущ всегда пастух.

Какой удобный повод. Безбожникам есть Пасха,

когда один распятый живей прибитых двух.

А ты, Иисус, закрой глаза. Оттуда

всё кажется не так. Всё - в розовых тонах.

Из сотни половина готовы стать Иудами

и посылать всех ближних подальше или На...

Иисус! Не торопись. И нам Святого Духа

пока перед собой не присылай.

В печалях о тебе на Пасху режу ухо...

Да вон в приюте плачет голодная старуха,

поверив в детских снах, что есть на небе рай.

25.04.2011

Хирургия. Поперечный разрез

Начинать? Ну тогда можно тихо налить

в чашку или стакан. Можно так - из горла,

чтоб по чёрному пить,

чтоб глотками текла

в эту лаву, которая - внутренний ад,

чтобы пламя гасить, этот чёрный квадрат...

А потом...Ты становишься мастером краж.

Ты стащил у других эту жизнь.

Ощутил ты кураж,

будто, смотришь наружу из призм.

Эпатаж?

Выключает на двадцать минут.

Ну же, вмажь

сам себя в этот грязный асфальт!

Ты же крут,

ты - не туф, а базальт...

...Через час, если нечем добавить,

ты почувствуешь тысячу вин.

Дайте денег - расплавить

этот стержень в душе, этот клин!

И причин

никогда и никто здесь не спросит

в зеркалах из витрин,

Ну и ладно... Не вас вермут косит,

чтоб - один на один

на кругу из похмелья, где суфлируют роль?

И не знаешь уже, что там льётся.

Всё случится потом, когда дикая боль

и сердечный хрусталь разорвётся...

Где никто, никому - не товарищ, не сват.

Наливайте, кто - в теме!

Так писал на холсте страшный, чёрный квадрат

свой Малевич.

11.02.2013

Эпизод и фрагмент

Эпизод и фрагмент. Только был и прошёл.

На слуху - след шагов искорёженной нотой.

Составляю пасьянс. Вот игла, а вот шов

и тасую колоду напечатанных фото.

Что там красное, может быть, кровь?

Но откуда ей взяться?

На плече у меня чаши странных весов...

Впрочем, нет. Там глаза. Не закрыть. Пары сов.

Суетятся,

и стучат сталью острою в плоть.

Мне же больно, чертовки!

Подколоть, чуть чернил, наколоть

эпизоды татуировки.

Снова - сектор, фрагмент. Не отнять, а сложить,

как удар острой финки.

Что за жизнь у меня? Разве можно так жить?

Улыбаюсь на фото и видео снимках.

Нить -

скорее сшивать эпизоды в роман,

мне б ещё отыскать для печати издателя.

Только будущее - ватный белый туман -

эпилог от Создателя.

Что за смех за плечом? Чуть не кашляет, вроде...

Там гадалка в ладони водит пальцем по линиям...

"Яхонто'вый ты мой, ты - по жизни юродивый.

Норовишь босиком, а там гвозди и инеи.

...Эпизод к эпизоду. Так вяжется сеть.

Золоти остры перья.

Суждено тебе милый до срока сгореть...

А, хотя, ты - не первый.

Были прочие здесь, да и плечи - сажень..."

Я ладонь оторвал, пялю в линии око...

А она мне: "Блажен,

потому и до срока".

27.01.2013

Хорошо

Ах, как же было хорошо, ведь грело,

горело и цвело,

и бронзовело

моё серебряное тело.

И так звало...

в поля от края и до края,

где маки, словно фонари,

на ножках в небо вырастая,

шептали: - Посмотри...

И я смотрел, бежал, ложился

спиной своей к спине земли,

парил, летал, туманом вился

вдали.

И плыл по травам напролом,

старался вверх, казалось правил,

и возвращался вниз дождём,

и ставил

закаты в ширмы, ставни в окна...

Я сам был льном, иглой в полотна,

сквозь шов, в берёзовый распил.

И, молча, пил

в гостях у ночи,

смотрел в сиреневые очи,

и вместе с нею остывал.

Ходил от стога пьяным к стогу,

ковал смычки цикад. Левшой?

Потом забыл к себе дорогу...

...Но Бог мой!...Было хорошо.

01.03.2009

Почему

Почему я однажды не умер в забытом и солнечном прошлом,

напоровшись на меч

и с гвоздями в запястьях.

Мир вокруг - грязный, пошлый

и его не отвлечь

от паскудного счастья

пялиться в гаджеты, замочные скважины,

тихо глотать свою зависть желудком.

Он - одинаково алчный и ряженый,

жуткий...

Узнаю тебя тень многоликой толпы

кровожадных до зрелищ.

На обочинах ставила плахи, столбы

и мишени для стрельбищ.

А, когда находила в дверях у любви

взгляду дырку,

ты кричала: "Дозоры ночные зови!"

и пускала слюну под копирку.

Узнаю тебя мир длинных острых ножей,

лжи в конфетных цветных оболочках.

Ты - ваятель далёких пустых миражей

и пиров на костях пьяных, склочных.

Для тебя, что дожди, что красоты рассвета,

что спиртное взахлёб, что страданья Христа.

Ведь душа твоя в ушко иголки продета...

Жизнь твоя - так проста:

сытно жрать, а потом - на трибуны арен.

Не имеет значения, кто на песке.

Лучше зрелища нет, чем фонтаны из вен

и, когда сгусток мышц зависает в броске

к цели тонкой, прозрачной, как солнечный свет,

пусть пророк там стоит или, просто, поэт,

вас таких узнавая.

Мир, ты - сгусток теней, ты - звериная стая,

серый, крашенный под трафарет,

умножая

гвоздями оружейную сталь...

Боже, как же мне жаль!

Не родился я в прошлом, напоровшись на меч.

Входит в сердце печаль,

как стальная игла...

Не извлечь.

04.10.2013

На нитках

Разве создан из праха

или крестиком выткан?

Словно к телу рубаха

или клинопись свитка...

Что во мне есть такого,

в чём тут тайна и смысл?

Может, звук я альтовый?

Но вопрос мой повис

в пустоте.

А кому отвечать,

если боги не те?

Парфеноны давно сожжены,

еле видимы глифы на плитках...

Я на мрамор смотрю с чувством лёгкой вины,

сознавая, что подвешен на нитках.

Небо - чёрный квадрат

без конца и границ.

Холст, пергамент и плат...

Сколько вижу там лиц...

Сколько звёзд - столько глаз.

Можно сбиться со счёта

на земле, где сейчас...

Да и мне ли та квота

тех, которые там надо мной для неведомой цели?

...Я дышу еле-еле

от животного страха.

Может сам я распят на кресте под рубахой?

Всё возможно, ведь небо - купол, чёрный базальт

на спине черепахи. Считали так древние.

Кто-то острым ножом режет дудочку-альт,

разыграть всю систему Коперника.

Ну, зачем это мне? Например - капли крови,

сгусток из суеты и пустых суматох.

Не уверен, что звук я прекрасный альтовый.

Я - звериный, прокуренный вдох...

Не при слове, и делу совсем не причём?

Больше смысла в спиралях улитки...

...Просто тень под дождём

на невидимых нитках.

18.10.2013

Дальше

За облака и дальше,

прорвав порочный круг сует!

Где синева, там нету фальши,

там - только свет.

Там солнца круг слепящий

горит века.

Под ним - мир замер. Спящий.

Вокруг - снега

вершин, как челюсти дракона.

Он - мудрый, страшный зверь.

А я ? Я здесь, я - дома.

Открыта дверь.

Один опять? Привычка.

Не в этом суть...

Я прикурю от спички,

чтобы подуть

на стёклышки очков... И небо станет льном.

Господь в своём шатре меня давно приветил.

В ладони льёт закат - янтарное вино...

Ведь, он - гостеприимен и чуть ветхозаветен.

Полотнище шатра перевернул за край.

Прозрачен стал и чист бесчеловечный воздух.

Таким и должен быть нерукотворный рай,

где можно прикоснуться рукою к ярким звёздам.

А их - не перечесть...

Но - время вышло... медленно, стократно.

Пора знать честь.

Пора идти обратно,

оглядываясь молча на исток,

Спускаться вниз... Кого я удивлю

своим рассказом о красотах рая?

Под ноги стелет мне песок,

как кораблю,

пророчества Илая,

что женщины прекрасны до поры,

когда бросаешь им под ноги звёзды,

что где-то точат люди топоры,

чтобы рубить на ветках птичьи гнёзда.

Что нету мне ни пристани, ни синевы реки,

ни крыши, ни тепла, ни каменного дома,

что этот нижний мир, ну, как ни нареки,

он точит на тебя клыки свои дракона.

И что Господь давно надел себе ярмо

чужих грехов на старческую шею.

А небо им давно в бордель обращено...

...Наверно от вина закатного болею.

Смотрю ему в глаза, за край

и дальше.

Да, где он этот рай?

Я знаю. В - фальши.

17.09.2013

О дверях

Двери. Зачем они?

Закрыть своё сердце на девять замков,

а потом считать дни

без звонков,

без криков "Алло!",

без пауз и света...

Ещё есть стекло

такого же цвета -

глазок между завтра и чёрным вчера,

ещё есть ключи - веера, веера

на маленьком круге стальном без цепочки,

когда ты доходишь до точки

разлуки,

надеясь в душе на тёплые руки.

Но двери закрыты, зашторены очи

тех женщин, которым ты верил до ночи,

до смерти, до раны сердечной, до муки...

Ведь двери - синоним тоски, если суки

знакомые там на соседней помойке,

искавшие пищу под сумрачным небом

готовы согреть тебе узкую койку

и сыты быть хлебом,

кирпичиком. Высох на стареньком блюдце,

где рюмка стоит сухая без водки...

Виляют хвостами облезлыми куцыми

за доброе слово, что кошкам приятны...

Но бутсы

враждебны, пинают по случаю,

поэтому двери всех нежных закрыты,

и хода нет к жизни проклятой обратно,

когда одиночество сучье замучило

и давит. Бетонные тяжкие плиты...

И зря истуканом под дверью... Не сто'ит.

Никто не царапнется в сталь и не стукнется.

Я верю, что комната скоро завоет,

а сердце моё в унисон ей аукнется.

И что остаётся? Сидеть у свечи.

Ведь шторы на окнах - такие же двери.

Я крикнул бы людям, - Я вам ещё верю!

Но дверь мне сказала: "Молчи..."

31.08.2013

Комментарии: 1, последний от 30/12/2016. © Copyright Вайт Александр Размещен: 30/12/2016, изменен: 10/10/2017. 76k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Евангелье от Александра		Ваша оценка:

Вайт Александр : другие произведения.

Глава 5 Познаний