Вайт Александр. Глава 10 Восточная

30.12.2016г.

Символическое Евангелие от Александра

Глава 9. Восточная

Почему?

Почему так влечёт мои сны на Восток?

Почему тихий свет пробуждает мечты?

Почему там в ветрах так потеет висок,

горьким мёдом пропахли плоды и цветы?

Почему бремя битв, словно камень на плечи,

почему все дороги ведут там на юг?

Почему на горах птица пробует печень,

замыкая полётами жертвенный круг.

Потому что Восток - это стойка змеи,

это красный дракон из пещер сотнеглавый.

Это лава из конниц, финал Энеид

и в шеренгах фаланг не добытая слава.

Это время песком уходящее в стык.

Это флот не пришедших домой кораблей.

Это бег по воде в никуда Эвридик,

это старый Харон и несчастный Орфей.

Это вечных верблюдов размеренный шаг

и гнездо притаившихся с жалами ос.

Это стадо свирепых стигийских собак

и владыка пророчеств усталый Гипнос*.

Ждёт воды, но пусты там глубокие шлюзы.

...Почему там из мака слеза медоточится?

Потому что Восток распинает иллюзии,

воскрешая тебя на крестах одиночества.

*- смотреть легенды о Эвридике и Орфее. 01.06.2010

Вишнёвый сок

Вишнёвый сок

стекает на салфетку...

...А на глаза - платок,

где ветка

единственной из пальм

даёт не кров, а сеть?

Быть может это - Мальм?

Или Бахрейн? Сидеть,

смотреть в отверстие соска,

где нет воды ни грамма.

Но нефть и солнце - у виска,

качают скрип насоса,

который, словно пьяный,

чуть громче пылесоса,

задумал здесь из золота все руды отыскать...

Но тут - сухой закон на горло из окна.

Ты ждёшь густую тень из темноты кальянной,

но в рамках шариата вернётся без вина

жарой исповедальной.

...Ещё тут с минаретов - рыданье слишком звонкое .

Молитв не оценить,

ручьём идут в песок...

...Страна Восток.

Дела здесь слишком тонкие -

не ухватить за нить.

03.12.2011

Шоколадны глаза

На Востоке всё тонко, улыбчиво, трепетно.

Шоколадны глаза. В них припрятан огонь

глубоко.

Не достать. Люди лечат жизнь лепетом.

И легко

вас берут за ладонь.

Полувздох, полувзмах. Веер чёрных ресниц

над слоновою костью. Это ветви запястий.

А молчание птиц

в тихом шелесте крон -

к ураганам, дождям и ненастьям.

Всё на нитке границ:

криптография слов,

грань любых отношений, вакханалия жестов

и густая, как небо ночное, любовь,

если есть свято место.

Всё - загадка и даже плетение ширм

в узелках - расписное лукошко.

Если дальше, за ветром - до гаваней Бирм,

вас встречают не женщины... кошки

из сиамской в шелках разрисованной сказки

или... в старом индийском кино.

Ты узнаешь, как тонет жемчужиной ласковой

тело тонкое в кимоно.

Ты плывёшь в невесомости. Вот оно - дно,

саламандры огня появляются в пляске,

а в фарфоровой чашке - вино.

Или в маске

земля на востоке - утопия?

Ты распят, словно бабочка, иглами спиц.

Греет кто-то на ложке над пламенем опиум,

прикрывая свечу полувзмахом ресниц.

Полувздохами с полулепетом

губ тепло - на глаза.

На Востоке всё тонко и трепетно...

Даже ночью гроза.

20.01.2012

Никчёмные стихи

Не то, чтоб хижина, а - так, шатёр из листьев.

Не то, чтоб женщина случайная, а сразу близкая.

Не то, чтобы гитара, но - было три струны.

На Западе - какой? Не помню уж страны...

Но за душу взяла, как кошка лапой пташку,

в ладони шарик риса по линиям катая.

Я знал, мне наливают саке по капле в чашку...

...Ах, да, ведь это было на западе Китая.

А с шарика стекал янтарный мёд на соты.

Ах, если бы я знал иероглифы и ноты.

Я тонкий лист бумаги под ноги бы ей выстлал

и вывел каллиграфово бордово-красной кистью

про ветер, колокольчики - ловушки для заката,

про сумку на запястье из чёрной кожи ската,

мгновенную любовь от вспышки странной искры,

но не было в руках той самой красной кисти,

чтоб написать про гребень из шкуры черепахи,

про мёд на зёрнах риса. А, впрочем, всё без толку,

раз нету под рукой клочка простой бумаги -

найду для невозможного я острую иголку.

Из сердца, как занозу. Движения легки.

...Про жемчуга на нитке, улыбку, губы, волосы...

...Я написал той женщине никчёмные стихи

на тонких лепестках магнолии и лотоса.

11.01.2012 Гонконг

Джонка

Среди восточных запахов и звуков,

среди бедлама лавок и витрин,

заметил я запястье и флейту из бамбука...

Наверно о таком писал когда-то Грин.

Вся жизнь застыла между дрожащим миражом.

Поднялись кверху зонтики, как жёлтые ромашки.

Свернулась сразу улица нефритовым ежом,

зависли, проливаясь на землю чаем, чашки.

Два алых лепестка, раскрывшихся на вдохе

нашли в бамбуке щель...

Всё отошло на задний план: эпоха,

залив, закат, отель.

Заговорила вдруг свирель

протяжным тонким свистом,

исчезли грязь и язвы портовых кабаков.

Глаза, как два агата, волнующие близкие...

Квартал, не предназначенный к забавам моряков.

Прозрачное лицо! Таких давно не видел.

Чуть сбоку освещённый овал меловых скул.

Из мрамора такие когда-то резал Фидий,

и то бы обманул.

А я смотрел и впитывал цветок красивых губ,

по линии плечей шафрановую стрижку.

- Эй, друг, - сказал прохожий, - не хватит медных труб

и пары крейсеров - забрать себе малышку.

Я понял, порт и гавань - оправа этих глаз,

а город бы, вообще, без них не состялся...

Не хватит денег мира порвать вот эту связь.

Убили бы того, кто просто попытался бы.

И тонкий дым жаровень, и запахи колбас

пропали, будто не было, в чаду ночного рынка.

Свирель всё тихо пела. Как слушала толпа!

Но девушку слепую позвали вдруг, - Полинка!

Бамбуковая палочка затихла, словно плёнкой

задёрнул авансцену триадный местный вождь...

...А джонка с красным парусом бросала порт Гонконга

на тихий мелкий дождь.

10.01.2012 Гонконг

Играя

Когда полно водой густое небо,

в окно стучится тихо дождь.

Он будит запах стеблей

осоки и нож

изломанный, блестящий

на горизонте уходит в никуда.

А это - молния не спящая....

Вот, думаю, подаст

огня зажечь свечу?

Молчу.

Слова - напрасный грех.

Дыханье затаив до ломоты височной,

я слышу лёгкий смех

во времени песочном.

Он полон вечным смыслом -

не взять на карандаш...

...На длинном коромысле

смеётся бронза чаш.

По капле в жемчугах свой дождь перебирая...

Всех нот пересказать бумаге не берусь.

Как-будто взмыла птичья стая,

и разорвалась нитка бус.

Горошина к горошине - в полоску мягкой меди,

на щёки колокольчиков, подвешенных у края...

Наверно, так смеются дети,

играя.

07.01.2012 Китай, Шаолинь.

В ладонях Будды

Пусть ветер. Ну и что? Привык

к густому.

Вон там вдали - хрустальный пик,

как ножик по живому.

Но терпишь, смотришь, ешь

его глазами.

Завёрнут в плотный беж

пером ли, облаками

из лавы неба цвета синь

без дна и без начала?...

Вода тут - Янь, а пламя - Инь,

которого хватало -

поставить чай в глазурной чашке,

туда - сухарь...

К нему бы мёд, к нему фисташки...

...Давай, поджарь

на голом камне кусочек сала.

Высо'ко!

Сразу удалось.

Пусть смотрит в бронзе око

на ось -

хрустальный пик, который словно по живому -

иглой в глаза.

Сосёшь его, берёшь за щёку.

Да, что слеза?

Как сахар колотый - в прикус.

И всё же мало.

Такой волшебный чистый вкус,

как манго Гватемалы...

Так, кто я, где? Ведь взялся здесь

настырный, невесомый.

Не то, чтоб гол, одежды без,

лишённый дома.

Желейной плотью - к закалке в бронзу

воде. Она ведь Янь, огню, который Инь.

Мой пот был жгуч, как пальцы Солнца...

- Ты в чашку кинь,

сказал монах, - здесь соли пришлых - груды...

Ах, да, забыл, здесь Шао-Линь

в ладонях Будды...

16.12.2011

Оболочка

Укоротилась нитка - иглу воткнуть.

И ладно.

Вновь собран в долгий путь

обратный.

Подошвы истирать, резины каблука.

Прощай мой монастырь, прощай река.

Не будет между бытиём и духом кромки -

легко переступать.

Я положу в свою котомку

желанье стать

и быть тем самым просветлённым

в глубинах омута ночей,

спокойным, умиротворённым,

но жадным в поиске ключей

к другим мирам, на тропах к звёздам,

где лунный строен мост в перилах...

Но на глазах застыли слёзы,

ведь дождь дарил мне запах лилий -

запомнить взгляды странные на чаше пру'да

у каменной ограды из жёлтых старых плит.

Я знаю, что скучать по веерам я буду,

пока не отболит:

фонарик тот бумажный у запертых ворот,

ведущих к откровеньям хлопка одной ладонью.

Как странно - ухожу. Куда? Не к тем, не тот,

но стал с душой из латекса хрустальным, всесезонным

под зонтиком, расписанным цветами орхидей,

драконами и лицами с раскосыми глазами.

Я покидаю мир фарфоровых людей

со странными и тонкими (по-птичьи) голосами.

Куда? Да всё равно. Ведь есть к возврату точка

для медитаций у стены.

Мой облик материальный - всего лишь оболочка,

как ствол у тростника и рисовые льны.

Не стать мне никогда из воска мягким, прежним.

Похожим стал на меч, хоть в землю с силой брось.

Из горна Будды влит в меня хрустальный стержень...

Или стальная ось.

07.01.2012

У воды

Тепло и, невзначай,

коснулся ветер флейт заснувшего бамбука

и выпустил на волю стаю звуков,

добавив горсть печали в остывший чай.

Прощай,

мелодия тревожных всплесков бронзы,

когда переполняет чаши дождь.

Прощай, на нитке тонкой солнце

и деревянный гвоздь

с коричневой сутаной на плечиках сосны.

Прощайте, валуны!

Пусть тащат вас другие

по лестницам на гладких скатах плеч.

Мозоли пусть полюбят вас тугие

за неизбежность тяжких встреч.

Прощай мой сон один и тот же,

прозрачный, острый, быстрый и густой.

Прощайте: свет Луны на обгоревшей коже

и в чашке рис простой.

Пусть ложе камыша и тени потолочные

от красных фонарей - ещё кому-нибудь.

Пусть всё останется - такой же целью, точкой -

меня вернуть,

по камушкам катая,

как павшие от спелости плоды,

к источникам и храмам закрытого Китая,

где у воды

среди немногих молчал и слушал

далёкий голос флейт, которые не ждут

ни ветра, ни дождя на листья дикой груши,

ни разрезанья пут

из маленьких молитв, дающих тихо ссуды -

достичь иных вершин и там зажечь свечу...

- Довольно снов, прощай, - сказал мне тихо Будда,

похлопав по плечу.

09.01.2012 (Шаолинь)

Зажатая в кулак

Казалось бы, пустяк...

Ветра о чём-то пели.

Но всё совсем не так.

Не так настроены, ни скрипки, ни свирели.

Под крышей пагоды не так

грустит голубка,

и женщина не плачет на постели...

Из камыша простая дудка

поёт о горечи разлук...

И пальцев бег

в пустотах тростника

рождает звук,

а в нём течёт река

в три четверти Луны,

в нём отцветает вишня, там тонкий запах слив,

в нём тянется струны'

бесхитростный мотив

и дышит дымом хвои...

Но всё совсем не так...

...Не спящий в соснах воин

цветной наносит лак

на ножны, рукоять и, может быть, на сталь,

в руках её качая...

...Но тетивой натянута печаль,

и...растворилась в чашке чая.

А в ноги - шёлк ли, полотно,

дождь в бронзу ли ударит?

Сталь тихо режет кимоно,

и зажигается фонарик...

Он красный, глаз чужих ища,

висит на гвоздике бамбука...

...Как тонко плакала душа

слезами звука.

...Но всё не так.

Не так грустит голубка...

...Там ветру в соснах вторит дудка,

зажатая в кулак.

27.08.2012 (Шаолинь)

Белый аист

Поклониться до пояса сдержано,

босиком, не задев половиц

у порога, где женщины

так похожи на птиц,

ещё спящих с утра...

Просто сесть, где очаг тонким дымом завит,

похвалить веера

и под соснами вид,

просто так, невзначай,

словно, старый доспех...

...Налит белый мне чай

из шафрановых тех.

Без помех

просто так, под сгибание спин

для душевных утех...

- Вот сакэ, господин.

Но бумажная стенка, открывает притвор.

Снег кружится, как цвет,

как китайский фарфор,

просто так, мне в ладонь

с тихим шорохом мет...

...Просто гаснет огонь.

Он горел столько лет.

Пахнет розовым мёдом, отбеленным льном.

Тонет кисть, погружаясь до пояса в охру.

Взмыли крыльями пояс, рукава кимоно,

и рисует мизинец на чае иероглиф...

Сохнет кожицей вишни сиреневый лак

с тонким вкусом зелёной фисташки...

Вымыл красные ноги в ручье, просто так,

белый аист, рисованный в чашке.

07.08.2012

Из будущего в прошлое

Вот улица и мост - из будущего в прошлое.

Ведь настоящее - до будничного пошлое...

Кому перемывать здесь грязное бельё?

Я верю только в дождь... Он чашу мне нальёт

в гостинице случайной в сухом от вод углу.

Что делать, если солнце забыло на полу

частицу сна и мух в спиральной паутине,

кусочек сыра, видимо для лис.

Но во'роны судьбы, расправив крылья длинные,

не опускаясь вниз,

сидели на плече.

Зачем свече

ронять горох из воска,

нанизывая жемчуг на длинную иглу

рассвета?

...Спала в моей постели латунно-тёмной метой

ночная бабочка Ли Лу.

Не вам судить о времени в продажах узких улиц,

когда горят глаза от голода и грусти.

Я лучше бы поставил себя под нож и пули.

Но разве этот город кого - нибудь отпустит?

...В ночном кафе подвёл к накрытому столу.

С печалью наблюдал. Глаза её теплели...

...Поджав к себе колени, спала в моей постели

подросток-девочка Ли Лу.

12.01.2012 (Гонконг-Сингапур)

Ты дыши!

То ли сон, то ли явь, то ли берег.

Не река широка, а ручей. Перекаты.

Не пейзаж, не пленер. Мог так Рерих

написать фиолетовый всполох заката.

Утка, лебедь?

Ведь белые с розовым перья.

...Это - небо

в алмазах, широкие двери,

то ли вниз, то ли вверх до империй,

где сокровище инков в горсти тишины...

...Сабля первой Луны -

из династии красных драконов.

Взмах идёт от плеча до песочных границ фараонов.

Сфинксов не было, а... Гималаи стояли,

упираясь вершинами сразу в снега

из каверн облаков.

Только камни держать их наверно устали.

Точит ветер бока

их изношенных вдоль башмаков.

...То ли это - тропа, то ли полка,

то ли нитка над пропастью в вечность.

Ты - всего лишь иголка.

Не твою ли беспечность

проверяют к разрыву на силу?

Стиснув зубы, терпи!

Ведь никто не насилует,...

А помилуют - принимай и лепи

из себя колосс глиняный

в водах чистых протечных.

Или стержень гранёный по линиям.

...Даже если не вечный,

ничего. Есть железу под звёздами горны -

или выйти стальным, или просто сгореть.

Но при родах тебе не сыграют валторны.

Только медь

колокольчиков разных калибров

проникают в тебя (Ты дыши!)

через ставни, железные фибры

и заслонки души.

14.12.2011 для Си (Лхаса, Тибет)

По лезвию меча

На кончике иглы ткача,

по нитке времени между мирами...

...Пока горит свеча

и мой ковёр - татами

для чайных церемоний в тишине,

финала ливня в квадратах черноты,

нет истины в вине,

а есть цветы,

когда закрыв глаза, отняв их от свечи,

ты слушаешь кап'ель, уже такую редкую...

...А это клюв с усердием точил

не камушком, а веткой

бродячий ворон н'очи...

...И больше нет другого звука,

ни свиста от стрельбы из лука,

ни скрипа дома. Мы - одни

у зеркала с лиловыми зрачками

сна, а он, то вверх, то вниз,

ночь накрывал не сетью, а сачками.

И кажется, что лет

прошло за чаем... Ну, что считать

до срока?

Но стала оплывать короткая свеча...

...А, это крался свет с Востока

по лезвию меча.

28.11.2011

Эффект бабочки

Всё настойчивей, чаще

то за ворот, то так, по живому,

то-ли это судьба, то-ли ангелы тащат,

или будто из пращи

от дома...

...Против лома приёма,

как водится, нет,

выбиваться из сил бесполезно...

Ведь меня просто тянет на свет,

словно стержень железный,

обычный магнит

гнутый, ловкий.

Пока мир по гостиницам спит,

ну, а я без страховки...

...Утомлённое Солнце - источник беды.

Не смотреть невозможно.

Я лечу по верхам акваторий воды

с чувством светлым тревожным.

Мне зрачки обжигает витая спираль.

Пусть не ставят хрустальны преграды.

Ждёт меня изумрудно-рубинный Грааль,

где смыкаются ады.

Пусть за край занесло,

я молитв не знаток,

Чтобы вновь повезло -

проходить сквозь стекло,

нужен новый виток...

Восемь бед, но на всё, есть один лишь ответ -

раз сгореть суждено, то в спиралях.

Ведь меня так и тянет на свет

или... в бездну

Грааля.

Эй, любезный

мой Бог. Пусть тебе я не мил.

Не люблю слов елейный и пресных.

Лучше дай мне спираль приложения сил,

словно стержню железному.

И пускай, словно ток,

в незажмуренный глаз...

...Стрекоза, мотылёк

я сейчас.

04. 07.2012 Лиссабон

Жемчужное перо

Не пелена, а белый лён над морем,

спираль витая к уху - огромная серьга -

рассказывать о вечном красивые истории:

что землю держит кит - свинцовые бока,

что зреют жемчуга в ладонях Посейдона,

что Калипсо жива и ждёт в траве у дома,

Бегущего по серебру зеркал.

...А он, чудак искал,

возможно, Тадж Махал

чуть дальше жёлтых башен Багдада или Гизы,

сжимая в кулаке обрывки древних карт,

не ставя в паспорта клейма, гербы и визы

Азарт!

Чего ему ещё?

Он бабочка, летящая на свет сердцебиений...

...Но галеру накрыло сиреневым плащом,

где на воду ложатся малиновые тени...

Роман спиральных раковин закатами помечен,

в нём солнце остывает над тайным сном миров...

...Темнеют зеркала, листает книгу вечер,

в котором тает парус - жемчужное перо.

23.02.2012

В Боливии

Жизнь показалась мне тогда оранжевой и вкусной,

похожей в свете Солнца на сок из апельсина

и даже на огромные брильянтовые бусы,

лежащие на крышке клавесина,

хотя его не видел никогда,

а только слышал.

Меня ведь разбудила не вода,

а шёпот крыши.

Так тонко пахло кофе,

и кожа под ладонью держала тёмный цвет.

Тебя я помню звали С'офья...

А над кроватью висели в профиль:

портрет с глазами Мефистофеля

и мой "Брегет".

Шёл ночью дождь настолько странный,

казалось, что это бубен

звучит в руках шамана.

А по плечам твои блуждали губы

и капельки тумана.

Да нет, же нет, ведь день стал ясным

в двеннадцатом часу утра.

А ты тянула гласные.

Я знал - игра.

И речь совсем не понимал.

Испанский, португальский?

Я осторожно целовал ключицы, бёдра, пальцы.

Так было сладко, будто мёд

стекал мне под язык.

Я гладил твой живот.

...Мой штык...

Но нет, об этом зря...

Потом мы пили кофе и ели киви...

...Второго декабря

в Боливии.

02.12.2011

Где был задуман Нил

Наверно Бог, творя и облетая,

на воды каплю пота уронил

далече к югу от Китая,

где был задуман Нил.

Но не срослось, был пуст уже сундук

Пандоры.

Возникла бухта, словно лук

и горы.

Застывшая капля уставшего Бога

быльём поросла.

Восстали цветы. Их с травами много...

...Как уши осла

зелёные кроны у пальм.

Гамак бы повесить, и будет постель -

лежать, наблюдая туманную даль

и резать свирель

ножом перочинным из труб тростника,

поймав свой кураж.

Пусть мимо течёт с обрыва река.

Не хочешь, отдашь

свои сладкие воды

губам океана.

Здесь нет даже лодок

туристам с ушными бананами

Зачем корабли?

Для них - слишком дёшево, просто...

...А это был маленький остров

из тех безымянных

на крае земли.

03.09.2012

Не лги

Как хочется земли,

когда вдали - цунами

зелёных маков, синих васильков,

когда летают корабли

над нами

поверх голов.

Как хочется земли,

когда есть только повод

каната на мозольных швах,

когда скрипит бизань, как овод,

при полных парусах.

Как хочется земли,

когда вода - стеной,

когда забыл, как тишина

приходит в дом за мной.

Как хочется земли,

когда из льна

"Бегущая водою на ветрах"

вольна...

Я с ней иду на риск, где плата -

обычный жалкий страх

под громким лаком мата.

...Как хочется земли,

когда, лишь стоит зазеваться,

вода вдруг скажет, - Мне не лги

раз нет причин здесь оставаться.

10.01.2010 Маскат, Персидский залив.

Если цель

Словно шелест стрелы. Нет, наверное вдох.

Или звук по металлу корундовых пилок.

Это мне прошептал что-то на ухо Бог...

Это ветер играет в пустотах бутылок.

Это, как принесло к проводам воробьёв.

Это тихо: - "Пока...". Ну а кто-то оглох.

И дожди собирает в лукошко основ...

Или снег у порога в капканы петель.

...Ну а если, как яблоко, видится цель,

Ну а если ковры оставляют клейма

сталью игл на подошвах и пятках...

Ну а если готова в дорогу сума

для карет багажом на запятках...

Ну а если ты нанят, как древний варяг

заплетать лошадям шелковистые гривы,

отдавать с двух бортов островам якоря,

делать ром самураям из сливы.

Кто там в спину слезами мне дышит?

Ведь давно срок прошёл Покровам.

Всё равно я уйду, где готовятся вишни

выйти в цвет кимоно. Рукава

мне верёвкой не надо тревожить.

Я оставлю чулком на снегу мою кожу.

Здесь не ляжет в постель, ни моя голова,

и не сердце свободное к выбору тоже...

Я никем никогда ещё не был стреножен.

И гуляю пока, словно кот на цепи.

План уйти на стене мне тенями изложен.

Караул на дверях безнадёжно проспит.

Стойте дальше слоны, сны пылитесь на полках.

Все решётки давно я в распил отпустил.

Жду рассвета, верчусь, словно ось на иголке,

чтоб сорваться в бега изо всех моих сил.

Поднимайте мосты и трубите в рога.

Всё равно я уйду через рвы от погони...

Да простит меня Бог, как прощают врага...

Там стрела тихих вздохов уже не догонит.

...Словно шелест двери или шаг голубей,

словно взмахи ресниц невзначай...

Это, как опустился на снег воробей...

Это тихое слово "Прощай"...

22.12.2009

Комментарии: 1, последний от 30/12/2016. © Copyright Вайт Александр Размещен: 30/12/2016, изменен: 10/10/2017. 33k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Евангелье от Александра		Ваша оценка:

Вайт Александр : другие произведения.

Глава 10 Восточная