М.И.

          * * *

          Этот старенький твой хуторок, что известен не многим,
          Душу трогает странно, и бродит она по стране,
          И стремится к тебе (хоть на срок) от родного порога,
          В твой острог безутешный, от прежних свобод оробев.

          Что-то небо со звёздами нынче мне кажется выше,
          Стал солидней и тише напев на душе шутника.
          Я уйду из сюжета, что жутко-лирически вышит,
          До незримых дорог на твоих расписных рушниках.

          Может быть, снаряжу, заложу королевски карету,
          Только вот, у безумного сердца совета спрошу,
          И отправлюсь шукать неприметных тропинок к рассвету,
          Что остались от лета, но прячутся для куражу.

          Я весь путь запишу, чтобы было потом, что припомнить,
          Чтобы было что петь, и (конечно, с любовью) хранить,
          И потянется нить строгих странниц и странников скромных
          По огромным просторам исписанных строк и страниц.

          Зоркой птицей взлечу над ещё неисхоженной глушью,
          Диким зверем пройду бурелом, бесконечно устав.
          Я тебя разыщу. И когда, щёки вымазав тушью,
          Ты узнаешь меня, я тебя поцелую в уста.

          ...И останется тень неурядиц и мнимого долга
          За околицей сна, и умрёт на его рубеже.
          И вернётся надежда, насытившись жертвой надолго,
          Распустить бестолковый и вышить достойный сюжет...

          За столом расскажу, как к тебе добирался сквозь морок,
          Сколько сбил сапогов, сколько вымесил грязных дорог,
          Чтоб приехать сюда, навсегда, если так тебе дорог
          Этот домик простой, этот старенький твой хуторок.

          Нарва. 07.10.2007