Простой мечтатель, он творил часто, но понемногу. Красиво и с душой. Бывало, что бездарно, но чаще с большим талантом. Он был романтик, о да великий романтик, и настоящий фанат своего дела. Вот такой вот Юноша. А ещё он всегда думал о себе, что несовершенен и стыдился этого. Он жил в тёплом климате в не большом, но весьма популярном городке на берегу моря. Он ходил и рисовал море, море на закате и на восходе, дневное и ночное, с пустым пляжем и переполненное людьми. Когда надоедало море, он рисовал лес, горы, небо, да и всё что видел вокруг, или брал картины из головы. И конечно он был портретистом, он рисовал портреты множества туристов бывающих в его городке летом. Он был молод и потому малоизвестен, и картины его и подписи не значили почти ничего и стоили копейки. Но юношу это не огорчало, ведь на жизнь деньги были, и больше вроде бы и не надо. Да и не главное это было. У него была мечта: Он хотел научиться писать стихи и читать их. Юноша чувствовал душой, но не мог, не умел передать это словами... картинами мог, даже карандашом на салфетке, а словами, увы, нет. И вечерами он садился дома и, откладывая кисть, царапал строки карандашного текста на первой попавшейся бумажке, или садился читать и изучать чужое творчество... Он ни в коем случае не был плагиатором, он был учеником. Но у него всё равно ничего не получалось. Но отчаяние не могло им завладеть, он был расстроен, но не отчаивался, а раз за разом брал карандаш и бумагу.
Он так и жил рисуя летом чаще портреты, а зимой пейзажи. А ещё он был одинок. Нет, у него были друзья, очень хорошие люди, и были родители. Но им чего-то не хватало. Может быть, того вдохновения, которое было у юноши? А может быть ещё чего-то. Тем не менее, никто из них ни разу не видел стихи, которые пытался написать художник. Но, все-таки смотря в окно из своей однокомнатной квартирки на первом этаже 3х этажного дома, он был одинок.
Юноша сидел на табуретке перед мольбертом на набережной, ещё тёплым осенним днем, когда к нему подсела девушка. Она была смутно знакома художнику, хоть он и не мог вспомнить, откуда знал её. "Наверное, постоянно приезжает на это место"- подумал он. И вдруг ему показалось, что пришло то время когда стоило что-то изменить в той жизни, которой он жил, и которая ему даже нравилась. Он порывисто вздохнул и начал читать ей свои стихи. Своим заикающимся голосом, но с надеждой, а она сидела и улыбалась и слушала его. Через несколько мгновений, когда художник закончил, девушка качнула головой в сторону мольберта. И художник начал писать её портрет, торопливо, но вдохновенно, он творил, боясь упустить самую мелкую деталь её внешности и её души, ведь она выслушала и не стала насмехаться, и улыбнулась так открыто и искренне, эту улыбку он нарисовал первой. Этот портрет был одной из лучших его работ. Юноше хотелось петь и танцевать, в этот момент он верил в себя, он видел, он чувствовал, как исполняется мечта... его мечта, а ещё он не стал спрашивать её имени. Просто потому что так казалось правильнее. Да и незачем у неё на футболке красовался значок из ларька, А на нём было написано: "Юля".
Художник верил и не хотел отпускать всё сразу, и под конец немного затормозил работу, любуясь на девушку и на её портрет. Покосившись в последний раз на улыбку настоящей Юли, он вздохнул и отдал портрет девушке, механически взял протянутые деньги хоть и хотел отказаться.... А потом отчаяние убило его, нет не сразу лишь, после того как на спине девушки он прочёл надпись: "Общество глухонемых".