Спектр
Журнал "Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь]
- Как надо употреблять перепелиные яйца, сволочь? - этой фразой полупьяный Мартин обычно приветствовал, запуганного еще на пропускном пункте, путешественника.
- Сырыми, товарищ майор, - ответил запуганный арранк. Арранков Мартин не любил с того самого момента, как они пытались помешать его могуществу.
- Так-то, буржуйская морда! А в чем смысл жизни? Не знаешь? Вот и я не знаю. Ладно, давай историю. - Мартин вальяжно отставил в сторону бутылку Московского коньяка, последние двадцать лет он из патриотизма пил только "Московский", и достал ноутбук, незаметно ударяя по левой поле удобного пиджака. Во внутреннем кармане лежал диктофон, ГэБэшные привычки давали о себе знать.
- Я расскажу тебе о человеке, изменившем этот мир... - начал арранк. Мартин очень любил рассказы о себе, но сегодня это был уже пятнадцатый, и Мартин вяло постучав по клавишам, решил внести разнообразие.
- Нет, это я сегодня не хочу, давай-ка, придумай чего-нибудь посвежее. Понял, зажратая морда?! - неожиданно заорал он на не в чем не повинного путешественника. Вот ведь бараны, подумал Мартин, с ненавистью глядя на упавшего с неудобной табуретки арранка. То ли дело у семнадцатого, сидит себе на Беззаре, ему там амебы анекдоты рассказывают, прикалываются вместе, коньяк на дармовщинку жрет, а тут торчи целый день, уродов этих слушай... Или вон двадцать девятый на Прерии, они там с Шерифом вообще чуть не лучшие друзья... Негромкий гул голосов в голове заставил замолчать и прислушаться к другим: пьяный Мартин-17 пел что-то из репертуара Шевчука в обнимку с амебой по имени Галочка, семеро земных, по-обыкновению, спали, двадцать первый на Геддаре пытался, не вылезая из кресла, научиться приемам боя на мечах, остальные выражали, в разных формах, порицание такой невоздержанности в мыслях...
Упавший арранк тихонечко поднялся, и присел на краешек табуретки. По его виду было понятно, что он уже очень жалеет о своем намерении попутешествовать. Мартин задумчиво глядел на его телодвижения и в итоге сжалился:
- Ну, давай, говори, куда тебе надо?
- На Землю. - Ответил пришибленный арранк.
- А на хрена тебе туда?
- Смысл жизни постигать.
- Ладно, иди во Врата, постигай галактическую премудрость... Да! И всегда помни, кто первым в космос полетел! Гагарин! - проорал Мартин в спину, быстро удаляющемуся по коридору арранку.
С грустью посмотрев на скромно мерцающий ноутбук, Мартин дематериализовал его и пожелал себе последнее издание своих рассказов. Издание выглядело солидно. Оно издавалось на Земле миллиардным тиражом, на русском языке, теперь все народы Земли знали русский и проходили в школе Стругацких. С тех самых пор, как Мартин занял место ключников, заточенных теперь на своей планете выращивать бананы, много историй было рассказано ему, и немногим меньше записано. Мартин-9 самодовольно посмотрел на громоздящиеся перед ним шестьдесят два тома, откинулся в кресле и закурил любимую трубку. Жить на Арранке стало неинтересно с тех пор, как Мартин заставил все институты и лаборатории планеты заниматься поиском смысла жизни. Из лабораторий все потихоньку разбежались, и теперь толпы любопытных ученых путешествовали автостопом по планете. Изредка они пытались прорваться через врата в другие миры, но Мартин сразу отличал их по мечтательному выражению в глазах и отправлял под конвоем в Академгородок.
Заканчивался еще один день. Мартин-9 сидел, потягивая "Московский" коньяк, на веранде единственной станции планеты Арранк и глядя на трущегося об ноги йоркширского терьера Румату, подумал: "Эх, трудно все-таки быть богом..."