|
||
Прохлада летнего дождя Умоет крыши, окна, мысли, Иду по тротуарам чистым, Я, к небу руки разведя. Оно не плачет, не страдает От неземных невзгод своих, Оно льёт, вон для тех, босых, Кто от любви друг к другу тает! Оно так щедро, с гордой выси И для меня льёт, между прочим, Водою наготу пророча, Всё тем же крышам, окнам, мыслям...
|