Четыре метра, это все-таки лучшее. Четыре метра в секунду - ветер. И зеленый склон на горе - это тоже лучшее.
Любишь газануть на трассе? Флаг тебе в руки, дитятко ненакатавшееся, в машинки ненаигравшееся, до понтов брутально-черных и серебристо-гламурных дорвавшееся. Может быть, время тебя и вылечит. Хотя, вряд ли - слишком много времени и километров для этого понадобится, а ты ведь, в своем черном и серебристом - ленивое и нетерпеливое. Тебе бы все и сразу?
Да еще, небось, и чудом?
Тебе же невтерпеж проехать 120 тысяч километров за год?
Тебе невтерпеж нудными часами рулить по площадке, добиваясь и добиваясь ювелирной точности и наращивая, наращивая вот только тут, на площадке скорость, - шаг за шагом, проходя в миллиметре от стоек, ворот, в лабиринтах, серпантинах, на льду, на песке, на лужах. До визга мотора, да свиста покрышек, до дрифта ма'стерской шлифовки.
Тебе невмочь день за днем, неделю за неделей тщательно "рисовать канты" на склоне, учась выводить ту единственную, словно бы нарисованную великим чертежником идеальную кривую, которая одна позволит тебе когда-нибудь ... Да что я тебе рассказываю, ты же все равно никогда к этому не придешь ... ленивый попрыгунчик.
Так что - тебе направо, мне - налево.
Мне - всегда налево, там всегда все не как у всех и нафиг никому, кроме таких как я, не нужно. А тебе всегда направо - чтобы ты мог всей этой толпе показать свое фото и свое самое лучшее в мире селф-видео и радостно прыгать потом с призовым медным кувшином с шампанским на раскрашенном картонном пьедестале.
Но это - разные дорожки.
И чтобы не ввязаться невольно в соревновательное твое, предупрежу - не надо ездить со мной в мою сторону. Пожалуйста. Мне по-фигу, я все равно никогда не смотрю по сторонам, даже если ты на пути. Ты здесь всего лишь предмет. Объеду как камень или как дерево, если, конечно, ты не "сорвешь мне волну". И даже если ты "снимешь мою волну", вдруг с моей доски вот так вот, - не прибью, просто расстроюсь и уеду еще дальше от таких назойливых и бестолковых людей (вот что за ... - ни себе, ни людям).
Не соревнуюсь я, а тебе и твоим зрителям за тебя, "крутого" может стать обидно, а я этого не хочу. Так бывает со всеми лохами-попрыгунчиками каждый день при случайном прямом сравнении, я же вижу. Таких как ты - каждый день десятки, хоть на снегу, хоть за рулем на трассе. Пока ты один там внутри, в комфорте или под камерами или просто среди своих - ты герой, у тебя медали, призы, кубки. Но, так получилось, я вожу чуть-чуть лучше. Просто потому что мне не твои призы, а вождение дорого. Везде. Я в нем живу. Но, к сожалению, вот только на снегу и на воде я могу от вас уехать, ото всех "в поля", чтобы наслаждаться моим. А на асфальте от вас от всех деваться-то некуда - полоска узкая.
Так что склон и снег и вода - это лучше. И зеленый склон, который вы стараетесь объехать или вынужденно по краю проскочить - лучшее. И ветер в четыре метра, при котором вы только носом крутите, не высовываясь на спот, - самое лучшее.
И какой же это класс - когда слабый, на грани издыхания ветер, и когда купол только и держится, что на одной твоей "молитвенной" песенке, звучащей в твоей, умоляющей кайт не урониться голове и когда найдя, вдруг, вот ту единственную, тончайшую траекторию, в какой-то момент вдруг "встраиваешься" и гонишь и гонишь и гонишь в ровный, некатаный никем снег и подскакиваешь там как на волнах не по ледяным, а по снежно-морозным, рассыпчато-прямолинейным до горизонта канавам снегоходов.
Нет, сильный ветер или черный склон такого никогда не даст. Там тупо и скучно. Там нужно только стоять железным столбом на прямой и гнать и че? Тупо и глупо. Никакой "ювелирки" длинного и такого затяжного в напряге и убойного в своей опасности зеленого раската подошвы горы.
И только здесь можно влепиться в лепешку, всем телом, плашмя, со всего маху, враз ... Но уж если ты смог удержать здесь линию ... то это такой кайф и такая скорость и такой страх от перспективы убийственной насмерть "лепешки", вот так, на пустом месте - с переломанными ребрами и с, не дай бог - раскрошенной вшмяк челюстью, с выбитыми навсегда менисками и прочей ладонно-локтевой и хрустяще-суставной мелочью ... мама!
Вот это кайф! А вы - газ, скорость, черный склон - не, ребят, оставьте себе - все это удовольствие начального соревновательного экстаза лохов и их прибрежных зрителей. Мне тут налево. Мы потом, может быть, как-нибудь встретимся.
А ты заходи, если что. Потом. После ста двадцати тысяч. Ботинки когда начнешь шнуровать до монолитного гипсово-пыточного состояния, а не бантиками вязать. Гонять от светофора когда перестанешь с черным дымом ненужной пробуксовки, а научишься уходить тихо, внатяг, по-максимуму, разве что с воем мотора. Защитой когда обвешаешься - как броней рыцарь, а не цветными фирменными тряпочками сверху для девочек.
Когда, наконец, все зрители тебе станут по-фигу, в смысле - только помеха от них одна. Ювелирку покрутим, - это весело. Ты, главное, - в пути не сломайся. Заходи.