Не терплю его стихотворения 
И в подборке, и по одному. 
Скрежеща, читаю тем не менее, 
А зачем читаю, не пойму. 

Мысли в них не то, что не глубокие, 
Мастерства не то, чтобы там нет, 
Даже в запятых и между строками 
Говорится, я ли не поэт? 

Мнится мне порой по нраву грешному, 
Мниться, к сожалению, привык: 
Вижу я в Аду его подвешенным 
На крюке за без костей язык. 

И его отличия промежные 
Чертенята варят в кипятке, 
Мимо ходят поэтессы нежные 
В абсолютно полном налегке. 

Может, мука слишком справедливая? - 
Жители геенны говорят. 
А зачем в коньяк вливает пиво он, 
Что противно даже несмотря...?