Вот закончилось лето,
вновь за окнами осень.
Любят мёртвых поэтов,
а живых вот не очень.

От живого поэта
вдруг пахнёт перегаром.
Он бухал до рассвета,
и бренчала гитара.

У живого поэта
ничего, кроме строчек,
а любить безответно
почему-то не хочет,

и пустые карманы,
и охрипшая глотка,
И друзья наркоманы,
и вокруг проститутки,

и ненужные мысли,
и жилище - хибара.
Лучше б рубль при жизни,
чем бессмертие даром.

И в душе у него
никакой "божьей искры",
и в башке ничего -
только водка и сиськи.

Может ёбнуть в ответ,
и ругается матом.
Ну, а мёртвый поэт
охуенно пиздатый.