Кусочек безумства, когда все валится с рук, на ходу, в беге, не помня себя... Ради чего? Ради мгновения, ради секунд смелости, безответственной беспечности, робкой надежды с горечью предчувствия правды. Эта смесь грубого помола закипает в турке, бурлит, шипит, обжигая медные края острых ладоней, оставляя следы- пятна с мелкими-мелкими крупинками. И однажды, я торопливо сотру их, стараясь забыть...и будет тщетно казаться, что легко, просто и онемевше-безразлично. А потом, спустя несколько недель, среди ночи, будто тревожный сон все придет снова- и торопливый бег, и мгновения тягучего, изнуряющего, болезненного удовольствия быть обманутым. И знать это, и читать ЭТО на губах, запятнанных горечью, закрашенных яркой искусанной страстью. И улыбаться в глаза :"Пусть будет так".
Это обоюдная зависимость, но кто-то первым должен остановиться. Не обернуться, не отвечать. Разбить этот красивый, громоздкий сервиз из слов, отношений, совместных воспоминаний. Вот тогда... В памяти останутся пятна, когда-то давно сбежавшей густой, ароматной, обжигающей и безвкусной смеси. А еще при близком рассмотрении они окажутся крупинками, хаотичным узором, пожелтевшим снимком того дня, бега и ноющего, сладкого предвкушения обмана на чьих-то запятнанных губах.