Вот книга. Там в буковках прячутся мысли.
Вот холст, где они же, разбившись, повисли.
Вот диск, держит звуки под зеркалом льда.

И стоит его закружить, как вода 
растает вокруг неподвижной оси,
а лёд зашипит: Иссюбед, Асситам!

Из книги на диск, а с винила в эстамп
и снова в стихи, словно тени улыбки
ныряют и прыгают красные рыбки
Матисса, Ли Бо, Дебюсси.

А даже не стоит кружить. Пусть и книга
пылится, и вместо холста - образа...
Зачем, если мысли достаточно мига -
И красные рыбки мелькают в глазах?