В ларёчке Алёнка, скучая, сидит,
торгует палёнкой, да в небо глядит.
Румян избегая, белил и белизн, 
погода дурная, как вся её жизнь.

По радио речь о спасеньи ведёт
какой-то канадский сектант-доброхот.
Вокруг малолюдно: за полчаса раз
томительно нудно, а-ля па-де-грас

Приблизится пьяный в педаль мужичок,
протянет сурьмяный в окно кулачок
с добытою в недрах помойки деньгой
на россыпях щедрых посуды пивной.

Алёнка с заботой кивнёт ходоку,
закурит,  зевотой скрывая тоску, 
чинарик потушит о стёртый каблук,
устало приглушит картавящий звук,

подумает кротко:
ну где там спастись...
палёная водка, 
палёная жисть.