Светланке.

Сколько быстрых секунд,
раскалённых на солнце, осталось
до того, чтоб тебе
с банкой краски в руках
оказаться с намереньем красить;
чтобы мне в полосатых штанах
перейти кукурузное поле...
Ну разве мы знали тогда,
что начнётся такая бодяга: 
что припрётся бездомный бродяга
лудильщик-паяльщик  Любовь
и расплавит края наших я,
их вместе паяя? 
Также плавятся звуки, 
сливаясь в слова,
свою форму теряя...
Все расплавить Крючки, 
что цепляются за - 
это может лишь Смерть в одночасье.
(а на Жизнь положиться нельзя -
всё подсунуть Туфту норовит,
вместо Счастья.)
Сколько дней и ночей 
(или лет?)
надо тратить, живя понарошку
до того, как на небе 
цепочка планет  
потянет, за мышкою кошку,
и вытянет репу - ловите!
И уже столько вёсен подряд
по волшебной орбите
возвращается свет, аромат,
задевая лицо, словно солнечный зайчик.
Обернёшься - а там никого.
Ты - не девочка,
я -не мальчик,
но всё ждём, как придурки, чего-то...
Чего?
Наши дети взрослей.