Я убиваю. Пистолет в руках - и я убиваю. Убиваю в людях все то, что, возможно, не могу терпеть в себе, не могу терпеть за пределами себя. Убиваю невежество, убиваю глупость, грязь - вместе с падающими трупами с дыркой в башке умирает и это. Очищение. Я убиваю. Синий Халат - Растрепанные Серые Волосы, мужчина лет 50-60. Моя новая жертва - я наставляю дуло пистолета, и в его лбу появляется маленькая дырочка с кровью. Мы о чем-то еще говорили - я не помню. Мне нужно лишь одно от него - его смерть. Мне не нужны разговоры. Больше не нужны. Я держу пистолет - я нажимаю на курок. Серый асфальт - и еще один труп. Потом приходила повестка в суд - и мама катала меня в маршрутке. Странно...она еще никогда не смотрела на меня так печально. Она давно не катала меня в маршрутке. Почему-то та желтая маршрутка врезалась в память мозга. Та желтая маршрутка... Следователь показывал мне орудие убийства. Он держал передо мной пакет с игрушечным пистолетом, он вынимал его из пакета и нажимал на пластмассовый оранжевый курок, повторяя какие-то слова. Я не мог их запомнить. Передо мной стояла картина с убийством того самого мужчины, возраст: 50-60 лет, Синий Халат - Растрепанные Серые Волосы. Затем мама садила меня в желтую маршрутку. И я видел. Эти слова. Эти взгляды. Это не передать. В их взгляде - отсутствие. Отсутствие отвращения, отсутствие ненависти, отсутствие страха - ничего. Полный ноль. Они едут со мной в одной маршрутке и не знают, что именно я - Я убил всех тех людей, про которых они сейчас так оживленно шепчутся. Они говорят...газеты пишут...он - следователь - говорил, что это я его убил. Я не помню. Не помню, честно. Он жаждет мщения, тот парень: Темно-красные Волосы, Серый Халат в Синие Полосы. Это тот ублюдок, который, видимо, заслуживал смерти, и я собирался его убить, но что-то пошло не так. Что-то пошло не так - и вот я еду в маршрутке, напротив едет мать. Люди шепчутся. Я с осторожностью прислушиваюсь к ним. Говорят, он не остановится не перед чем, он будет поливать меня грязью во всеуслышание: будет поливать везде. Все узнают, КТО я такой. Убийца - клеймо. Убийца - и от меня будет шарахаться каждый, пока мой адвокат - моя дядя - адвокат - пока он...Он даже расскажет всю правду моим вымышленным онлайн-друзьям - всем тем людям, которые верят в мои сказки и не верят в мою правду. Как же... - удивленны? - нет - ЧТО чувствовать они будет, когда узнают Правду...правду обо мне, что я - убийца... Я на заднем сидении какой-то черной машины. Я жалею, что не взял с собой книг - почитать. Я люблю читать. Ничего, Там у меня будет время почитать, но я не думаю об этом и не знаю, где это, то самое Там находится. Водитель включает радио - оттуда доносится какой-то странный текст, странные шуршащие звуки. Я сильно закрываю уши и пою какую-то дурашливую детскую песенку. Громко пою. Они хотят промыть мне мозги. С водительского кресла ко мне поворачивается Президент и мерзко ухмыляется, возле меня сидит Его Жена. - Почему вы не купили наушники? - вдруг спрашиваю я, когда они выключают эту адскую машину. Все. Они промыли мне мозги. - На самом деле они стоят всего 25 грн, - отвечает Президент. - Но главное же качество... Главное качество - это что? Выдержка? Терпение? Сдержаться - и не перейти это грань? Не взять в руки тот самый игрушечный пистолет? Пистолет, который убил всех этих людей? Я не знаю. Я не думаю об этом. Президент останавливает черную машину, этот фантом моего отравленного сознания. Может, и лекарствами. Может, была больница, мелькнул чей-то халат - я не помню. Черт возьми, я не помню, как брал в руки этот игрушечный пистолет и убивал его, Темно-красные Волосы, Серый Халат в Синие Полоску. Я НЕ ПОМНЮ, КАК УБИВАЛ ЕГО!!! Президент останавливает машину на углу перекрестка. Зажигается зеленый светофор - видимо, не нам. Я плохо соображаю. Президент все еще стоит. Я вижу на обочине Девочку из Прошлого. Она стоит и стервятником улыбается. Она знает. Мне грустно от того, что она знает. Даже она. Мне хочется кричать: "Поехали! Поехали!", но я лишь вжимаюсь в черное кресло и медленно сползаю вниз - я не хочу, чтоб она меня заметила. Не хочу видеть это презрение в ее глазах. Она с насмешкой пойдет по жизни дальше, с той гадостью, которая раком расцвела в ее юном хрупком теле и переходит на других, этот паразит цветет в жизнях других людей. А я? А что остается мне? Она пойдет дальше. А моя жизнь закончена. Я просыпаюсь голый и иду записывать все увиденное в тетрадь рядом с главами книги. Писатель, ты ведь хотел знать ЧТО такое чувствовать себя убийцей и сумасшедшим! Писатель, ты ведь хотел!