Когда он умер , не было никого кто бы это проверил,
Он умер потому-что не верил - он бредил
Жизнью , усталая масса - скопленье случайностей
Он устал - он искал в безисходности счастья.
Как же страно всё это , в несчастии - счастье
Нет никого , кто б утешил , любил , ненавидел
Безраличие , серое море яда и людей в ненастье
Видел кто-то , усмехнувшись - сгинул тот
Кто любил , родился кто-то ненавидя.
В любви ощущая порок всепрощенья,
А значит и веры тяжёлый урок.
Он лежал , он пропал никому не нужный,
Он жил , творил и страдал никем не замечаный,
Он любил , он ненавидел никем не желанный,
Он как пыль везде и всегда,
Он - одинок.
Вот он сгинул и мир потерял поэта,
Веселитесь люди , вы ж хотели этого!
Без него всё проще , можно полюбить,
То чего не видит взор.
Ужас , омерзение перешло в любовь.
Неужели чувства просто вздор?...