Налейте кружку бедному поэту! 
Кусок подайте к гнусному питью, 
И я за это вам сыграю песню, 
Ту, за которую меня обычно бьют: 

Поэт в России складывал поэму, 
Она была к нему за это холодна 
И вместо полу-сладкого вина 
Поэт сосал давно уж черствый хлеб. 

Одни кричали, - он давно ослеп, 
Другие, - молча гением рекли. 
Венок терновый первые надели, 
Венки ларовые, - пустили на супы. 

Тогда поэт перебежал границу, 
За ним летели пули, матерки. 
Он добежал, невзгоды утекли, - 
Его с почетом приняли в столицу. 

Ходил в шелках и был любим народом, 
Покрыт медалями и орденами славы. 
И приглядевшись, словно для забавы 
Про новый мир он разразился громом. 

С него тогда сорвали портупею, 
Забрав вино, вручили сухари 
В душе, поймите, люди - дикари, 
Поэтому всегда намылят шею 

Тому, кто очень нужен для страны, 
Тому, кто вовсе для нее не нужен, 
Тому, кто кушает остывший ужин 
И тем, кто ужина не кушает, увы. 

Так выпьем же, друзья, за тех поэтов, 
Которые сидят в своей стране, 
В тюрьме и дома, дома и в тюрьме, 
За наших милых водо-хлебных мэтров. 

Ну а теперь, прошу, пустите с Богом, 
Позвольте выйти самому хоть раз, 
Покинуть скромную обитель рас, 
Изъеденных насквозь пороком. 
26.08.10