Отчего мы дружно пишем в стол?
Кто-то скажет, - за такое не прощают,
И, быть может, даже убивают,
Охраняя собственный престол.
Жизнь же наша много прозаичней, -
Нас печатать вовсе не хотят,
Топят как трехмесячных котят,
Мы не стоим скорлупы яичной.
И сгорает жизнь бревном в камине,
Всякая идея, - в западне,
Всякий - на литературном дне, -
Олигархи платят откупное.
И вдобавок к собственной наживе
Пишут гениальные стихи.
В них текилы, лаймы, - требухи,
Испещренные на русской ниве.
08.03.10