Мы поэты серебряного века,
Хоть наш век свинцовым назовут,
Из полуразомкнутого века
Смотрит слепо мальчик-проститут.

Девочки стояли по панелям,
Отдавая ароматом роз,
Бунин тихо шаркал по аллеям,
На полях вдыхался сенокос.

Ныне те аллеи порубили,
На полях, - рядами конопля,
Как в гражданку, - книгами топили,
Чтоб согреться, бабки у костра.

Все как в сказке, - хворост нынче дорог.
Дорог воздух, дорога земля.
Сказка началась, а дальше, - морок, -
Листья древа жизни кроет тля.

У Цветаевой была веревка,
Мокасины кушал дядя Кук,
Догорает свежая листовка,
И колес нещадное тук-тук.
03.09.10