Ты поэт, мой друг, я чувствую, я вижу.
Ты поэт, позволь тебя так нареку. 
Может славы буйной не предвижу,
Да и можно ли предвидеть маяку.

По капле крови ты отдать готова
Себя стихам своим, ты с давних пор,
Неумолимо вырывала слово
С обрывком жил, и продолжала спор.

Ты споришь вечно с черствостью бездушья,
С бессильем споришь, падая без сил,
И руки к шее, словно от удушья
Ты вечерами тянешь.
                    Ты просил,

Мой милый друг, покоя и забыться,
Оставить в подворотне божий дар,
С ним вечерами тянешься напиться,
А по утрам, - глотаешь перегар.

Мой милый друг, поэт, неотвратимо.
Ты понимаешь это и сама.
И строчка к строчке. Отложивши стило,
Проговоришь: "Пока не умерла."
03.03.11