Сегодня встречным ветром меня занесло в невиданный город. Город моих прекрасных грёз много лет манил меня - и вот мой сон, повелитель всех моих тайн, нарисовал ясные очертания того места, куда много лет моя душа искала свой путь. Видал ли я что-то подобное в своей жизни до сих пор? Странное дело, но всё красивое, когда-нибудь находит свой ключ к твоему сердцу.
Я бродил по старинным улочкам этого города, и по пути мне встретилась странная дама.
- Ты хочешь отведать райских яблок? А божественного нектара? Странная дама протянула мне руку. "Всё, что ты пожелаешь, всё будет в твоих руках!".
Мои представления о жизни, пускай не совсем удачной для кого-то, всегда строились на предположениях, что всё в этой жизни никогда не даётся даром.
"А что взамен?", спросил я у таинственной дамы с хрустальным голосом.
"А взамен я попрошу твою фантазию, художник", - сказала дама.
Вот чего я боялся всю жизнь. Я готов потерять всё что угодно. Мне ничего не жаль. Всю свою жизнь я только и делал, что отдавал, не прося ничего взамен. Но фантазия это, из чего я был сделан. Она была моей сутью.
"В нашем городе всё изысканно. Безупречный дизайн, улицы построены с учётом всех логических умозаключений. Над его постройкой работало множество талантливых художников, зодчих. Но у города нет души", - произнесла дама.
"Так вот в чём дело. Городу нужна моя душа. Мои мысли. Моё Я. Моя память и самое главное фантазия. То без чего не может обойтись каждый человек. Разум, состоящий из тысячи мелких частиц воспоминаний, чувств. Всё с чем я отождествляю собственное существование должно отойти безжизненному существу под названием город", - думал я.
"Бедная, бедная дама. Думаете, вы, сможете забрать мою фантазию и этого будет достаточно? А ведь всё моё богатство заключается в другом. Я - настоящий художник, пока мне грустно, пока мне больно смотреть на мир". У города всегда будет душа, пока в этом городе будет хотя бы один человек, который грустит о чём-то. Грусть - настоящий архитектор, правитель, данного города. Чтобы вы не возводили, чтобы вы не предпринимали в этом городе - всё тщетно. Ни один художник в целом свете не в силах нарисовать счастье на лицах горожан - и уж, тем более, дать надежду, свет сердцу. Мы лишь пытаемся.
- Именно об этом я и прошу. Дай мне частичку своей грусти. Люди нашего города совсем позабыли о том, что это такое. Всё, чем они занимаются - лишь праздность. Я хочу вдохнуть в него что-то настоящее, что-то, что даст людям взглянуть на жизнь глазами людей - настоящих людей, а не марионеток в руках бездушной судьбы.
Какая же странная дама. Грусть творящая, не может быть грустью разящей. Счастье людей, такое хрупкое предприятие. Только начнёшь радоваться за кого-то, и вдруг, всё уходит, как скользкая рыба в руках рыбака. Воистину, счастье в скользких руках судьбы....
Но творить красивое, будучи безчувственным, равнодушным нельзя - это преступление. Город, в котором нет чувств, скорее похож на заброшенный временем город призраков. Проходящий мимо путник с улыбкой на лице, всегда будет чужестранцем. А, впрочем, все мы таковы и есть. Проходящие мимо, каждый день. Мимо друг друга, мимо окружающего мира, и всё нам нипочём - ибо рождаемся одинокими, и жизнь ведём точно такую.
"Взгляни на это с другой стороны" - произнесла Дама. Мне кажется, предназначение художника восхищаться, а не задумываться о природе вещей.
Как бы я хотел ни о чём не задумываться. Тем более о природе вещей. Но как только солнце озаряет мой дом поутру, мысли пробуждаются во мне - будто я кладезь мудрости, который собирает каждый день по капле мысли, в тщетной надежде когда-нибудь воспользоваться этим во благо какой-то цели. Но главная цель моих мыслей - это сомнение. А для чего это всё, ибо, некому восполнить чашу благоразумия. Я уповаюсь одиночеством мысли, но в городе, где много народу, одиночество губительно, как вода, которая смывает свежий рисунок. Мои мысли омывает океан времени. Я улыбаюсь, ибо чем я могу одарить солнце, дающее мне пищу для ума.
Каждый день мы проходим мимо, по улицам мечты. Мы загадываем желание, а пройдя несколько метров, завернув на другую улицу, мы загадываем новое желание. Так череда желаний сменяется новыми. А мы никак не можем понять, почему так всё сложно в нашей душе. Почему мы ищем выход, а находим лишь вход. Новое желание рождается, на пепле старых. Город так устроен. Его нельзя изменить. Он требует перемен. Постоянных, неотвратимых. Капля дождя, стекающая с небес, делает город чистым.
Что же мне делать? Отдать фантазию во благо незнакомого мне города. Во благо людей, достойных лишь критики и сострадания. Пускай всё, что я нажил за эти годы, станет чей-то лёгкой наживой? А как же я, человек творящий, смогу создавать? Смогу ли я удивляться чему-то новому? Восторгаться удивительному, поразительному свету?
Однажды я встретил незнакомца. Он причитал: "О лицо моё, куда подевалось ты? О, память людская, что сделали вы со мной?". Этим человеком был я. Безумная жертва ради счастья других. Я всю жизнь думал о других, забыв о себе. Зеркало моей души стало тусклым, еле уловимые черты моего лица в нём больше не отражаются. А как бы хотелось всё изменить. Воссоздать в уме другие цвета и исписать ими свою новую картину жизни.
А потом я очнулся. Это был страшный сон. Доктор лишь сухо произнёс: "Ты будешь жить, твоя болезнь ушла".