Когда-то за стеной, что ведёт в белые горизонты, я стоял, поддерживая собственное безумие. Оно постоянно раскачивалось из стороны в сторону. Оно вот-вот должно было свалиться. Как же это тяжело балансировать между всеми. Мило улыбаться, и т.д. Странно, но оно держалось там, словно умелый эквилибрист. Я всё думал, зачем я так гоняюсь за ним. Пусть себе падает, раз так ему хочется. И я перестал. Надоело. Я прилёг. Сон тотчас уволок меня в царство Морфея. Далеко, там за этой стеной, в этом самом царстве, люди просто сидят, так сказать бездельничают. Что же меня заставляет балансировать между мудростью и глупостью. Собственная не усидчивость? Вернее сказать, чего я так бегаю взад вперёд. Кто-то сказал мне там, ничто не вечно, как собственная глупость. Пояснивши после моих уговоров, он добавил. Глупец, как бы ты не изображал из себя добродетель, всегда найдётся тот, кто в этом усомнится. Резонно, подумал я. Парадокс заключался в том, что я и не хотел казаться добродетелью. Это же так очевидно. Я спросил у другого лежачего незнакомца, отчего я хожу по кругу, а солнце светит только тебе. Разве, удивился он. Разве солнце не всем одинаково светит. Я говорю с географической точки зрения нет. А с моральной? Думаю да. Тогда в чём вопрос. Дело не в том, какой вопрос, а каков ответ. Но ведь он очевиден. Это ведь и не солнце вовсе. Он меня ошарашил. Как же так. Ведь это научно доказано. Придёт время, и оно будет называться по-другому. Как же, воскликнул я. Все эти годы, столетия мы заблуждались. Так же ясно, как и то, что мы не люди. Ясно? Тут я совсем размяк. Мы не люди? Вам нужны доказательства? Ну, хотя бы одно? Ну, разве, что одно. Посмотрите на своё отражение. Тут меня осенило. Ну да. Мы есть отражение того, чем мы кажемся. Просто я есть то, чем я кажусь другим, и совсем не то, чем я кажусь на самом деле. Тут я совсем запутался. Проходивший мимо путник, отыскивавший удобную полянку, сказал, А знаешь, во всём есть своя логика, даже если она нелогична на первый взгляд. Вот, например, взять хотя бы вас. Всё не так просто как кажется. Вам, например, кажется, что вас господь наделил особыми талантами. Какое-то время и вы сами в это верите. И что же потом. Нелогичность моей логики как раз и заключается в том, что вы никак не можете быть наделены этими самыми талантами. Отчего же? Общественное мнение не допустит такой логичности. Возможно вы талант, но спорим, до самой вашей кончины, духовной и физической, вы будете заниматься одной лишь неблагоразумной вещью - вы будете доказывать всем, что ваш талант - это действительно реальность. Так в чём же суть? Постойте-ка, не ищите здесь сути, сказал подошедший путник. Разве вы не видите, что мы все занимаемся ерундой. Жизнь это сплошная цепь недоразумений, вытекающих из ограниченности восприятия. Либо материальности. Или же труднодоступности. Называйте это как хотите. У каждой вещи должно быть своё имя. Но не у явления. Нет, постойте. Разве важно как это называется, когда из всего сказанного ясно одно - мы все стоим на месте. И будем продолжать. Я думаю, что это неразумно. Разум тут не причём. Сидишь ты или лежишь всё одинаково неразумно. Тот же эффект.
Мне никак не понять всего этого. Я так совсем запутался со своей не логичностью, что вместо того, чтобы пойти вперёд, я отправился назад. Каково же было моё удивление, когда я пришёл ВПЕРЁД. Называется, я выбрал верный путь. Как же это странно думал я с ихтиологической точки зрения. Рак всегда пятится назад. Как же он приходит вперёд? Странно. А они говорят о логичности.
А затем, я всё-таки куда-то пришёл. За партией в шахматы. Я тут подумал, почему бы ни сыграть. Один на один. Проблема состояла в том, что я и был тем самым один. Как-то непривычно раздваиваться. Личность от этого может пострадать. Ваш ход, молодой человек. Вы, какими играете? Разве это так важно, молодой человек. Неужели вам не понятно, что вы обречены. Белые начинают и выигрывают. Постойте, но как же можно играть в эту игру, если изначально я уже проиграл. Вот в чём вопрос. Мы всегда надеемся на победу. А что в итоге. Вы рокируете. Затем шах и мат. Это, молодой человек, наша жизнь. Падения, взлёты, побеги от действительности, от угроз, радости, безумия. Но что в итоге. Вы бесконечно обречены. Мы все обречены. Не слушайте его. Эта игра создана не для того, чтобы проигрывать. Как впрочем, и сама жизнь. Наше безумие заключается лишь в одном - мы боимся признаться, что мы изначально слабы и несовершенны. Кто же это придумал бояться собственного несовершенства. Зеркало жизни? К чему эти пустые разговоры? Разговоры не могут быть пустыми. Никогда не говорите никому, что его болтовня пустая. Вы толкаете человека на гибель. Единственное, чего не хватает людям уважения к чужим словам и поступкам. Парадокс времени. Все - умные. Куда же подевались дураки. Кто-то сказал, что не бойся дурака, а бойся умного дурака. Это я сказал - ответил седовласый старик, появившись из отдалённого уголка аллеи. И ещё, я считаю, что не бывает на свете дураков. Люди сами себя выставляют в недобром свете. Своими упрёками, необоснованными подозрениями, ревностью, ленью. Что ж мне ваша точка зрения ясна. А почему тогда мне кажется, что мы все дураки. Ведь мы каждый день занимаемся тем, что мы ненавидим. Нас ненавидят. Почему я люблю, а меня ненавидят. Почему нас любят, а мы ненавидим. Разве это не абсурд. Абсурдность жизни заключается в том, что мы сами не знаем, чего хотим от жизни, сказал тот же седовласый старик. От нашей непонятности, нецелеустремлённости страдают окружающие нас люди. Но если так, то получается, что все несчастны. Жизнь - это война, на которой не бывает победителей. Мы всегда склонны чувствовать себя несчастными, даже если всё на сегодняшний момент просто замечательно. Вы слишком всё упрощаете. Но разве ваше мышление не опошляет всё вокруг вас окружающее. Вот к примеру. Один человек, любящий спорить с другими выводит из себя своего собеседника, который является к тому же ещё и другом, и которого он очень любит. Тот в порыве ярости кричит на него. Для себя он сделал достаточно простой вывод - тот, кто перебивает другого просто дурак. Всё просто в нашем мозгу. Другой, поступил бы иначе. А мне нравится, когда со мной спорят. Что это доказывает? Тот, кто спорит, очевидно, очень внимательно слушает вас. Значит он, очевидно, заинтересован в этом. Точно. Но, если бы первый человек не был так импульсивен, он бы призадумался над этим. А со мной никогда никто не спорит. Все соглашаются? Знаешь, почему люди спорят. Почему? Они тоже хотят быть услышанными. Неужели? Когда собираются двое, у них должны быть одинаковые права. Как бы он себя не вёл, но право голоса - это самое ценное, что есть у человека. А тому человеку, наверное, бывает очень одиноко. А теперь ему вдвойне одиноко. Теперь он ещё и потерял друга. Из-за пустого спора. Мне кажется, он ни в чём не виноват. Именно. Если друг знает его очень давно, он не станет обижаться из-за его привычки. Именно. Потому что только друг способен понять слабости другого, и простить. Вот значит, как происходит в жизни? Именно так, мы всегда торопимся с выводами. Знаешь, всегда можно обидеть кого-то. Это так легко. Но разве ты вернёшь его уважение после всего этого. Думаю, нет. А что чувствует тот, кого обижают. Сейчас я вам покажу. Взгляните, это моё сердце. Смотрите, что с ним произойдёт сейчас. Скажите, что-нибудь обидное. Видите, приток крови немного ослабевает. Сосуды расширяются. Минут пятнадцать, и приток крови к клапанам будет невозможен. Видите, вы убиваете его. Медленно и незаметно. Но, разве люди так слепы, это же так очевидно. Не всем дано взглянуть в глубь вашего сердца. Глупость людей заключается в том, что они судят по словам. Но разве можно понять другого, если мы все говорим по-разному. Это же абсурд. По сути, мы говорим на разных языках. Что же нам делать. Ведь мы все глупцы. Мы же все убийцы. Каждый день мы медленно убиваем друг друга. Мы ослепли от собственного безумия. От собственного самоуважения мы готовы причинить боль, тем, кто этого не заслуживает. Тем, кто всеми силами желает нам добра. И погибает ради этого. От наших слов, от нашей ненависти. От неумелых попыток заставить других уважать себя. Разве уважение можно заслужить насильно. А любовь, тогда каким способом заслуживают? Её не существует. По сути своей. Есть лишь суета сует. Мера всех вещей. Человек человеку враг. Разве может существовать она в этих условиях. Может. Снова седовласый старик. Она существует в каждом вашем дыхании. В каждом вашем созерцании. В каждом вашем движении. Вы хранилище любви. Когда-нибудь она потопит вашу ненависть. Я верю в это. Когда-нибудь вы все проснётесь от вашего дурного сна. Одной капли хватит, чтобы спасти всё человечество от всеобщего безумия. Но разве она существует. Вы сомневаетесь? Каждый из вас обладает этим даром, повторюсь даром. Я не верю в это. Есть лишь отношения ты мне - я тебе. Помешанная на абсолютной неприязни к друг другу. Не более. Скажите, а бывает так, что она приносит счастье. Нет. Любовь не может принести счастья. Так не бывает. Так и не должно быть. Страдание, вот что движет сердцем. Только в страдании, мы способны любить. Оно даёт силу, надежду. Разве бывает счастье долгим? Нет. Так в чём же смысл вашей тирады? Никогда не отчаивайтесь. Ведь всегда рядом найдётся тот, кто вас очень ценит и любит. Может быть, он не совершенен и сильно раздражает вас, но поверьте, лишь он один готов пожертвовать всем ради вас. Оглянитесь в прошлое. Кто был рядом с вами все эти годы. И в радости, и в печали, кто готов был прийти к вам на помощь и в дождь и в снег. Разве вам нужны ещё более доказательства преданности и уважения. Оглянитесь. Присмотритесь, и вы увидите, что вы вовсе не одиноки. Вам так только кажется. А ведь в этом есть смысл, зашумела толпа Помните, людей совершенных не бывает. Бойтесь тех, кто слишком совершенен. Они обманывают вас. И не делайте поспешных выводов, не основываясь хоть на чём-то. И тогда я скажу, что вы наисчастливейшие люди. Но кто вы? - зашумела толпа. А разве вы меня не узнали? Я ваше отражение. Я ваша душа, я ваши глаза, я ваша боль и утешение. Я ваше сердце, желающее вам меньше тревог и печали. И тотчас же старик исчез. А партию так никто и не выиграл. Видите, как всё получилось. Значит ничья. Нет, нет. Что же это за игра. Не пойдёт. Ладно, вы победили. Вот это другой вопрос. А затем все разошлись. Какими-то странными. Кажется все окрылённые. Ну просто ангелочки во плоти. Толстые, малые, старые и т.д. А затем пришёл Морфей, с будильником. И завопил во всю мочь. Зачем ему будильник с такой сиреной, не понимаю. И я очнулся в пижаме, заспанный, с жутким ощущением, что сон вряд ли можно назвать удачным, с точки зрения потребителя. Это сон, который родился из моего сознания. Или из глубины души, или сердца. Думаю, вам судить, каково мне в этом мире. А я давно уже сделал свои выводы. Жизнь - это сон. И совершенно нелогичный.