Как же легко понять сердце другого. Чтобы ты не делал. Чтобы он не делал. Можно понять и простить. Такова поэзия каждого сердца. Это истинный путь к любви. К пониманию. Прощению.
Быть поэтом нелегко. Подмечаешь то, что не видят другие. Чувства обострены. Настолько, что чувствуешь биение каждого сердца. Каждый штрих, каждая морщинка говорит тебе о многом. Каждое лицо говорит о многом. О непостижимой тайне каждого сердца.
Быть поэтом грустно. Ты открываешь врата собственного мира. Приглашаешь туда всякого. Друзей, врагов, простых прохожих. Ты говоришь о том, что тебе дорого. Это как исповедь, к которой обращаются лишь в трудные времена. Поэт открыт. Всегда. Каждое его слово, каждая его рифма - это всё слова исходящие от сердца. Он не принадлежит себе. Его мир не может принадлежать только ему. Он очень открыт. Он очень беззащитен. Он очень одинок. Ему не прощают гениальности. Ему не прощают таланта. Его сторонятся. Его считают каким-то особенным, странным. Его не допускают на порог дома, его не приглашают в гости. Потому что, где бы он не появился, он излучает такой невероятный свет, что затмевает свет хозяина дома. Ему не прощают открытости сердца. В тайне над ним потешаются. И никому в голову не придёт, что он глубоко печален, и что поэзия это крик отчаяния, крик обратить внимание. Крик отчаяния с самых глубин сердца.
Он редко имеет друзей. Он не может рассчитывать на такой дар судьбы. Он сильно удивляется когда, кто-то хочет стать его другом. Он весьма удивляется, когда кто-то открывает ему своё сердце и говорит ему что он очень нужен кому-то. Он не верит во всё это, потеряв всякую надежду обрести настоящего, искреннего друга. Он всегда ходит в чёрном. Он живёт в собственном мире. Красивом и недоступном. Становится счастлив всякий, кто побывает во внутреннем мире этого человека. Многие считают его несносным. Он открыт. Редко он говорит неправду. Он говорит то, о чём думает. Чаще он этим обижает. Но многие им восхищаются. Плохие люди избегают его, так у него врождённый дар определять зло от добра. Все его способности из-за перенесённых в детстве травм. Всё из-за великого чувства справедливости. Часто он становится поэтом из-за потери близких ему людей. Он помнит их везде, неся в себе тяжёлое бремя памяти. Поэтому он редко смеётся. Он молчалив. Ибо не может он простить себе того, что те, кого он потерял, никогда не смогут смеяться вместе с ним. Он верен тем, кого любит. Он всегда придёт на помощь. Его не надо просить. Он придёт в дождь, грозу. Для него испытания - пустяки. Люди ему кажутся дороже всего. Даже собственной жизни. Ибо он не очень дорожит ею. Праздным утехам он предпочитает стихи. Он пишет их, когда ему очень плохо. Когда хочется оставить след на бумаги. Это след сердца. У него красивое сердце. Оно может завлечь другого. Оно манит. Это сердце как магнит. Лишь однажды можно увидеть, как улыбается поэт. Когда он видит, плод своих мыслей. Это готовый стих. И ещё, когда у тех, кого он так любит, всё налаживается. Он рад за них. Он рад, когда может быть полезен. А затем он исчезает. Он скромен. Он делает это не ради славы. Он знает, что такое помощь. Он всегда помнит тех, кто когда-то помог ему. Он очень дорожит всем. И рад всякому кто стучит в его дверь.
Такова поэзия сердца. Красивые сердца не требуют большего, чем они обладают. А они обладают большим богатством - они умеют притягивать другие сердца. А также любить. Они умеют читать письмена, написанные сердцем. Это великое искусство. И я восхищаюсь поэзией сердца. Ибо я сам поэт. (15. 11.04)