Бывают такие произведения, которые сразу захватывают наше внимание. Мы с увлечением погружаемся в них, а потом легко забываем.
Бывают такие, не понятые нами, а значит, не понравившиеся, значение которых мы осознаём лишь со временем.
Иногда оба этих фактора удаётся совместить. Так рождаются шедевры...
Писатель сочинял рассказы, и этим зарабатывал себе на жизнь. Но то ли его не понимали, либо он чего-то не понимал: если бы не подруга, - Писатель давно должен был умереть от голода. Недаром же умные люди говорят, что пишуще-творящая братия сплошь и рядом состоит из одних неудачников: счастливчикам и в голову не приходит заняться подобным ремеслом.
Сегодняшний же день должен был войти в историю. Так слаженно и хорошо он никогда ещё раньше не работал. Слова и идеи сами возникали из ниоткуда - успевай только записывать. Не нужно было больше тратить время на поиски, толком ещё не проклюнувшейся, но уже ускользающей, мысли. Иногда даже не представляя: стоит она того, или нет. А потом долго и мучительно пытаться довести её до ума, и всё равно остаться недовольным. Муза была где-то рядом, отгоняя прочь сомнения и страхи.
У Писателя чуть дрожали руки и учащённо билось сердце в нервном возбуждении. Все силы, весь его талант, были брошены на создание шедевра!
- Такое бывает лишь раз в жизни, или не бывает никогда! Сегодня я молодец! - жадно шептали губы - Я настоящий гений!
Произведение получалось простым и лёгким. А писать так - всегда очень непросто и тяжело.
- Неужели это делаю я? - спрашивал Писатель сам себя, и отвечал - Да, это я!
А он то, начал было уже считать себя посредственностью, в лучшем случае получающим кислые похвалы от друзей, таких же неудачников, как и он сам. Ревностно следящих за успехами других, и не скрывающих радости от чьих-то провалов.
- Отлично! - радовался Писатель - А если так? Это же ещё лучше! Ну а это место просто великолепно!!
От восторга у него навернулись слёзы на глаза: вот он - момент истины! Наконец-то он сумел выплеснуть наружу то, что давно в нём зрело! И это не какое-то там кислое яблоко, а фрукт неземного вкуса!
- Прощай бедность и безызвестность! Прощайте надменные соседи, тыкающие мне пальцем вслед! Прощайте друзья - неудачники! И ты, милая, вечно твердящая, что нужно всё бросить, и идти работать как остальные! Прощайте навсегда!
Таков уж закон жизни: чем выше поднимаешься - тем меньше желание смотреть вниз.
Многие начинали с низов, но отнюдь не каждому был заказан путь наверх.
- А с сегодняшнего дня, я там - где обитают небожители! Надо уметь ждать правильно. И я сумел!
И всё же не это было главным. Мгновения запойного счастья, когда творишь, и тихое удовлетворение после окончания, - вот всё, ради чего это было нужно!
Оставалось совсем немного, концовка, когда во рту появился странный привкус. Как-будто кто-то вставил кусок пластмассы ему в голову, и её часть оказалась у него на языке.
А потом часы пробили шесть часов вечера. Восемнадцать ноль-ноль. И сказка закончилась. Больше не было необходимости дописывать конец: он уже давно был написан. Другим. Как и всё остальное.
Самая широкая пропасть пролегает между восторгом и разочарованием. А разочарование было страшным. Писатель будто проснулся от сладкого сна в чудовищную действительность. Но самое ужасное было в том, что это продолжалось изо дня в день.
Его дни не были похожи друг на друга, и всегда проходили по разному. Но каждый день, в одно и то же время, к нему приходило вдохновение, и он начинал творить. До тех пор, пока часы не останавливались на шести часах вечера.
Как долго это продолжалось? Память полностью вернулась, и он знал, что очень долго.
- Этому не будет конца! - в ужасе схватился он за голову - И каждый раз мне одинаково больно! Что же делать? Опять я бьюсь над этим вопросом! Может надо что-то изменить? Но что? И как это сделать?
Писатель забегал по комнате, а потом посмотрел на исписанные листы.
- Да-да! Это всё уже было написано. Какой-то плагиат на уровне подсознания! Почему это со мной всё время происходит? И вообще: какое я имею к этому отношение?
Он всегда задавал себе этот вопрос, но никогда не находил ответа, понимая, что давно бьётся над этим вопросом. И что это очень важно, и в нём заключена вся суть происходящего: всё это с ним происходит в реальной жизни, или он уже умер и теперь находится в другом мире? А может кто-то невидимый проводит над ним какой-то непонятный эксперимент? Чтобы затем поднять наверх или опустить вниз? Лучше конечно первое, но для этого необходимо понять, кто, и за что, его так наказывает!
- Если моё завтра, это то, что я есть сегодня, то лучше бы мне было умереть вчера!
Бывают такие произведения, которые сразу захватывают наше внимание. Мы с увлечением погружаемся в них, а потом легко забываем.
Бывают такие, не понятые нами, а значит, не понравившиеся, значение которых мы осознаём лишь со временем.
Иногда оба этих фактора удаётся совместить. Так рождаются шедевры...
Писатель сочинял рассказы, и этим зарабатывал себе на жизнь. Но то ли его не понимали, либо он чего-то не понимал: если бы не подруга, - Писатель давно должен был умереть от голода. Недаром же умные люди говорят, что пишуще-творящая братия сплошь и рядом состоит из одних неудачников: счастливчикам и в голову не приходит заняться подобным ремеслом.
Сегодняшний же день должен был войти в историю. Так слаженно и хорошо он никогда ещё раньше не работал. Слова и идеи сами возникали из ниоткуда - успевай только записывать. Не нужно было больше тратить время на поиски, толком ещё не проклюнувшейся, но уже ускользающей, мысли. Иногда даже не представляя: стоит она того, или нет. А потом долго и мучительно пытаться довести её до ума, и всё равно остаться недовольным. Муза была где-то рядом, отгоняя прочь сомнения и страхи.
У Писателя чуть дрожали руки и учащённо билось сердце в нервном возбуждении. Все силы, весь его талант, были брошены на создание шедевра!
- Такое бывает лишь раз в жизни, или не бывает никогда! Сегодня я молодец! - жадно шептали губы - Я настоящий гений!
Произведение получалось простым и лёгким. А писать так - всегда очень непросто и тяжело.
- Неужели это делаю я? - спрашивал Писатель сам себя, и отвечал - Да, это я!
А он то, начал было уже считать себя посредственностью, в лучшем случае получающим кислые похвалы от друзей, таких же неудачников, как и он сам. Ревностно следящих за успехами других, и не скрывающих радости от чьих-то провалов.
- Отлично! - радовался Писатель - А если так? Это же ещё лучше! Ну а это место просто великолепно!!
От восторга у него навернулись слёзы на глаза: вот он - момент истины! Наконец-то он сумел выплеснуть наружу то, что давно в нём зрело! И это не какое-то там кислое яблоко, а фрукт неземного вкуса!
- Прощай бедность и безызвестность! Прощайте надменные соседи, тыкающие мне пальцем вслед! Прощайте друзья - неудачники! И ты, милая, вечно твердящая, что нужно всё бросить, и идти работать как остальные! Прощайте навсегда!
Таков уж закон жизни: чем выше поднимаешься - тем меньше желание смотреть вниз.
Многие начинали с низов, но отнюдь не каждому был заказан путь наверх.
- А с сегодняшнего дня, я там - где обитают небожители! Надо уметь ждать правильно. И я сумел!
И всё же не это было главным. Мгновения запойного счастья, когда творишь, и тихое удовлетворение после окончания, - вот всё, ради чего это было нужно!
Оставалось совсем немного, концовка, когда во рту появился странный привкус. Как-будто кто-то вставил кусок пластмассы ему в голову, и её часть оказалась у него на языке.
А потом часы пробили шесть часов вечера. Восемнадцать ноль-ноль. И сказка закончилась. Больше не было необходимости дописывать конец: он уже давно был написан. Другим. Как и всё остальное.
Самая широкая пропасть пролегает между восторгом и разочарованием. А разочарование было страшным. Писатель будто проснулся от сладкого сна в чудовищную действительность. Но самое ужасное было в том, что это продолжалось изо дня в день.
Его дни не были похожи друг на друга, и всегда проходили по разному. Но каждый день, в одно и то же время, к нему приходило вдохновение, и он начинал творить. До тех пор, пока часы не останавливались на шести часах вечера.
Как долго это продолжалось? Память полностью вернулась, и он знал, что очень долго.
- Этому не будет конца! - в ужасе схватился он за голову - И каждый раз мне одинаково больно! Что же делать? Опять я бьюсь над этим вопросом! Может надо что-то изменить? Но что? И как это сделать?
Писатель забегал по комнате, а потом посмотрел на исписанные листы.
- Да-да! Это всё уже было написано. Какой-то плагиат на уровне подсознания! Почему это со мной всё время происходит? И вообще: какое я имею к этому отношение?
Он всегда задавал себе этот вопрос, но никогда не находил ответа, понимая, что давно бьётся над этим вопросом. И что это очень важно, и в нём заключена вся суть происходящего: всё это с ним происходит в реальной жизни, или он уже умер и теперь находится в другом мире? А может кто-то невидимый проводит над ним какой-то непонятный эксперимент? Чтобы затем поднять наверх или опустить вниз? Лучше конечно первое, но для этого необходимо понять, кто, и за что, его так наказывает!
- Если моё завтра, это то, что я есть сегодня, то лучше бы мне было умереть вчера!