Вот здесь пенсне его лежало,
там - ручка и стопа бумаг,
тут кресло, где дремал устало,
но сон не приходил никак.

Уйдя сюда от прототипов,
поняв, что всё на волоске,
дыша прерывисто и с хрипом,
спешил оставить жизнь в строке.

Не приведи, Господь, чтоб кто-то
увидел, что ему пришлось.
Есть книги, как щемящей нотой,
пронзающие нас насквозь.