Аннотация: Это произведение посвящено старому другу, погибшему в результате использования наркотиков и постоянных галлюцинаций о ночных полетах...
Она задыхалась в табачном дыме, делая попытку игнорировать спертый воздух. В её мыслях играл блюз, а на языке вертелись последние слова лучшего друга. Она кривила лицо, как только вспоминала его нелепую смерть. Передозировка от наркотиков. Боже, какая нелепая смерть. Он был красив, божественно красив. Он был умен, защитил две диссертации. Да что тут говорить, он был наркоманом! Он мог убить за дозу, продать за дозу, предать за дозу. Он не понимал, что творится в мире. Перед тем, как принять свою последнюю дозу, он сказал: "Птицы рождены, что бы летать, не люди. Ты никогда не полетишь".
Больше всего на свете она молила Бога о том, что бы он подарил ей крылья. Красивые белые крылья из перьев. Она бы летала. Да, летала. Она обманывала себя и говорила, что перестанет принимать наркотики, как только Бог даст ей крылья. Она изнемогала от желания летать, и жадно глотала едкий дым, завистливо смотря с окна на белых чаек.
Море. Оно так красиво переливалось на закате. Ветер заставлял приливы становиться все чаще.
Она сидела в парке и просматривала свежую газету. "Убит важный...", "Милиция нашла труп молодой...", "Мать убила своего ...". Какая глупость. Убогие люди. Она сделала
затяжку и продолжила прерывистое чтение вслух.
-Глупость. Вам действительно интересно?
Она и не заметила, как подошел мужчина. Он был похож на гангстера 30-х годов. Высокий и красивый, в черных очках, с бородкой, в костюме и с тростью. В его глазах горел тот особый блеск, которого она не видела уже давно, на протяжении, примерно, десяти лет.
-Светская хроника порой так уныла и отвратительна. Неужели вам действительно интересно читать о чем - то плохом? В мире много плохого, да и вокруг нас. Обернитесь. - Мужчина повернулся спиной к ней и продолжал говорить, указывая пальцем на мимо проходящих людей. - Вот эта женщина в красном пальто - проститутка. Думаете, драгоценности она купила на заработанные деньги? Нет. Она убивает своих клиентов и крадет у них деньги. А вон тот мужчина в бежевой рубашке - педофил. На его счету уже семь детей, которых он изнасиловал. А вот та девушка ...
-Вы думаете, мне это интересно? У меня своих проблем по горло, нежели думать о плохом вокруг меня. Что вам вообще надо? Может вы и обо мне хотите гадость сказать? - срываясь на крик, она нервно заерзала на скамейке.
-О вас? Плохое? Вы законченная наркоманка, у вас умер брат и лучший друг, причем оба - по вашей вине. Вы не спите по ночам, ожидая у окна Божьего дара. Вы, бесспорно, хотите летать. Я могу научить. Только доверьтесь мне.
Мужчина протянул руку, всматриваясь в её глаза. Она смущенно отвела взгляд и встала со скамьи.
-Вы что, домогаетесь? Нет, спасибо! Я научусь летать сама! Откуда вам все известно? Это же абсурд! - Она схватила газету и яростно скомкала её. - Вы ничего обо мне не знаете. Ничего!
Она развернулась и быстрыми шагами пошла по аллее. В её голове крутились последние слова её друга: ""Птицы рождены, что бы летать, не люди. Ты никогда не полетишь".
Часы пробили ровно двенадцать. Она сидела на окне и курила. Чайки кружили над морем, совершая плавные и красивые перелеты. Дым разъедал глаза и сжигал слизистую в горле. Она закашлялась.
Она открыла окно что бы глотнуть порцию свежего воздуха. Ветер подул ей в лицо, заставляя мурашки пробегать по её телу. Она улыбнулась и встала на подоконник. Ветер играл с её волосами, путая их, дул под платье, заставляя его подниматься. Она хотела сделать шаг, но сердце внутри сжалось комком. "Ну вот, что я говорил? Ты никогда не полетишь. Ты не птица! Где же твои крылья? Богу не нужны твои слезы, вытри", - услышала она в своем сознании голос друга. "Сестренка, что же ты? Думай головой, как я просил" - сказал брат, врываясь голосом в её сознание. Их голоса начали перекликаться, срываться в один порыв ветра. Она закрыла глаза.
-Просто я так решила.
Шаг. Порыв ветра. Её улыбка. "Я лечу". Глухой стук.
"Что же ты сделала, сестренка? Я же просил думать головой..."