Лето. Ливень не собирается кончаться. Маленькая кафешка в центре города.
Столик у окна.
Холодно, даже в помещении ощущается какая-то странная промозглость, свойственная только таким вот холодным дням. Только недавно невозможно было гулять по улицам не задыхаясь, но вот уже за окном бушует дождь. Он слишком нереален для этого мира, слишком... живой?.. да, наверное.
Я слежу за тем, что происходит в кафе со стены. Я просто картина, меня никто не замечает, но мне прекрасно видно почти всё помещение, кроме столика, что прямо подо мной. Вот влетает в помещение парочка насквозь промокших девушек. Они смеются и сразу проходят в дамскую комнату. За дальним столиком говорят о каких-то своих делах мужчины в деловых костюмах, парочки пьют - кто вино, кто - кофе, смеются между собой и целуются украдкой. Почти в центре помещения, сдвинув несколько столов вместе, во весь голос смеётся компания. Они много курят, пьют, перебрасываются шутками и периодически кто-то из них выходит в уборную. Тот, кто сидит за "моим" столиком курит и молчит. Я знаю это из-за дыма, что поднимается к вентеляционному отверстию.
Я вишу в своей раме на стене, смотрю на посетителей и мечтаю оказаться там, под дождём. Да, да. Картины тоже умеют мечтать, к тому же такие как я, ведь я написана рукой художника, легкомысленной акварелью по чертёжной бумаге. Я - девушка, я танцую странный танец. Кому-то он напоминает танец живота, кому-то вальс с самой собой. Но на самом деле этому танцу нет определения, ведь это танец души моего художника. По стенам висят, такие же, как я, чёрно-белые акварельные картины, но у них нет души. Их рисовали другие люди, а они не отдали рисункам ни кусочка своей сути. Хотя... там, рядом с окном, висит ещё одна картина, на ней по городу идёт дождь. Такой же, как за окном, неистовый, беспощадный. Пара людей, сопротивляясь безумной стихии, идут под зонтом в сторону подъезда. Их лиц не видно, но я понимаю, что они смеются и очень хотят откинуть зонт в сторону, чтобы раствориться в дожде, но не могут.
Может быть, я просто устала оставаться одна.
Может быть, дождь для меня просто символ.
Символ свободы от одиночества?
Символ счастья?
Кто-то из компании кинул в стену чем-то тяжёлым. Попали в картину, ту самую, на которой идёт дождь. Осколок разрезал бумагу, отсекая людей от подъезда. Люди продолжили свои вечные разговоры, но я их не слышала; я смотрела на картину с дождём. Теперь от чёрно-белой улицы веяло отчаянием.
И вот мою любимую картину сняли со стены, и повесели на её место зеркало. Я вишу напротив него и вижу теперь "свой" столик. А ещё я вижу себя. А ведь когда-то мне казалось, что я улыбаюсь, а не плачу. А, может, это просто дождь с той картины, что разбилась?
Дождь размывает чёрную краску по белой бумаге. Просто чинить порванную бумагу не хочется. Легче купить новую картину.