Айни : другие произведения.

Love is...

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    продолжение Talking about

  Ты - то самое, дорогое, чего нет до сих пор у меня,
  И гитара ночами не строит, а в бреду пролетает полдня,
  Пока я не живу - существую, безрассудно слагая стихи,
  И портрет на салфетках рисуя: это я, это ты, это - мы.
  
  Переполнена чувствами чаша - не дышу, чтоб не расплескать,
  Из минут и мгновений наших, нет, не капли не потерять,
  Не услышать надменный хохот, самый тихий ехидный смех.
  Я глупа. Я одна. Я... впрочем, улыбаясь, прощаю всех.
  
  Потому что совсем бессмысленно свято верить чужим словам,
  И конец - в ожидании выстрела - человек выбирает сам.
  Каждый сам умирает вскоре, не очнувшись от сладкого сна,
  Где то самое.
  Дорогое.
  Чего не было у меня...
  (me).
  
  Давным-давно, во времена моей суровой юности, легких наркотиков и крепкого алкоголя, я зачитывалась стихами Ахматовой, Бродского и Блока и искренне мечтала о столь же возвышенной и страстной любви. Ну и об ее непосредственном объекте, который - в тех же мечтах - непременно был "юношей бледным со взором горящим", обожал меня всячески и читал мне те самые стихи.
  
  Надо сказать, мне не повезло.
  Ну, или наоборот, повезло, тут уж как посмотреть, ибо такой "вьюнош" в моей жизни появился: описанию оный субъект соответствовал чуть более, чем полностью, и стихи, надо признать, читал отлично. Даже свои вирши слагал.
  Вот только его несколько смущало, что дама сердца курит, ругается матом и никак не желает переодеваться в куда более подобающие "тургеневским" барышням платьица с кружевами - джинсы ей, видите ли, ближе и роднее.
  
  Так что со стихами и высокими чувствами отношения у меня не сложились исторически. Вот такая вот fatal error. Или epic fail, я, право, не настаиваю.
  И в любовь я не верю.
  Не верила.
  Не хочу верить.
  
  Я думаю, все наше ебанутое, по самое не могу, поколение девяностых помнит продававшиеся по пятьдесят копеек во всех ларьках жвачки. Turbo, там. Еще что-то.
  И, конечно же, "Love is..", не иметь коллекцию вкладышей из которых считалось полнейшим лузерством. Мы так увлеченно менялись этими вкладышами, искали редкие, гордились собранным. Жаль только, что так и не удосужились их прочитать.
  И, может быть, все-таки понять, что такое любовь.
  
  Хотя, с каких это пор ответы на вопросы, которые мучают философов тысячелетиями, начали печатать на фантиках от жвачек со вкусом ароматизированных презервативов?
  
  Не важно. Не важно все это, зайки мои. Любовь - она ведь все равно у каждого своя. И, может быть, для кого-то она - действительно набор штампов, типа "откинуть волосы с ее глаз", но мы-то знаем "истину".
  Вот только эта истина у каждого своя.
  
  Я не знаю, какая она - ваша любовь. А моя...
  
  Моя любовь - это молчание, когда слова лишние, а тишина настолько хрупкая, что разбивается вдребезги с каждым вдохом, каждым ударом сердца.
  
  Моя любовь - это прикосновения. Кончиками пальцев, но к самому сердцу. Это отведенная подальше от огонька зажигалки прядь, это натянутый до самых глаз шарф, поправленный с легкой улыбкой воротник.
  
  Моя любовь - это слова, которые никогда не были сказаны. Десятки, сотни, тысячи недоговоренностей, после которых мы одинаково улыбаемся и заговорщицки перемигиваемся. Я знаю, что ты знаешь, а ты знаешь, что знаю я - и этого довольно. Стихи о любви - это пошло, но над ними можно посмеяться, разобрать так, чтобы автор смущенно краснел и сам давился от хохота.
  
  Моя любовь - это свобода, потому что я знаю, что только свободными мы можем быть счастливыми. Поэтому, когда ты уходишь, я улыбаюсь. Ты вернешься. Ты всегда возвращаешься.
  
  И мы снова будем глотать горький сигаретный дым, запивая его не менее горьким черным кофе.
  Снова будем молчать и смеяться в голос, отнимая друг у друга зажигалки. Вставлять глупые комментарии и перескакивать с темы на тему, теряя нить разговора.
  Ты и я - мы снова будем вместе, пусть даже на час, на ночь, на пару дней. А потом сквозь сон я почувствую прикосновение твоих губ, и ты уйдешь.
  
  Ты всегда уходишь.
  И всегда возвращаешься.
  Потому что это и есть любовь.
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"