Аннотация: Нечто задумчивое и мечтательное; Признайтесь, ведь и у вас есть свой собственный утренний ритуал?
Из моего окна хорошо видны витые столики и стулья из тёмного железа. Вывеска гордо гласит "Ferum". Пусть - у официантов этого кафе приятные лица и интеллигентные голоса, а их кофе...
Створки окна распахнуты. Уже сентябрь, но я не боюсь холодов. Я сплю под ватным одеялом. Моя квартира ещё ни разу не слышала настырного голоса будильника. Мой будильник скромен, молчалив. Лишь стыдливо мигает красными, наверное, от недосыпа, циферками. Я просыпаюсь от прикосновения холодных пальцев к щекам. Здравствуй, осень. Сладко зеваю и резко вырываю себя из тёплой пасти одеяла. Могу поклясться, моё одеяло - собственник. Не любит отпускать меня. Мне всё равно, я с удовольствием бью сердца.
Кожа мгновенно покрывается мурашками, будто уменьшается на несколько размеров, стучу зубами, поспешно и судорожно, путаясь в рукавах, натягиваю свой утренний свитер. Он достаёт мне до середины бедра, он растянут и перекошен годами и мной, я люблю прятать в его рукавах пальцы, а в воротнике озябший нос. Шерсть царапает кожу, холод лижет босые ступни.
Я подхожу к окну. Набираю полные лёгкие сочного, ароматного утреннего воздуха, облокачиваюсь на ледяной подоконник.
Он уже там. Он сидит за крайним столиком, тем, что ближе к дороге. Сидит, закинув ногу за ногу. В одной руке он держит чашку с кофе. В другой - книгу. И такое выражение лица, будто в ней - его мир. Чтобы перевернуть страницу, он осторожно опускает чашку с кофе на блюдце, затем, перед тем как вновь погрузиться в типографическую вселенную, он делает крохотный глоток. При этом он прикрывает глаза, видно, что он смакует. Его взгляд рассеяно падает на книгу, и он тонет, забытая чашка кофе в забытой руке. И так раз за разом. Пока не закончится кофе. Всегда.
Официанты не торопят и не гонят его. Он - первый посетитель.
Я просыпаюсь каждый день в такую рань лишь для того, чтобы разделить с ним его утреннюю чашку кофе. И утро. Возможно, жизнь.
Я завидую ему. Он неторопливо пьёт свой кофе, одиноко сидит на влажном утреннем холоде, в руках собственная вселенная, кафе, улица, город - всё в его распоряжении. Он всегда уходит до появления первых прохожих или посетителей.
Я люблю его. Рассеянность в его взгляде. Очарование его привычек. Бережность, с которой он держит фарфоровую чашку. Нежность, с которой сжимает переплёт книги. Редкую радостную, мечтательную, грустную улыбку, которой провожает буквы.
Однажды. Однажды я вместо своего утреннего свитера на скорую руку накину свежий джемпер и джинсы, запахну полы пальто поплотнее, укутаюсь в змеящийся вокруг шеи шарф, и, звякнув связкой ключей в кармане, хлопну за собой дверью. Я сбегу по лестнице, уверенным шагом пересеку улочку и плюхнусь за столик напротив Него. Он удивлённо вскинет на меня взгляд, и я улыбнусь. С того момента, всё вокруг перестанет принадлежать лишь ему. Я поведаю ему тайну своего имени и влюблённости, он обязательно расскажет, о чём его книга.
Однажды, однажды всё так и будет, поскольку, чем дольше я наблюдаю за ним с расстояния трёх этажей и стройной улочки, тем больше мне кажется, что мы знакомы вечно. Что я в любое время могу подойти к нему со спины и обвить шею руками, заглянуть в книгу через плечо и, может быть, украсть глоток кофе.
А пока я лишь с улыбкой на губах иду ставить чайник на плиту. Я не пью кофе. От него просыпаешься. Предпочитаю мечтать с чашкой горячего чая в зябнущих пальцах.