Сегодня весь день идет снег. То почти незаметные маленькие крупиночки, которые накрывают весь мир за окном полупрозрачной вуалью. То огромными лохматыми хлопьями. А потом вдруг с неба начинает сыпаться снежная филигрань.
Сыпет, сыпет, сыпет.
И вскоре начинает казаться, что весь мир - это дом, из окна которого я смотрю на снег. В мире нет ничего. Только снег и я. Я и снег. И не было никогда в мире ничего другого.
Нет юной весны. Нет луж, в которых отражается голубое небо. Нет молодой травки у обочины дороги и первого желтого одуванчика. Нет клейких листочков тополей и запаха цветущей абрикосы.
Нет ласкового лета. Нет солнца и его то ласкового, то иссушающего тепла. Запаха земли и травы. Птичьего щебета и стрекота насекомых. Даже вездесущих трудяг - муравьев, нет.
Нет золотой осени. Нет расписного кленового листа, который уносит за собой озорной ветер. И клинов птиц летящих на юг. И запаха яблок.
Нет ничего. Только одиночество. Не одно на двоих. Два разных - мое и снега. И от этого становится еще грустнее. И не понять кому из нас двоих более одиноко. Ведь у меня есть дом. А у него лишь весь мир за окном.