Никто не придёт нас сменить. Наверное, о нашем существовании просто напросто забыли. Скоро, вне всякого сомнения, наши силы истощатся. Дрогнут крепкие руки, сжимающие стальные клинки, оступится передний строй, поскальзываясь в разлитой крови, падёт боевой дух последних защитников. Нас осталось всего двадцать три человека. Нам некуда бежать, да и незачем. А если бы и были выход и смысл спасения, то врядле, хоть один из нас сделал бы шаг навстречу спокойной жизни. Мы принесли клятву, дали слово, и видят предки, ни один из братства Бера не опозорит их памяти и не запятнает чести. Мы сложим головы там, где достанет их вражий меч, но никогда, слышите, псы? Никогда не упадет на землю клинок, да не встанет на колени гордый воин нашего клана. Некуда бежать, чуем запах гнили и холод смерти. Что ж, смерть, следуй к нам, мы достойно встретим тебя на этой границе. Мы готовы.