Он шёл по заснеженной аллее, в ушах играла Музыка. Нет, это был не джаз и не рок, не поп и не классика; играла Музыка.
    Скользкий лёд. Падение. Твёрдые камни. Кровь.
    Клетки мозга кричали: "Мы задыхаемся. Крови! Крови!!!". Организм качал к мозгу всё больше и больше крови, но она куда-то пропадала.
    Он умер, а плеер ещё долго крутил диск и пищали наушники. Но это была не музыка, это был набор звуков. Музыка умерла вместе с ним.