Убить его! Разорвать на части. Раскидать части по всему бару. Пинать его куски мяса ногами. Я был взбешен. Я действительно был готов вцепится ему в глотку. "За сколько ты готов продать свою душу?". Да кто он такой этот самодовольный. Почему я должен с ним вообще разговаривать.
Все началось с того, что я услышал его приторный голос в трубке телефона. Мерзавец. Знаете, во сколько он мне позвонил? В десять утра. Невиданно! Все нормальные музыканты просыпаются после полудня. Или вообще не просыпаются, и приходят спящими на репетицию.
Десять утра!
" Это Арсен Алин?" Да, отвечаю. "Мне нужно с вами встретиться. Есть очень интересное предложение". Естественно я, как любой, уважающий себя человек, попросил его представится. "Моё имя - Эммануил Белый. Я из арт-союза "Ангельская пыль". Лось какой-то, первое, что мне пришло на ум. Что это за имя дурацкое - Эммануил? А фамилия! Прямо какой-то Гэндальф! Сто процентов толкиенисты. Сейчас предложит выступить на вечеринке посвященной энной годовщине победы людей Средиземья над Сауроном. А когда речь пойдет об оплате, скажет, что у них есть только сто долларов. Если это так, то я напхаю ему полный вагон, брошу трубку и пойду спать.
"Это очень важное предложение. Я могу устроить вам отличную раскрутку". Ну, конечно, они все так говорят. Был один у меня такой "продюсер". Раскручу, говорил, тебя. Будешь звездой. Борис Гребенщиков у тебя на разогреве будет играть. Два концерта в доме культуры города Красноармейска. Вот и вся моя раскрутка.
"Не молчите. Сегодня 18.00 в кафе "Blue Elephant". И не опаздывайте". И повесил трубку. Вот так номер. Нет, ну не гад? Даже моего ответа не дождался. Да кто он такой, это Эммануил? Что он себе возомнил. Боже, как я устал, от всех этих хамов, которые как рыбы-прилипалы крутятся вокруг простых честных музыкантов. Мы же люди искусства, с нами по-другому надо.
Ушел спать. Решил, что если у него действительно стоящее предложение и он реально заинтересован в моей раскрутке, то перезвонит. Лег спать. Но так и не заснул. "Ангельская пыль"?! Что-то такого арт-союза я вообще не слышал. Никогда. Очередной лохотрон, подумал я и, даже, уже был готов расслабится и растворится во сне.
Не смог.
Вышел на балкон. Закурил. Смотрел вниз, как по улице проплывают в разные стороны фигурки людей. Представил, что если бы я был не Арсеном Алиным, а, к примеру, Барри Уайтом, как эти фигурки, в приступе безумия собираются в кучи и скандируют мое имя. И единственное, чего они от меня дождутся, так это плевка, который, толкаясь, они моментально слижут с асфальта.
Мои приятные грезы были рассеяны неожиданно замеченным мною на противоположной стороне бродягой. Он стоял и пялился прямо на меня. Это был не взгляд, это была сама ненависть исходящая тонкими лучами из заплывших глаз.
Я кивнул ему, мол, чего надо, проходи.
Безумец вытворил нечто, что меня просто выбило из колеи. Неожиданно он поднял руку и указательным пальцем ткнул в мою сторону. Мне даже хотелось, как-то увернутся от этого тычка. Хотя нас разделяло пор крайней мере три этажа, создалось такое впечатление, что этот кривой, грязный палец попадет мне прямо в глаз. Так он и простоял, наверное, с минуту направив на меня свой проклятый палец, так, что проходящие люди тоже поднимали свой взгляд на мой балкон. Но финальная развязка была еще более неожиданной. Бродяга развернулся ко мне спиной и медленно спустил штаны до колен, оголив свой худой зад.
Не знаю, что больше меня взбесило - этот непристойный жест жалкого бродяги. Или же вся атмосфера этого злосчастного утра, но оделся я быстро. Выбежав на улицу, я увидел его. Он так и стоял, на том же месте, где я его видел с балкона. И продолжал держать палец, направленный в мою сторону. Он смотрел. Смотрел тем же ненавидящим, сжигающим взглядом. И шептал. Гад. Что-то то шептал, своими потрескавшимися губами.
Прошло, наверное, не больше пяти минут, после того как я набросился на него и начал бить. Он лежал. Лежал как младенец в утробе матери, скрючившись, обхватив руками колени.
Я бил его кулаками по лицу. Сбил с ног и начал бить его ногами. Я бил его, как бьет Кличко грушу, предвкушая ответный бой с Льюисом. Я бил, бил, бил. Весь забрызганный кровью, я бил, бил...
Бродяга был мертв.
Я оглянулся вокруг. Ожидал, что за моей спиной уже собралась толпа, с ужасом смотрящая в мою сторону.
Никого.
Все проходили мимо.
Никто не оглянулся.
Как будто это было нормой убивать людей на улицах. Никто! Ни одного взгляда. Они шли и переступали через его тело.
Я стоял и смотрел на свои руки. Окровавленные. Трясущиеся.
Что будет дальше? Арсен Алин убил человека. Не поверите - я не задавал этих вопросов. В моей голове крутилась только одна фраза.
..."Это Арсен Алин? Мне нужно с вами встретиться. Есть очень интересное предложение"...
Не знаю, сколько я так простоял, пока не услышал голос пожилой женщины. "Молодой человек, почему вы стоите посреди тротуара. Не пройти, не проехать". В ответ, я сказал, что меня зовут Арсен Алин, и я убил человека. "Кого? Человека? С каких пор у нас бомжи считаются людьми? Идите домой, и хорошенько помойте руки. Мало ли чем он болел". Я остолбенел. Женщина переступила через труп и пошла дальше. Пройдя несколько шагов, она резко обернулась и плюнула в его сторону. " Не работают. Воруют. Инфекцию распространяют. Дали бы мне автомат - я бы их перестреляла всех".
Плохо помню, что происходило дальше. Помню лишь то, что домой не пошел, а пошел в ближайшее отделение милиции. Сообщил дежурному, что я только что убил человека. Он высоко поднял брови и спросил: " Убитый вами был политиком, бизнесменом, известной личностью?" Ответил, нет. Ответил, что он был бомжем. Дежурный бросил карандаш на стол, посмотрел на меня равнодушным взглядом и попросил покинуть кабинет. Я снова сказал, что меня зовут Арсен Алин, и я убил человека. "Я вам прощаю. А теперь, не мешайте нам работать. Мы, между прочим, расследуем убийство одного иностранного дипломата".
Пошел домой.
Принял душ.
Заснул.
Проснулся.
Поел.
Закурил.
"Это Арсен Алин? Мне нужно с вами встретиться. Есть очень интересное предложение".
Посмотрел на часы.
17.30
"Это Арсен Алин? Мне нужно с вами встретиться. Есть очень интересное предложение".
Оделся и вышел на улицу.
***
Он сидел за столиком с чашечкой кофе и курил. Синий костюм в белую полосочку. Черная рубашка. Синий галстук. Седой. Короткая козлиная бородка. Очки на веревочке через голову.
- Я ждал вас, Алин. - Его голос был не такой приторный как по телефону. - Простите, если потревожил вас.
Я сел.
- Как я уже вам говорил, у меня есть очень интересное "деловое" предложение.
Что-то в нем было очень привлекательным. Его голос заставил меня забыть о том, что со мной произошло четырьмя часами ранее.
- Алин чего вы хотите в жизни?
Я не знал, что ответить ему. И к чему он вообще задает такие вопросы.
- Что вы конкретно хотите мне предложить? - Я решил принять по-деловому резкий тон.
- Вы хотите стать рок-звездой? - Белый прищурился. - Хотите стать Джимми Мориссоном? Нет, Куртом Кобейном! Фрэдди Меркьюри!
- Я хочу быть самим собой.
- Великолепно! - Белый улыбнулся и хлопнул в ладоши. - Хотите стать рок-звездой Арсеном Алиным.
- Да.
- Грэмми получает легенда мировой рок-музыки Арсен Алин!
- Конкретнее.
- Ваша душа. - Белый перегнулся через столик и прошептал. - Нужна душа Алина.
- Я пришел к вам на встречу, будучи уверенным, в том, что вы серьезный человек. Я - артист и у меня нет времени. Тем более, что сегодня я... - и запнулся. Ком встал в горле.
- Сегодня вы...что? - Белый прищурился
- Ничего!
- Сегодня вы...что? - Белый сделал вид, что не слышал моего ответа. - Что сегодня?
-Ничего!
Мороз пробежал у меня по коже. Белый стал мне неприятен. Его маленькие прищуренные глазки, большой кавказский нос.
Я вдруг вспомнил все, что было сегодня. Сегодня...
- Вы убили человека! - Белый улыбнулся. - Да! - широко раскрыв глаза он произнес - Алин убил человека. Ни в чем не повинного, пожилого, обездоленного. Страдавшего.
- Заткнись! - в гневе крикнул я, но Белый не унимался.
- Алин - убийца! - как будто поддразнивая, прошептал он.
- Кто ты такой? Откуда ты взял мой номер телефона?
- Я ваш новый продюсер Алин. Хороший продюсер. Лучший. Самый-самый.
- Что вы хотите! - я был на грани.
- Мелочь. Пустяк. Один небольшой нюанс. Ваша душенька. Вы даете мне свою душу, а завтра просыпаетесь рок-звездой.
- Никогда!!!!!!!!!!!!! - я сжал кулаки, глаза мои налились кровью. - Никогда!!!!!!!
-Тихо, тио! Успокойтесь. Вы сейчас похожи на себя в тот момент, когда убивали Ливанова.
- Кого? - переспросил я чувствуя, что сердце готово вырвется из груди.
- Того бездомного звали Алексей Ливанов. Герой Великой Отечественной. Ударник производства. Жена вместе с детьми погибла в железнодорожной катастрофе. Жизнь сломалась. Я предлагал ему подработать у меня. Не согласился. Сам виноват.
Я рыдал.
-Ублюдок.
-Я?
Слезы прорвались сквозь веки. Я закрыл лицо руками.
-За сколько ты готов продать свою душу?
Убить его! Разорвать на части. Раскидать части по всему бару. Пинать его куски мяса ногами. Я был взбешен. Я действительно был готов вцепится ему в глотку.
- Почему нет? Ты же почти продал ее. Ты убил человека. Ты - зверь, - глаза Белого были широко раскрыты.
- Ты - дьявол! Да? Ведь ты Дьявол?
-А ты кто? Почему ты решил, что ты - ангел? Почему ты решил, что я дьявол? Я никого не убивал! Это сделал ТЫ! Я лишь предлагаю купить твою душу, а ты ее только что забрал у человека, ничего кроме нее не имевшего. Кто дьявол? - Белый изменился в лице. Он больше не щурился и не улыбался - он был в гневе. - Продай. Будешь рок-звездой!
Я был в отчаянии. Я не видел ни Белого, ни того, что было вокруг меня. Я видел только лицо. Лицо бродяги. Его губы. Он шептал. Что-то шептал. Я начинал понимать, то, что он шепчет.
- Убей меня! - сказал Белый
- Что?
- Он шептал "Убей меня!".
- Нет! Нет, нет, нет. Нет смысла.
- Вы все убийцы! Вы все - Арсены Алины. Все вокруг. Когда вы отворачиваетесь, когда просят милостыню. Когда оставляете детей в роддомах. Когда жрете сникерсы. Вы все - от нечистого. Посмотри на себя. Твою душу съел кариес. У тебя пульпит сердца. Разве ты не видишь? Зачем она тебе? Я еще хорошие условия предлагаю.
Неожиданно я понял, что Белый прав. Что все так и есть. Я выпрямился, поднял голову и сказал:
- Продам, но...
- Но...? - Белый удовлетворенно улыбнулся, - но...
- Но ты вернешь жизнь бродяге, - и посмотрел прямо ему в глаза.
Белый разочарованно вздохнул.
- Послушай, Алин. Я не хочу вдаваться в долгие повествования о концепции нашей работы, не хочу сейчас с тобой ни о чем спорить. Скажу так. Алин, ты не хочешь просто стать суперзвездой? Зачем он тебе нужен тот бродяга.
- Я убил его и теперь должен расплатиться.
- Перестань. Станешь рок звездой. Заработаешь уйму денег. Любишь бомжей - построишь там какие-нибудь приюты. Короче займешься благотворительностью. А? Как тебе? Нравится?
- Нет! - рявкнул я и ударил ладонью по столу. - Ты, блин, черт-недоделанный, сказал же тебе - я отдам тебе свою душу. А в замен ты вернешь жизнь бродяге.
Белый снял очки и поправил рукой волосы. Потом неожиданно резко поднял голову и посмотрел мне в глаза. Его взгляд просто приковал меня к стулу. Белый был в ярости.
- Кто ты такой, что бы спорить со мной. Кто ТЫ такой?!!!!!! Ты - ничто. Так пустой звук. Ты интересуешь меня не как музыкант или личность! Еще не хватало, так что не воображай о себе многого. В тебе меня интересует лишь маленький сгусточек вонючей энергии. Так, что или продай мне душу или!
Или? А действительно. Что - или? Что он со мной может сделать? Без моего согласия - он никто.
- Прощай, Гэндальф. - сказал я Белому и встал из-за стола.
- Подожди... - Белый было, вскинул руку, чтобы остановить меня, но почему-то не схватил, а наоборот убрал руку себе за спину.
***
Он продолжал лежать посреди тротуара. Оплеванный. Сплошное кровавое месиво.