Площадь с провалившейся брусчаткой,
Люди с одинаковым лицом,
Мир, застывший словно отпечаток,
Перед наступающим концом.

Болью вытесняется рассудок.
Отчего-то прихожу в восторг.
Может  правда  будет скоро Чудо?
Может...  правда существует Бог?