***
Я перепишу каноны белым,
Белым, а не черным по листу.
Теплый воздух пахнет мокрым сеном,
И сомнением к распятому Христу.

В темных лужах чье-то отраженье,
Отраженье старого двора;
Пьяный вечер с каплей обновленья.
Тихий скрежет вечного пера.

Свет в окне, осенняя прохлада,
Чей-то голос в полу тишине.
Календарные страницы листопада
Замирают в гулкой глубине.

Уходя за мокрыми тенями,
Я бреду забытой мостовой,
Убаюканный лишь памятью и снами,
И немного может быть тобой.