Через тучи всё солнце пыталось
Показаться. И светом своим
Хотело словно бы улыбаться
Освещая мрак, что был любим.

Этот пасмурный, хмурый денёк
Будто что-то прекрасное прятал,
Хоть казалось, что он так далёк
От тех дней, что солнцем объяты.

Небосвод голубой закрывая,
Облака шли лихою толпой,
То спокойно идя, не спеша,
То летя вместе дружной гурьбой.

Отражала их серость вода,
Что беспечно текла по равнине -
Уходя далеко, к большой льдине,
К холодной и белой низине.

И тот дух, что начало свое
Брал в далеких горах, доходил
Чрез Сибири леса и поля,
Очень странное чувство вносил.

Он собою внушал тот покой,
Что, казалось бы, здесь невозможен,
Но тоску нагонял он собой,
Ибо кажется, жутко тревожил.

Волновал он, вспомнить заставив,
Как далек ты от снежных вершин,
Как ты мог только в мыслях представить,
Что находишься там один.

Лишь в сознании мельком увидеть,
Как идешь по тропинке пустой,
И некому там тебя видеть,
Даже некому крикнуть: "Постой!"

Эта мысль заставила разум
Засиять от воодушевления,
Сожаление, однако, внушая,
Что на деле ты вовсе не там.

Что на деле не чувствуешь свежесть -
Запах дикорастущих растений,
И не видишь вдали с высоты
Пейзажи, что ждут размышлений.

Не почувствуешь этой свободы
От давления уровнем ниже,
Как и не постигнешь природы -
Тишины её, что шума выше.

Не дождешься с часами заката,
Не побудешь в объятиях ветра,
К облакам не приблизишься тихо,
Прям в туман, где минует лихо.

Только этот едва различимый
Дух дойдет до тебя, и собой
Будь ты хоть ни раз не ранимый - 
Всё равно обвивает тоской.