На смерть Пушкина.

Как это случилось? Не спорят с Судьбой
И будто не красную кровь, а чернила
Ты, Черная речка, чужою рукой
Поэта в снега уронила

Что тут поделать? Не спорят с толпой
И Слово пулю не осилит
Лишь кружит снег над головой
Прощаясь с гением России

***
А может быть я все ж не прав?
И пуля обратится в прах?
А Слову жить в веках?