За годом год, неделя за неделей
Я распинаю свое время на кресте.
И, как монах, не выходя из келий,
Черкаю ручкой строки на листе.

Зарывшись среди кучи книг и хлама,
Я летопись веду. Зачем? Как знать...
История - довольно ветреная дама:
Ее любовником нельзя надолго стать.

Как червь, питаясь жизнью прочих,
Я своей собственной не в силах жить.
По временам, так хочется - нет мочи! -
На миг стать волком, на луну завыть!

Бежать, лететь, свободою упиться,
Не сознавая власти над собой!
С природою в одном порыве слиться,
Навечно, навсегда; людей - долой!

Но все проходит, и, вздохнув печально,
Я вновь берусь за свой ненужный труд,
Ведь мысли эти... все это банально...
...а стрелки жизни все быстрей бегут...