Мой меч устал. Огонь бегущий по его лезвию пылает все слабее. Капли крови скрыли сияние благородного металла. А они все продолжают идти. Их лица веселы и, счастливо улыбаясь, они приветствуют меня низким поклоном. Я делаю выпад, и искалеченное тело летит вниз по склону, но на его место тут же приходит другой. Он также улыбается и ждет моего решения. Я вновь ударяю.
Я стою на вершине самой высокой горы мира. Склон горы, насколько хватает взгляда, укрыт шевелящимися человеческими телами, и телами убитых мной. Те, кто еще не испытал удар моего меча, движутся ко мне, наверх. Они идут и приветливо машут руками и смеются. Их лица красивы. Их одежда чиста. Многие поют. Многие молятся. Многие встречают здесь своих любимых и, радуясь встрече, целуют и обнимают друг друга, плача от счастья. Они беззащитны, в их лицах светится доброта.
Тысячи лет продолжается их бессмысленный путь. Они приходят ночью, и когда всходит солнце. Они идут сквозь метель. И в дождь, оскальзываясь на тропе, превратившейся в грязевую реку, они не останавливаются. Что им погода?! Они верят в мою мудрость, они верят, что достойны.
Я не сплю. Как только кто-либо из них достигает вершины, я поднимаю меч и убиваю его. Тысячи лет... тысячи лет назад я кричал им: остановитесь! Но они не послушали. Задыхаясь, через сотни лет я хрипел: для вас нет пути. Они улыбались и склоняли голову под моим мечом. Мое лицо скрыто под маской спекшейся крови. Мои белоснежные одеяния истрепал холодный ветер, и лохмотья одежды, в разводах грязи и крови, полощутся на ветру за моей спиной, словно крылья.
Среди них мужчины и женщины, старики и дети. Они красивы. Они благостны. И я шепчу: кто без греха? И не получаю ответа...
Я поднимаю меч - прекрасная молодая девушка удивленно смотрит на меня чистыми как море глазами. Я вынимаю меч из ее груди, и она падает вниз. Мое сердце спокойно. На ее место встает седобородый старик, я поднимаю меч...
Когда ко мне всходит мать, она протягивает мне младенца. Ему нет еще и недели. Я поднимаю меч, но ответ приходит вовремя. Я принимаю младенца и пропускаю его. Мать же покорно ожидает своей смерти, и я убиваю ее.
Зачем они идут сюда? Почему думают, что достойны? Почему думают, что желают этого? Здесь не должно быть ошибок. Наказание за заблуждение - смерть.
Мой меч устал, и я еле держусь на ногах, но не могу уйти со своего поста. Мое имя - Петр. За моей спиной начинаются чистые, пустые Небеса.