В городе среди учеников 8-10 классов проводится конкурс сочинений "Победа. Одна на всех".
Конкурс сначала - городской, потом - республиканский.
Первым десяти победителям сочинения засчитываются как экзаменационные (для 8х и 10х классов. Для девятиклассников - тех, кто вошёл в десятку - автоматом пятёрка за первое полугодие в 10м классе).
Я заканчивал 8 класс. Написал сочинение. По рассказу отца. Что-то выдумал, прибавил своё...
Занял 2е место среди более чем 100 сочинений города.
Попал на Республиканский.
Занял снова 2е место.
Работы первых трёх мест опубликовали в республиканской газете.
И в "Пионерской правде"...
Получил почётную грамоту.
Зависть и восхищение одноклассников...
Отец с матерью гордились. Показывали всем вырезки из газет.
Потом мать спрятала эти вырезки в коробку со старыми фотографиями, грамотами, письмами и документами...
Отца не стало 31 мая 1983 года.
Мать пережила его на 23 года...
После её смерти, перебирая семейные архивы, наткнулся на жёлтые до полупрозрачности листки бумаги с напечатанным на них тем самым сочинением. Газетные вырезки все поистрепались, и мама перепечатала всё на эти самые листки. И всё хранила...
Сочинение.
"А нынче нам нужна одна Победа,
Одна на всех. Мы за ценой не постоим..."
В посёлке его звали Мишкой-Чудненьким. Мишка - это было его имя, а Чудненький - как-то само приклеилось это прозвище к светловолосому до белёсости пареньку шестнадцати лет с простым открытым деревенским лицом, на котором почти всегда светилась обезоруживающе-младенческая невиннаяулыбка.
Ходил он всегда в ветхой одёжке, если можно было назвать одеждой пёстрые полуистлевшие лохмотья, покрывавшие его давно уж немытое худенькое тельце.
Никого из родных и близких у него не было. Летом он пас Майдановских коров - и пастухом был хорошим: не было случая, что бы какая-нибудь не в меру резвая Пеструшка или Машка покалечила ногу о валунчики, скрывавшиеся в большом количестве в высокой траве пастбища. Девушки, ходившие на луга, не раз видели в купах осота его блестевшие глаза, глаза-васильки, синие-пресиние, почти не отличавшиеся от сини полевых васильков и от такого же пронзительно-синего неба. И душа у него была васильковая, светлая-светлая, прямо таки детская.
Он никогда не сердился на обидный смех поселковых мальчишек, дразнивших его "дурачком". Да что там - каждому казался он дурачком -пастушком, умеющим разве что только мычать или лопотать полевым цветам, коровам да пичугам в кустах. А если кто что-то ему говорил, то он улыбался только, и покачивал в такт словам своей головой. Ну, ни дать, ни взять - дурачок, чудненький...
Жил Мишка в землянке, на краю луга. Иногда сердобольные хозяйки бурёнок приносили ему в крынках молоко. Он улыбался им и кивал головой. Молоко оставалось нетронутым, пока не скисало или не проливалось от случайного толчка. И никто не знал, чем Чудненький питался.
Зимой он запирался всвоейземлянке, и почти в кромешной тьме плёл из сухих травинок и веточек различные фигурки зверюшек...
- Эй, хлопец! Ты куда? Сюда, понимаешь ли, ходить запрещено! - крикнул старый дед в залатанной старой шинели. Впрочем, не такой этот дед был и старый - дед только по усам и бороде. Крикнул он Мишке, который вылез из своей неприметной землянки, и жмурился на осеннее солнышко как проснувшийся котёнок.
- Не видишь разве, что написано? За-ми-ни-ро-ва-но, - специально по складам важно прочитал дед-солдат.
Мишка улыбнулся. Посмотрел на поле. Там, в грязи вперемешку со снегом копошились фигурки людей.
- Сапёры работают, - охотно пояснил дед. - Фриц попрёт, а тут его и грохнет! Да так, что выше воон тех ёлок полетит!.. Так-то!
Дед хотел говорить ещё и ещё - с кем на посту поговоришь? - но увидев, что его собеседник молчит, да ещё и улыбается, разозлился на то, что его слова пропадают даром, махнул рукой, чертыхнулся и двинулся дальше, загребая ногами и старательно прижимая к боку обшарпанную "трехлинейку"...
Красная армия отступала, сдерживая напирающего, нагло и зло лезшего на Русскую землю врага. Грохотали взрывы, лязгали траки гусениц, кованые сапоги выбивали вместе с землёй поникшие васильки. Шёл первый, тяжёлый, самый страшный год войны. Шёл фашист по Руси. Шёл, сжигая хаты, мазанки, избы, хибарки; шёл, сжигая страну, убивая всех, кто попадался ему на пути. Шёл на Москву.
Ещё не затихли разрывы снарядов на окраине, а третья танковая группа и дивизия СС уже вошли по Волоколамскому шоссе в город. Линия фронта уже проходила не там, а в десяти километрах восточнее. Враг шёл...
Два дюжих солдата армейской разведки волокли по улицам городка слабого, в синяках и побоях Мишку-Чудненького. Волокли с допроса. Щуплый, похожий на петуха в очках, офицер разведки два часа орал на него, брызгая слюной, извергая из своей глотки тысячи ругательств, и, вконец обессиленный, грохнулся в кресло и осипшим голосом приказал прибить Мишку шомполами. Но не до смерти. Мишка был им ох как нужен!
Пять танков уже успели превратиться в груды бесполезного металла, разбросанного на окраине луга. Остальные железные чудища теперь испуганно стояли, не смея двинуться ни вперёд, ни назад.
Конечно - проще было бы прислать сапёров, но в этой чёртовой России с её дорогами, - не дорогами, а болотом, - сапёры увязли где-то там, сзади, а ждать... Это долго...
"... Танки не могут идти по минам... Нет, не знаем... Так точно!.. Кто знает?.. Допросить жителей, живущих рядом с лугом?.. Будет исполнено!"
Но там никто не жил. Ушли все.
Немецкие солдаты хотели было уже уходить, как вдруг в кустах заметили землянку...
И вот Мишка снова на допросе.
" Ну откуда же мне знать, что это такое - мины?.." - думал, наверное, он.
Но петух-офицер так не думал. Ему необходимо было срочно разминировать поле - и всё! И Мишку продолжали мучать...
В который раз волокли Мишку по улицам. Туда и обратно. С поля - на допрос. С допроса - на поле. Немногие оставшиеся жители недоумевали - зачем Чудненького постоянно таскают вкомендатуру? Или немцыуже занимаются и дураками?..
Но сейчас Мишку волокли не в землянку. На расстрел. Мимо того самого поля. С заиндевевшими уже танками...
И вдруг Мишка вырвался из рук солдат, рванулся вперёд - словно полетел, размахивая руками и высоко подбрасывая голенастые ноги.
Выстрел.
И вот Мишка лежит на снегу, недалеко от первого горелого танка. Волосы, полупрозрачные, длинные, разметались на снегу, почти сливаясь с ним, а синие, васильковые глаза удивлённо разглядывали вдруг посеревшее небо...
Офицер усмехнулся чему-то, запрятал пистолет в кобуру, и не спеша пошел в Мишкину сторону. Не доходя нескольких метров, повернулся к ближайшему целому танку, махнул кому-то из танкистов рукой, сделал ещё шаг, хотел что-то сказать. Но не успел. А просто - взлетел, взлетел выше чернеющих на краю поля ёлок. Прокатился гром. Как салют Мишке...
До прихода сапёров долго никто не решался подойти к обледенелым ошмёткам тела в сером кителе... Потом сапёры выбили его, унесли в ельник и забросали смёрзшимися земляными комьями...
А ночью местные похоронили Мишку под двумя молодыми ёлочками, верхушки которых были срезаны металлом от тех самых взорвавшихся на минах танков...
Они и сейчас стоят - эти две высокие ели. Со срубленными макушками...