В стихах стихия бьется в каждой букве,
ей тесно - горемыке, заключенной
в ритмичный слог. Колеблются
и дребезжат натянутой струной
неясные сперва потоки иномирья,
вливающиеся как свинец печатный в форму,
один лишь раз, запечатлев свое всесилье
здесь остаются, за свинцовые оковы мстя
поэту в первую главу, потом читателю сея,
небрежно пробежавшему глазами безумный текст
без знаков препинанья, но с многоточьем извинений,
что все, увы, поймать не получилось,
и что-то тонкое умчалось прочь, наверно навсегда...
Не верьте песне о любви, не верьте!
Она давно ушла слегка коснувшись
потоков раскаленного свинца.
Восторг свободы замер, не долетев до белого листа,
отпрянув в ужасе от черноты чернил.
Его поэт мгновеньем ощутил,
но поздно! - ум понастроил схем
необходимость перемен трактуя в лучшем виде,
нагородив прочнее клети взамен обрушившихся стен.
Остались только - вопль Ego,
страстей беззубых шквал, стенанья дохляка,
и возбужденная корявая строка как горестный финал!