В перепутье потерь меж измученных кратеров,
На скованных плитах последней Пангеи,
На плечах наших ересь сомкнулась как платье.
Не смотри на меня - я не помню путей.

Где вода, как вино, и полгода - слепая зима,
Были статуи воском. Отныне - застыли мрамором.
Белокрылый излом осмеял ледяные дома,
И я крикнул тоске: уходи, пестроглазая! за море...

Мы покинули сами изгибы чужого пути,
Рука об руку. Крыльями. Парусом. Гордые.
Только бескрылым сквозь грань не дано пройти.
И я шепнул тебе: прощай, мой смертный Лорд.

И у меня в руке - черная розав ветров.
Я пою тебе. В свете полночных элегий,
Ты пробьешься побегами белых цветов
По весне, на поляне, из-под грязного снега.

И тебе б умереть, мой Лорд.
Только поздно...

Уж дева сплела из весны заклятье.
Тебе быть, как и мне - проклятьем.
Тебе быть, как и мне - крылатым...


3 декабря 07