Буйство диких ярких красок,
Череда гранёный масок,
Это я перед холстом
Издеваюсь над творцом.
Сладкий абстракционизм
Для меня как ботулизм.
Ты стоишь, стоишь, стоишь,
А потом распотрошишь
Ненасытною мечтой
Сумку с краскою простой.
Разлетятся по столу
Словно бы по волшебству
Кисти, малые, большие,
Хитрецы ещё какие
И нуськают тебя
Взять команду на себя.
Брать их в авангард, в атаку,
Не в мальчишескую драку,
В поединок роковой.
Без малейшего сомненья ты достал для них воды
И воинственные кисти обмакнул уже туды.
Размалевываешь краски без сомнений, без затей,
Четко, ясно обставляя мир "погашеных" людей.
И когда уже закончил
Исступления жёсткий пыл,
Сатанинский миг молчанья гробового наступил.
И тогда с тоской и страхом смотришь на знакомый холст,
Там, вдруг, твой тончайший смысл, на поверку вышел толст.
И теперь ему могилу разрывает критикан,
Критикан, который раньше был готов сплясать канкан.
Ну а внутренний спаситель говорит:"ты не танцор",
Ты в душе мировоззритель, и писатель, и актер.
И размякнув в умилении, ты садишься на кровать
И обдумываешь... Что бы мне в романе написать.