Запутаться в трепыхании слов,
как в ушедшем солнце,
оставившем свой свет и свою тень.
И уже не встретить твой взгляд.
Как и ветер, не знающий-зачем и куда...
Как это опасное время, хранящее смерть и рождение.
Белёсыми днями, рстворяющими себя в прохладе.
Но здесь-не встретить твой взгляд.
И время раскрашивает себя то в зиму, то в лето.
То вдруг осень распахивает свою душу.
И можно от скуки считать часы ,когда идёт дождь,
считать их и начинать сначала.
Или можно увидеть ещё один сон,
написать ещё одно стихотворение.
Попытаться раскрыть стальные лепестки дня,
усмиряя себя иллюзорным теплом.
Но здесь-не встретить твой взгляд.