здесь тихо дремлют облака на дне колодца,
         и цапля моется в прохладном хрустале.
         здесь век за веком слезы раненого солнца  
         грибным дождем летят к измученной земле.

         к полям опять спешат ветра с опушки леса,
         и в сотый раз им шепчет сгорбленная рожь:
         "скажите людям: вас не ждут в раю небесном,
         ведь рай земной давно "ушел" за медный грош".

         но здесь, как  прежде, над рекой звенят стрекозы,
         парят кресты, в бурьяне прячется зола...

         а по крестам стекают солнечные слезы
         и застывают, превращаясь в купола.